RENACIMIENTO

SORTEO 5 EN 1 DE EDICIONES TRASPIÉS

2011-11-22T20:43:00.003+01:00

De la mano de Ediciones Traspiés se pone ne marcha un concurso de lo más apetecible, el SORTEO 5 EN 1. ¿Y por qué 5 en 1? Porque es un mismo sorteo que podréis encontrar en 5 blogs distintos: Carmen y amig@s, El universo de los libros, El mundo de Dsdmona,Cuéntate la vida, y LO QUE LEO, y en cada blog se sorteará un lote de 5 libros a elegir del catálogo de la editorial. Todos podréis participar en los 5 concursos pero sólo podréis optar a un premio, es decir, habrá 5 ganadores finales que se llevarán cada uno un lote de 5 libros a elegir.

Más info en: http://loqueleoloqueleo.blogspot.com/2011/11/sorteo-5-en-1-de-ediciones-traspies.html

"Visita oficial" de la primera dama del Renacimiento

2011-05-25T23:50:00.005+02:00

Para la última dama del Renacimiento, con deseos de que vuelva pronto por su blog. Saludos...

Elegantes y exquisitas rezaban gentilmente estas escuetas palabras en la misteriosa misiva anónima que he recibido al mediodía de exagerado calor hispalense desde algún lejano reino mientras analizaba con los magos de Corte mis caprichosas cartas del Tarot. Su atento contenido ha alegrado tanto mis ánimos que me ha llevado a que meses después y, aun desafiando al insaciable Crono, siempre entregado en cuerpo y alma a saciar su gula y voraz apetito, servidora haya encontrado un grato huequecillo para referir y celebrar con todas vuesas mercedes tan jubilosa noticia que desde luego no podía dejar pasar por alto y, por ende, haya satisfecho así los humildes deseos del desconocido remitente. Fortuna ha querido que la última mujer del Renacimiento, como me apoda cariñosamente Antonio "el cordobés", uno de mis más insignes cortesanos, reciba en su Corte a otra dama del quattrocento, la primera, la enigmática y hermosa Dama del armiño, retratada con tan entrañable animalejo por mi admirado genio Leonardo, y que arriba por primera vez a nuestras ricas tierras. Como es de esperar, en esta casa- palacio le rendimos los honores y la pleitesía que tan grande y excelsa ocasión merece. Agradecida y honrada quedo.

Podría ser el arranque de una fenomenal trama de intriga diplomático-artística: el lunes 30 de mayo, a las 16.00, un avión militar procedente de Polonia aterrizará en el aeropuerto de Torrejón. Desde ese momento, un equipo de unas 12 personas, entre restauradores y políticos, velará por un tesoro pictórico de inconmensurable valor. El tesoro merecedor de tantas atenciones es La dama del armiño, una de las obras fundamentales de la exigua producción artística de Leonardo da Vinci y, por extensión, una de las grandes joyas del Renacimiento italiano. Relucirá como la estrella de la exposición de La edad de oro de Polonia (desde el 3 de junio en el Palacio Real de Madrid) y, a buen seguro, contará como uno de los acontecimientos artísticos de la temporada. No es común que piezas de este relieve viajen. Y esta no es precisamente una excepción. Tras recalar en la capital, se aprovechará el abandono del hogar (el Museo Czartoryski de Cracovia) para que visite Berlín y la National Gallery de Londres. De vuelta en casa, no volverá a dejarla en un plazo mínimo de 15 años.

Pero antes, la dama debe cumplir sus obligaciones en España. La tabla -de 54,8 por 40,3 centímetros, pintada hacia 1490- se instalará en una sala noble del palacio, especialmente acondicionada para alojar una pieza que revolucionó el arte del retrato por variadas e inmateriales razones que incluyen ese movimiento en espiral que asciende por la cabeza; el estudio anatómico de las manos, el rostro y el cuello; ese aire que se diría tangible (el famoso sfumato) y, sobre todo, su armónica e imperecedera belleza renacentista.

El equipo de especialistas en cristales blindados que crearán una urna-marco para garantizar las condiciones idóneas para la pintura, el panel de 40 centímetros de fondo pensado para no alterar la contemplación del cuadro, los 30.000 euros del viaje, costeados entre los tres países beneficiarios de la visita... Todo es poco para preservar una tabla que, si bien ha sobrevivido dos guerras mundiales, expolios nazis e intentos de agresión, se mantiene en óptimas condiciones.

¿Un milagro? Nicolás Martínez-Fresno, presidente de Patrimonio Nacional, prefiere reservar esa palabra para definir la llegada a España de la tabla. En el proceso de seducción de tan venerable dama han intervenido personalmente desde el presidente Zapatero a la ministra Ángeles González-Sinde o el propio rey Juan Carlos, quien contempló hace años en Washington la obra de Leonardo y conoce personalmente al príncipe Czartoryski, singular propietario de la obra y del resto de una valiosísima colección depositada en el museo de Cracovia.

"La historia de este cuadro", explica Martínez-Fresno, "ha corrido casi paralela a la de la propia Polonia". La peripecia a la que se refiere el director incluye episodios como el hallazgo en 1939 en las catacumbas de un castillo polaco y su posterior requisición por las fuerzas invasoras nazis, que la enviaron al Museo del Kaiser Friedrich en Berlín. En 1940, Hans Frank, general del Gobierno de Polonia, exigió la restitución del tesoro a la ciudad de Cracovia, lo que, en la ignominiosa práctica, supuso que esta acabase adornando la villa privada del militar.

La suerte de la pintura previa al muy convulso siglo XX comenzó en realidad en Milán. Leonardo la creó por encargo del duque Ludovico El Moro. La dama es Cecilia Gallerani, tan bella como joven amante del duque, retratada con 17 años, cuando Leonardo contaba poco más de 40. Las sucesivas restauraciones no han tocado la figura de la mujer, pero sí han afectado a su fondo. Se sabe que el negro actual no es el original. Tampoco, la firma que aparece en la parte superior izquierda.

¿Y el armiño? El animal daba sobrenombre al duque. La única polémica que arrastra la obra es, precisamente, la naturaleza de la criatura: ¿Es una comadreja? ¿Un hurón? ¿Acaso una garduña?Ajeno a disquisiciones zoológicas, la enigmática mascota descansará hasta septiembre en Madrid junto a 190 obras que testimonian la riqueza cultural de los fondos museísticos de Polonia e incluyen tesoros firmados por artistas como Lucas Cranach o un bellísimo óleo sobre tabla, Niña en un marco, del Rembrandt maduro.

Una mujer viajada

- El rastro del retrato de Cecilia Gallerani desapareció al morir la joven y hasta principios del XIX no se vuelven a tener noticias de la obra. Entonces pasa a formar parte de la colección de la familia Czartoryski, en la que ya se contaban piezas de Rembrandt o Rafael.

- Tras la llegada de las tropas del zar vivió el exilio en París, en el hotel Lambert. La guerra francoprusiana propicia su vuelta a Polonia. Desde 1876, presidió el museo de Cracovia hasta la llegada de los nazis.

http://www.elpais.com/articulo/cultura/primera/dama/Renacimiento/elpepicul/20110525elpepicul_1/Tes

GALA I PREMIOS BLOGOSUR

2011-01-21T19:51:00.003+01:00

Todo el que quiera asistir a la I Edición de los Premios Blogosur a los Mejores Blogs de Sevilla y Provincia, que confirme asistencia a confirmacion@bloguerosdesevilla.com e indique nombres y apellidos de acompañantes.

Más info en:

http://www.bloguerosdesevilla.com/modules/news/article.php?storyid=22

"PERVERSIDAD EN LA 237"

2010-10-18T17:15:00.001+02:00

Stanley Kubrick encumbró a la habitación 237 con El Resplandor y la convirtió en la más inquietante del mundo del cine, del mismo modo, Stephen King hizo lo propio en el mundo de la novela (aunque en ella el número de habitación fuera 217) y Perversidad de Fritz Lang es considerada obra magistral del cine negro. Si esa habitación provoca incertidumbre y zozobra, es por la presencia de lo bello y lo repulsivo, tanto en el celuloide como en la página.
Y, ahora, en el teatro.
Aquí se habla de mujeres y hombres, de las perturbadoras relaciones que se pueden establecer entre ellos, de conflictos, de verdades y mentiras, y, por qué no decirlo, del placer que provoca ser lo que no somos, vivir lo que no vivimos, hacer lo que no hacemos; en definitiva, del placer de entrar en el maravilloso mundo de la ficción.
Sin embargo, Perversidad en la 237 es mucho más. Es drama, es comedia, es misterio, es amor y dolor, es alegría y tristeza, es el deseo de lo imposible, o lo imposible implorando desear.
Coproducida por TNT y Centro de Iniciativas Culturales de la Universidad de Sevilla (CICUS), Perversidad en la 237 está basada en el texto ganador del XV Premio Literario de la Universidad de Sevilla; un inquietante relato escrito por José Luis Ordóñez.

Argumento

Necesitamos espejos donde mirarnos y descubrirnos. En esta obra, el espectador se encontrará inmerso en la complicada relación de pareja: las infidelidades, las infelicidades, el tedio…

Los actores se atreven a jugar un juego confuso, donde realidad y ficción se mezclan, creando siempre la duda.

Jugamos y fingimos para no aburrirnos, para no frustrarnos. La realidad no existe, o si existe, lo hace sólo para distorsionar, distorsionar la ficción.

De nuevo la eterna pregunta: ¿Quiénes somos? Todo quedará retumbando en un espacio reducido, donde el cine de los años 50 y sus inconfundibles melodías, nos harán entrar en una espiral de humo de algún cigarrillo olvidado…

Un mundo cinematográfico dentro del teatro, donde la ironía dará un giro a la realidad y hará consciente nuestra existencia.-La realidad puede ser desoladora…

SARIO TÉLLEZ (Dirección).

Una producción de CICUS (Centro de Iniciativas Culturales de la Universidad de Sevilla y TNT (Centro de Investigación Teatral).

Lugar: Centro TNT (Avda. de Despeñaperros nº 1 41015 Sevilla).

Funciones: 30 y 31 de octubre 2010 y 18, 19, 20, 21, 25, 26, 27 y 28 de noviembre 2010. 20 horas.

Entradas: Precio general 10 € y 6 € miembros Universidad de Sevilla.

Reservas e info en apoyo@atalaya-tnt.com

"Lope"

2010-09-26T03:00:00.009+02:00

Un sabor agridulce me ha dejado la esperadísima película sobre la vida de nuestro gran "Fénix de los Ingenios", don Félix Lope de Vega y Carpio, dirigida por el brasileño Andrucha Waddington.

Centrada sobre todo en el triángulo amoroso entre un joven, inquieto, ambicioso, atractivo y seductor Lope (Alberto Ammann) y dos de las mujeres que marcaron su juventud y su producción, las tan distintas Isabel de Urbina "Belisa" (Leonor Watling) y Elena Osorio "Filis" (Pilar López de Ayala), me parece que toca muy de pasada la figura del prodigioso autor como renovador del género teatral y máximo exponente de nuestras letras.

Junto a una rigurosa ambientación del Madrid del Siglo de Oro, Lope presenta un magnífico elenco de actores protagonistas y secundarios -aunque a mí no me acaba de convencer Leonor Watling-, especialmente el premiado actor revelación Alberto Ammann, quien vuelve a brillar y a dejar huella en su segunda aparición en la gran pantalla, y un conseguido Juan Diego en el papel del "empresario teatral" Jerónimo Velázquez.

Sin embargo, creo que sólo se queda en una película entretenida y didáctica sobre una fase inicial de la figura del autor y su repercusión, un ápice de su faceta amorosa y una muestra de su contexto sin llegar a alcanzar bajo mi punto de vista los niveles de excelencia de otras producciones españolas como Juana la Loca (Vicente Aranda, 2001) y, en este sentido, me chocó bastante, por ejemplo, que acabara bruscamente con el destierro de Lope sin abarcar la totalidad de etapas de su intrépida existencia y que tan ligadas están a sus obras. Si no llega a ser por la información escrita del final, hubiera creído incluso que se tenía prevista una segunda parte.

Un complejo pero valiosísimo material que considero no han sabido explotar los guionistas y que ha dado como resultado una especie de miniserie de TV.

En definitiva, pese a mis altas expectativas, a mí me ha sabido a poco y es que Lope es mucho Lope. Y si no que se lo preguntaran de nuevo a su contemporáneo don Miguel de Cervantes, que sin dudar volvería a apodarlo "El Monstruo de la Naturaleza".

Para saber de amor...

2010-09-15T21:30:00.003+02:00

John William Waterhouse, El despertar de Adonis (1899). Collection Lord Lloyd Webber.

Al reabrir las puertas del palacete morisco y desempolvar por fin los tomos de las estanterías de la biblioteca me viene inmediatamente a la cabeza el nombre de aquel poema del gran Luis Rosales, Larga es la ausencia, pues en mi caso he de confesar y reconocer que lo ha sido en exceso pero no por voluntad propia, desde luego. Lo bueno es que no siempre la ausencia es motivo de olvido y yo no me he olvidado de este rinconcito renacentista tan nuestro ni por supuesto de todos los que lo hacéis posible con vuestra presencia, lectura, comentarios y aportaciones. Espero que esta vez Saturno amaine su gula y no vuelva a devorar mi tiempo material. Ahora mientras sigo ventilando el aula os dejo unas lecciones magistrales de amor terrestre y celestial. Afrodita Pandemos vs. Afrodita Urania. Cuerpo vs. alma. Gracias por seguir ahí.

quam magnus numerus Libyssae arenae
................................................................
aut quam sidera multa, cum tacet nox,
furtiuos hominum uident amores.
Catulo, VII.

Imagínate ahora que tú y yo
muy tarde ya en la noche
hablemos hombre a hombre, finalmente.
Imagínatelo,
en una de esas noches memorables
de rara comunión, con la botella
medio vacía, los ceniceros sucios,
y después de agotado el tema de la vida.
Que te voy a enseñar un corazón,
un corazón infiel,
desnudo de cintura para abajo,
hipócrita lector -mon semblable,-mon frère!

Porque no es la impaciencia del buscador de orgasmo
quien me tira del cuerpo a otros cuerpos
a ser posiblemente jóvenes:
yo persigo también el dulce amor,
el tierno amor para dormir al lado
y que alegre mi cama al despertarse,
cercano como un pájaro.
¡Si yo no puedo desnudarme nunca,
si jamás he podido entrar en unos brazos
sin sentir -aunque sea nada más que un momento-
igual deslumbramiento que a los veinte años!

Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario.
Y es necesario en cuatrocientas noches
-con cuatrocientos cuerpos diferentes-
haber hecho el amor. Que sus misterios,
como dijo el poeta, son del alma,
pero un cuerpo es el libro en que se leen.

Y por eso me alegro de haberme revolcado
sobre la arena gruesa, los dos medio vestidos,
mientras buscaba ese tendón del hombro.
Me conmueve el recuerdo de tantas ocasiones...
Aquella carretera de montaña
y los bien empleados abrazos furtivos
y el instante indefenso, de pie, tras el frenazo,
pegados a la tapia, cegados por las luces.
O aquel atardecer cerca del río
desnudos y riéndonos, de yedra coronados.
O aquel portal en Roma -en vía del Balbuino.
Y recuerdos de caras y ciudades
apenas conocidas, de cuerpos entrevistos,
de escaleras sin luz, de camarotes,
de bares, de pasajes desiertos, de prostíbulos,
y de infinitas casetas de baños,
de fosos de un castillo.
Recuerdos de vosotras, sobre todo,
oh noches en hoteles de una noche,
definitivas noches en pensiones sórdidas,
en cuartos recién fríos,
noches que devolvéis a vuestros huéspedes
un olvidado sabor a sí mismos!
La historia en cuerpo y alma, como una imagen rota,
de la langueur goûtée à ce mal d'être deux.
Sin despreciar
-alegres como fiesta entre semana-
las experiencias de promiscuidad.

Aunque sepa que nada me valdrían
trabajos de amor disperso
si no existiese el verdadero amor.
Mi amor,
íntegra imagen de mi vida,
sol de las noches mismas que le robo.

Su juventud, la mía,
-música de mi fondo-
sonríe aún en la imprecisa gracia
de cada cuerpo joven,
en cada encuentro anónimo,
iluminándolo. Dándole un alma.
Y no hay muslos hermosos
que no me hagan pensar en sus hermosos muslos
cuando nos conocimos, antes de ir a la cama.

Ni pasión de una noche de dormida
que pueda compararla
con la pasión que da el conocimiento,
los años de experiencia
de nuestro amor.
Porque en amor también
es importante el tiempo,
y dulce, de algún modo,
verificar con mano melancólica
su perceptible paso por un cuerpo
-mientras que basta un gesto familiar
en los labios,
o la ligera palpitación de un miembro,
para hacerme sentir la maravilla
de aquella gracia antigua,
fugaz como un reflejo.

Sobre su piel borrosa,
cuando pasen más años y al final estemos,
quiero aplastar los labios invocando
la imagen de su cuerpo
y de todos los cuerpos que una vez amé
aunque fuese un instante, deshechos por el tiempo.
Para pedir la fuerza de poder vivir
sin belleza, sin fuerza y sin deseo,
mientras seguimos juntos
hasta morir en paz, los dos,
como dicen que mueren los que han amado mucho.

Jaime Gil de Biedma (1929-1990), Pandémica y celeste.

Nada

2010-05-14T01:55:00.002+02:00

Edward Hopper, Morning Sun (1952).

Oil on canvas. Columbus Museum of Art. Ohio.

No quise pensar más en lo que me rodeaba y me metí en la cama. La carta de Ena me había abierto, y esta vez de una manera real, los horizontes de la salvación.
"... Hay un trabajo para ti en el despacho de mi padre, Andrea. Te permitirá vivir independiente y además asistir a las clases de la Universidad. Por el momento vivirás en casa, pero luego podrás escoger a tu gusto tu domicilio, ya no se trata de secuestrarte. Mamá está muy animada preparando tu habitación. Yo no duermo de alegría."
Era una carta larguísima en la que me contaba todas sus preocupaciones y esperanzas. Me decía que Jaime también iba a vivir aquel invierno en Madrid. Que había decidido, al fin, terminar la carrera y que luego se casarían.
No me podía dormir. Encontraba idiota sentir otra vez aquella ansiosa expectación que un año antes, en el pueblo, me hacía saltar de la cama cada media hora, temiendo perder el tren de las seis, y no podía evitarla. No tenía ahora las mismas ilusiones, pero aquella partida me emocionaba como una liberación. El padre de Ena, que había venido a Barcelona por unos días, a la mañana siguiente me vendría a recoger para que le acompañara en su viaje de vuelta a Madrid. Haríamos el viaje en su automóvil.
Estaba ya vestida cuando el chófer llamó discretamente a la puerta. La casa entera parecía silenciosa y dormida bajo la luz grisácea que entraba por los balcones. No me atreví a asomarme al cuarto de la abuela. No quería despertarla.
Bajé las escaleras despacio. Sentía una viva emoción. Recordaba la terrible esperanza, el anhelo de vida con que las había subido por primera vez. Me marchaba ahora sin haber conocido nada de lo que confusamente esperaba: la vida en su plenitud, la alegría, el interés profundo, el amor. De la casa de la calle de Aribau no me llevaba nada. Al menos, así lo creía yo entonces.
De pie, al lado del largo automóvil negro, me esperaba el padre de Ena. Me tendió las manos en una bienvenida cordial. Se volvió al chófer para recomendarle no sé qué encargos. Luego me dijo:
- Comeremos en Zaragoza, pero antes tendremos un buen desayuno - se sonrió ampliamente-; le gustará el viaje, Andrea. Ya verá usted?
El aire de la mañana estimulaba. El suelo aparecía mojado con el rocío de la noche.
Antes de entrar en el auto alcé los ojos hacia la casa donde había vivido un año. Los primeros rayos del sol chocaban contra sus ventanas. Unos momentos después, la calle de Aribau y Barcelona entera quedaban detrás de mí.

Carmen Laforet, Nada.

Los "esos"

2010-05-03T00:00:00.003+02:00

Salvador Dalí, Soledad paranoico-crítica (1935). Óleo sobre madera.

Sin embargo se alberga en mí algún buscador infatigable. ¿Por qué no hay un descubrimiento de la vida? Algo para ponerle las manos encima y exclamar: "¿Es esto?" Mi depresión es un sentirme acosada. Estoy buscando: pero no, no es eso… no es eso. ¿Qué es entonces? ¿Tendré que morir sin haberlo encontrado? Y luego (como anoche, cuando atravesaba Russell Square) veo las montañas en el cielo: las grandes nubes; y la luna que se está alzando sobre Persia; tengo una grande, sorprendente impresión de que hay algo allí, que es "eso"? No es exactamente la belleza a lo que me refiero. Quiero decir que la cosa en sí basta: es satisfactoria; acabada. También una impresión de mi propia rareza, de la rareza de estar caminando sobre la tierra. También está ahí, la infinita extrañeza de la posición humana; estar atravesando Russell Square, con la luna allí arriba y las nubes como montañas. Quién soy yo, qué soy, y todo el resto; preguntas que siempre flotan en torno: y de pronto doy de narices con algún hecho concreto -una carta, alguien- y vuelvo a ellos con un gran sentimiento de frescura. Y así continúa. Suelo toparme frecuentemente con este "eso"...

Virginia Woolf, Diario de una escritora (fragmento).

Carmen vuelve a la Fábrica

2010-04-14T03:14:00.002+02:00

Sevilla, ciudad mítica desde sus orígenes, ha sido a la vez cuna de grandes mitos universales, en su mayoría reconocidos como las más genuinas señas de identidad de lo español en todo el mundo: Don Juan, Carmen o Fígaro.

Producciones Imperdibles de la mano del Instituto de la Cultura y las Artes del Ayuntamiento de Sevilla (ICAS) y con el apoyo del CICUS de la Universidad de Sevilla pondrá en escena durante dos meses el soberbio espectáculo Carmen.

Se continúa de esta forma con el ciclo sobre personajes y mitos históricos sevillanos para completar las actividades que se celebrarán entre 2010 y 2012 en torno al Mito de Carmen, la personalísima figura de la cigarrera sevillana más famosa creada por el autor francés Prosper Mérimée en 1846 e inmortalizada en 1875 por su compatriota el compositor Georges Bizet en su célebre ópera homónima. El mito de esta insigne y fascinante femme fatale ha sido fruto de diversas recreaciones como esencia de la españolidad y proyectado incluso en la gran pantalla española bajo la piel de la bellísima actriz hispalense Paz Vega (Vicente Aranda, Carmen, 2003).

Utilizando como espacio el lugar donde Mérimée situara el principio de su novela, la Antigua Fábrica de Tabacos, hoy sede de la Universidad de Sevilla, Producciones Imperdibles creará un espectáculo que, "siendo fiel a la verdadera historia que cuenta la novela, presente a una Carmen en todo su esplendor y con todos los matices que hicieron famoso a este mito y a la ciudad que lo engendró."

El espectáculo, que se representará del 1 de junio al 1 de agosto de 2010, ofrecerá al público "la posibilidad de conocer y acercarse a un personaje que navega en la memoria de nuestra ciudad así como la consolidación de un espacio cultural que pone en valor el patrimonio monumental y mitológico de Sevilla."

Desde el año 1997 Producciones Imperdibles viene realizando un acercamiento dramático a una serie de personajes históricos destacados de la ciudad de Sevilla. El último de ellos, sobre nuestro poeta inmortal Gustavo Adolfo Bécquer, Soñando a Bécquer, con un enorme éxito de público.

Fuente: ICAS

"La Venus de Urbino"

2010-03-23T15:09:00.002+01:00

Tiziano, Venere di Urbino - Venus de Urbino o "Venus del perrito" (1538). Óleo sobre lienzo, Galeria Uffizi di Firenze.

De aquella vista pura y excelente
salen espirtus vivos y encendidos,
y siendo por mis ojos recebidos,
me pasan hasta donde el mal se siente;
éntranse en el camino fácilmente,
por do los mios, de tal calor movidos,
salen fuera de mí como perdidos,
llamados d'aquel bien que 'stá presente.
Ausente, en la memoria la imagino;
mis espirtus, pensando que la vían,
se mueven y se encienden sin medida;
mas no hallando fácil el camino
que los suyos entrando derretían
revientan por salir do no hay salida.

(Garcilaso de la Vega, "Soneto VIII").

"El poeta describe la alteración que produce en él la presencia de la amada y el dolor que le causa su ausencia; para ello se sirve de conceptos de la medicina y filosofía antiguas, aplicados al enamoramiento ya por los representantes del dolce stil nuovo. Las teorías fisiológicas antiguas concebían la visión como la emisión de espíritus a través de los ojos procedentes del cerebro. El espíritu es un vapor sutil que se engendra por la combustión de los alimentos en la sangre, aunque el neoplatonismo le atribuye un origen astral, de donde desciende a través de las órbitas planetarias envolviendo y acompañando el alma hacia su destino terrestre." (Vid. Garcilaso de la Vega, Obra poética y textos en prosa, ed. de Bienvenido Morrós, Crítica, p. 28).

UN SALTO A LA VIDA: Visiones y Pensamientos

2010-02-22T00:00:00.003+01:00

Emilio Serrano, Un Salto a la Vida. Óleo sobre tabla.

La sensibilidad y solidaridad de pintores y escritores han sido las claves para hacer realidad este encuentro excepcional, cuyo único objetivo es promocionar las donaciones de óganos, es decir, luchar por la vida de muchos enfermos terminales a través del arte.

El mérito de esta iniciativa reside en haber aglutinado por primera vez, unidos por la SOLIDARIDAD, a escritores y pintores contemporáneos, de prestigio reconocido y relacionados con Sevilla, pero con una personalidad y trayectoria artística muy dispar. Los ciudadanos podrán contemplar una exposición única e irrepetible.

Esta exposición, titulada UN SALTO A LA VIDA, recoge medio centenar de colaboraciones de pintores y escritores en torno al tema y en apoyo de la donación de órganos y los trasplantes, que permiten la supervivencia de los que los precisan.

Entre los participantes de este evento se encuentran personas con trasplantes, como los pintores Emilio Serrano, E. García- Junco y el escritor Juan Eslava Galán.

Una larga nómina de conocidos artistas acoge este hermoso canto a la vida:

PINTORES

Enrique Acosta, Antonio Agudo, Francisco Borrás, María del Carmen Borrás, Lourdes Cabrera, Juan F. Cárceles, Ignacio Cortes, Cloweiller, Félix de Cárdenas, Francisco Cuadrado, Claudio Díaz, Díaz Cantelar, Teresa Duclos, Justo G. Girón, Enriqueta García-Junco, Antonio Gracia, Huguet Pretil, Carmen Laffón, Antonio Maestre, José L. Mauri, Antonino Parrilla, Ramón Rizo, Juan Romero, Joaquín Sáenz, Sánchez Arcenegui, Emilio Serrano, Isabel Sola, Concha Ybarra, Juan Valdés.

ESCRITORES

Pablo del Barco, Juan Cobos Wilkins, Rafael de Cózar, Rosa Díaz, Emilio Durán, Juan Eslava Galán, Miguel Florián, Pablo García Baena, Manuel Jurado, Juan Lamillar, Ángel Leiva, Alejandro Luque, Manuel Mantero, Joaquín Márquez, Fernando Ortíz, José Luis Ortíz Nuevo, J. Antonio Ramírez Lozano, Rogelio Reyes, María Sanz, Andrés Sorel, Julia Uceda, José María Vaz de Soto, Francisco Vélez Nieto, Jesús Vigorra.

Se trata de una muestra sólida y sincera con un solo fin, unir sentimientos y fomentar la solidaridad, que evidentemente tiene especial importancia en la donación de órganos, una vía hacia la esperanza de los que, gracias a otros, pueden continuar viviendo a través de una donación.

Del 26 de febrero al 4 de abril de 2010

Casa de la Provincia-Plaza del Triunfo, 1

Sevilla

"Paseo Poético por Andalucía. Imagen y verso"

2010-02-15T17:26:00.001+01:00

La Fundación Cámara Sevilla alberga hasta el próximo 12 de marzo la exposición Paseo Poético por Andalucía. Imagen y verso en la sala de exposiciones de la Casa de la Plaza de la Contratación, nº 8, sede de la Cámara de Sevilla.

Como en años anteriores, Paseo Poético por Andalucía es una producción de la Fundación Centro de Estudios Andaluces y está formada por una excepcional selección de fotografías acompañadas con fragmentos de algunos de los mejores versos del poemario andaluz de todos los tiempos. El Centro de Estudios Andaluces, consciente de la importancia de las labores de conservación y restauración de nuestro patrimonio histórico-artístico, ha colaborado en la digitalización y reparación de las placas fotográficas de los fondos Lucien Roisin Besnard y Josep Thomas i Bigas.

La finalidad de esta combinación no es describir la imagen con la palabra o ilustrar la palabra con la imagen, sino establecer un diálogo entre dos expresiones artísticas, en principio diferentes, y crear momentos inesperados, emociones y desconciertos, brindando una reflexión estética de forma que el espectador pueda configurar su propio mensaje.

Fotografías de las ocho provincias de la región, de diferentes enclaves (rurales, urbanos, patrimonio arquitectónico, gentes y realidades diversas) datan de finales del siglo XIX y principios del XX y provienen de dos fondos: el Fondo Lucien Roisin Besnard y el Fondo Joseph Thomas i Bigas.

El primero, del fotógrafo francés Lucien Roisin Besnard (París 1876 - Marsella 1942), quien se trasladó a Cataluña desde París a finales de la Primera Guerra Mundial. La edición y demanda de tarjetas postales le animaron a realizar recorridos por toda España, obteniendo un exhaustivo inventario de lugares y temas de interés.

Del segundo, se han seleccionado imágenes pertenecientes al editor catalán Joseph Thomas i Bigas, que fundó la primera fototipia en España en 1880, generando también una importante producción de tarjetas postales.

En cuanto a los textos elegidos, se trata de versos de autores andaluces mostrando un amplio panorama de sensibilidades en el que se ha buscado también el equilibrio en su procedencia por provincias. Presenta, además, una presencia armónica de los diversos períodos de la literatura y, por tanto, recoge versos del período andalusí, del Barroco, Renacimiento e Ilustración, del siglo XIX, de principios del siglo XX durante el período de vanguardia y, finalmente, la poesía posterior a 1939 hasta nuestros días.

Horario: lunes a jueves de 10 a 14 h y de 17 a 19. Viernes de 10 a 14,30 h.

Para visitas de grupo, contactar con Mª Luisa Treviño: 902.93,23,29 o mluisatrevino@camaradesevilla.com.

20 Trajes para Europa: Diálogo entre Moda y Literatura

2010-02-02T00:15:00.014+01:00

De izquierda a derecha, diseños de Devota & Lomba, Anna Heylen y Carmen March, sobre textos de Gabriel García Márquez, Stefan Hertmans y Miguel Delibes, respectivamente.

La exposición "20 Trajes para Europa. Diseñadores dialogan con la literatura" es el resultado creativo de las creaciones realizadas por veinte diseñadores de España, Bélgica y Hungría a partir de otros tantos textos de escritores y poetas españoles, belgas y húngaros. El primer destino de esta muestra itinerante será Bruselas, donde permanecerá abierta al público en el Ayuntamiento de la capital belga (Hotel de Ville) desde el 3 de febrero al 4 de abril. Posteriormente visitará Budapest y Madrid.

El proyecto forma parte de la programación cultural especial organizada por la Presidencia española, en coordinación con los otros dos países del llamado Eutrio, Bélgica y Hungría. Este contexto multidisciplinar y transnacional concede a la exposición alicientes artísticos añadidos, además de un marcado rasgo europeo, ya que no deja de ser una metáfora del constante intercambio que experimenta la ciudadanía continental y de su diversidad cultural.

Las conclusiones creativas de "20 Trajes para Europa" corresponden a veinte diseñadores: doce españoles, cuatro belgas y cuatro húngaros. Ellos son los encargados de vestir la prosa y la poesía de otros tantos escritores belgas, húngaros y españoles, en lo que es una iniciativa que va más allá de la moda y la literatura, ya que es un claro ejemplo del diálogo entre las artes que define la sociedad actual.

"20 trajes para Europa" es un proyecto comisariado por Concha Hernández y su organización corresponde a la Presidencia Española de la UE a través del Instituto Cervantes, Ministerio de Cultura, Instituto Español de Comercio Exterior (Icex) y la Asociación de Creadores de Moda de España, en colaboración con Wallonie-Bruxelles Design/Mode, Modo Bruxellae, le Flanders Fashion Institute y el Ministerio de Educación y Cultura de Hungría.

Veinte vestidos para veinte textos

En el caso de la literatura en castellano, la experiencia se nutre no sólo de autores españoles, sino de ilustres escritores iberoamericanos premiados con las más altas distinciones de las letras hispanas -Cervantes, Príncipe de Asturias, Reina Sofía de Poesía...-, caso de Juan Gelman, Álvaro Mutis, Carlos Fuentes o el Nobel Gabriel García Márquez. María Zambrano, Miguel Delibes, José Ángel Valente, Antonio Gamoneda o Carmen Martín Gaite son algunos de los referentes españoles incluidos en la muestra. Las letras húngaras y belgas, por su parte, también encuentran justo eco a partir de las recreaciones de los textos de Sándor Márai y Hugo Claus, respectivamente. En todos los casos, la selección de las obras ha considerado los distintos géneros literarios (prosa, poesía, ensayo... ), aunque la inclusión de Cien años de soledad obedezca al explícito homenaje que los organizadores de la muestra quieren rendir a esta obra mayor de Gabriel García Márquez.

La lista de los diseñadores españoles seleccionados -todos pertenecientes a la Asociación de Creadores de Moda de España- se completa con Devota & Lomba, Victorio & Lucchino, Carmen March, Hannibal Laguna, Miguel Palacio, Purificación García, Amaya Arzuaga, Roberto Torreta y Lydia Delgado. A ellos se suman modistos belgas Michael Guerra, Katrien Van Hecke, José Enrique Oña Selfa y Anna Heylen; y los húngaros Tamás Náray, Miklós Pazicski, Kati Zoób y Natália Gyulai.

Relación de diseñadores y escritores

- España: Devota & Lomba para Cien años de soledad, de Gabriel García Márquez. Agatha Ruíz de la Prada para LLona llegó con la lluvia, de Álvaro Mutis. Victorio & Lucchino para Soles, de Juan Gelman. Carmen March para Cinco horas con Mario, de Miguel Delibes. Jesús del Pozo para Los años con Laura Díaz, de Carlos Fuentes. Hannibal Laguna para Latitud. Mandorla, de José Ángel Valente. Miguel Palacio para La Reina de las Nieves, de Carmen Martín Gaite. Purificación García para Jardín, de Dulce María Loynaz. Davidelfin para Exentos II, de Antonio Gamoneda. Amaya Arzuaga para Delirio y Destino. La loca, de María Zambrano. Roberto Torretta para Carlota Fainberg, de Antonio Muñoz Molina y Lydia Delgado para Barrio Maravillas, de Rosa Chacel.

- Bélgica: Michael Guerra para La noche, de Émile Verhaeren. Katrien Van Hecke para La Pena de Bélgica, de Hugo Claus. José Enrique Oña Selfa para Ni de Eva ni de Adán, de Amélie Nothomb y Anna Heylen para Treinta, de Stefan Hertmans.

- Hungría: Tamás Náray para La puerta, de Magda Szabó. Miklós Pazicski para Los días contados, de Miklós Bánffy. Kati Zoób para Confesiones de un burgués, de Sándor Márai y Natália Gyulai para A pesar de la interdicción supe que eras tú, de Zsuzsa Takács.

Una torre de babel para los sentidos

"Vestir un poema, un personaje, la magia del momento impreciso que sólo la literatura permite; eso es 20 trajes para Europa", comenta la comisaria Concha Hernández en el catálogo de la exposición. "La historia de Europa novelada ... / ... Y por encima de todo -o a la par-, el vestido que nace de la inspiración directa del fragmento literario. Todas son pautas para el disfrute, para el goce de una exposición que se transforma en modelo de diálogo intercultural, una torre de babel para los sentidos".
Y concluye: "Este encuentro invita a conocer a nuestros diseñadores, a nuestros escritores, unos y otros recordándonos ese territorio común que compartimos: Europa".

Fuente: Presidencia Española

"Visiones de Don Juan"

2010-01-03T23:49:00.002+01:00

Ford Madox Brown, Don Juan discovered by Haydée -Don Juan y Haydée- (1878). Óleo sobre lienzo. Museo de Orsay, París.

Desde el pasado 10 de diciembre de 2009 hasta el próximo 14 de febrero de 2010 se puede ver totalmente gratis en la sala de exposiciones del Monasterio de Santa Inés de Sevilla la mayor exposición creada en torno al personaje de Don Juan, con más de 300 piezas procedentes de medio mundo de artistas como Salvador Dalí, Eduardo Arroyo, Ford Maddox Brown, Henri Rousseau, Jean-Honoré Fragonard, Diego Velázquez o Barbara Kraft, entre otros, que recogen el nacimiento y la vigencia del mito universal donjuanesco. La muestra, de título "Visiones de Don Juan", ha sido organizada por el Instituto de la Cultura y las Artes de Sevilla, la Sociedad Estatal de Conmemoraciones Culturales, el Ministerio de Cultura, el Ayuntamiento de Sevilla y la Junta de Andalucía, en colaboración con el Instituto Cervantes, para completar, de esta manera, el Ciclo sobre los Mitos de Sevilla iniciado en 2007.

Don Juan fue creado por Tirso de Molina en las primeras décadas del siglo XVII, aunque la fecha concreta aún se discute. Era un personaje sevillano, enraizado plenamente en tradiciones medievales también hispalenses, con el que el autor quiso plasmar la atmósfera de crisis político-social y de tensión religiosa de la ciudad en la plenitud del Barroco.
Hoy día, El Burlador de Sevilla se ha convertido en un mito universal, esencia de lo español en el mundo. En ese proceso espectacular y sin precedentes, nuestro héroe ha perdido para la inmensa mayoría una gran parte de sus señas de identidad y de su intensa carga moral. De la mano de Molière, W. A. Mozart, Lorenzo Da Ponte, Antonio de Zamora, Lord Byron, Alejandro Dumas, Aleksandr S. Pushkin, Carlo Goldoni, E. T. A. Hoffman y tantos y tantos otros autores se le otorgaron otros orígenes, nuevas patrias; de igual manera, se fue olvidando el drama teológico que contenía la obra en sus comienzos; al tiempo se enalteció con particular desmesura su sentido erótico, libertino y transgresor, mientras que se desvanecía el arquetipo de burlador o trickster que le otorgó su creador.
Esta exposición afronta un propósito múltiple. De un lado, profundizar en las raíces y en la creación de nuestro héroe. De otro, plasmar el recorrido vital que tantos autores han dado a Don Juan. Por último, mostrar la extraordinaria vigencia del mito en nuestra cultura, así como las razones que justifican su permanente renovación en nuestros días. De acuerdo con tales propósitos, la exposición queda estructurada en tres niveles distintos:

En la primera sección, El escenario: Sevilla, cuna de Don Juan, donde cabe reflejar, de un lado, la realidad de la Sevilla emergente de Alfonso XI y Pedro I, ámbito vital de los Tenorio, en la que éstos se muestran como familia eminente de la nobleza hispalense. De otro, la coyuntura de la Sevilla barroca vivida por Tirso (reinados de Felipe III y Felipe IV), en la que la capital, una vez alcanzado su cenit, inicia el declive y la contracción que la postrarían durante décadas.

En la segunda de las secciones, La creación: Tirso de Molina y su tiempo, igualmente se plantean dos propuestas. En una, se refleja la realidad del teatro barroco (géneros, autores, compañías, intérpretes...), mientras que en la segunda se analizan la personalidad del autor de El Burlador (orígenes, ambiente cultural, retrato psicológico, etcétera) y la controversia frente a Andrés de Claramonte.

La tercera y última, El mito: Recepción, desarrollo y vigencia de Don Juan, recoge junto al proceso de gestación del mismo (autores, interpretaciones, evolución, etcétera), la diversidad de propuestas artísticas (literarias, líricas, escénicas...). Asimismo se ha pretendido mostrar la vigencia de Don Juan en la actualidad.

En la primera década del nuevo siglo esta exposición pretende tan sólo convertirse en el eslabón que permita la trasmisión de este mito a nuevas generaciones, para que de alguna forma se siga reflexionando sobre su significado, replanteando sus bases y modificando y adecuando sus principios a los que hoy en día rigen nuestra forma de entender la vida, al igual que en otros tiempos los creadores supieron convertirlo en esencia de sus épocas (Fuente: ICAS).

Yo que ya he estado, la recomiendo totalmente, así como la adquisición del catálogo de la exposición (30 €) pero... atención al pequeño susto a la entrada...

(Fotografía de Francisco Javier Martín Moreno).

LUGAR: Sala de Exposiciones Santa Inés (C/Doña María Coronel, 5. Sevilla). Tfno. 954 786 474; Fax 954 786 478.
FECHA: del 10 de diciembre al 14 de febrero de 2010.
HORARIO: De martes a sábado (10.30 a 14 horas y de 17.30 a 21 horas); Domingos y festivos ( de 10.30 a 14 horas); Lunes cerrado.
ENTRADA: Gratuita.

¡FELICES PASCUAS!

2009-12-24T00:00:00.007+01:00

Diego Rodríguez de Silva y Velázquez, La adoración de los Reyes Magos o Epifanía (1619). Óleo sobre lienzo. Museo del Prado de Madrid.

Con mis mejores deseos.

ERA EL FINAL

2009-12-18T18:05:00.010+01:00

...Era el final. En la tumba de Pilar Ternera, entre salmos y abalorios de putas, se pudrían los escombros del pasado, los pocos que quedaban después de que el sabio catalán remató la librería y regresó a la aldea mediterránea donde había nacido, derrotado por la nostalgia de una primavera tenaz. Nadie hubiera podido presentir su decisión. Había llegado a Macondo en el esplendor de la compañía bananera, huyendo de una de tantas guerras, y no se le había ocurrido nada más práctico que instalar aquella librería de incunables y ediciones originales en varios idiomas, que los clientes casuales bojeaban con recelo, como si fueran libros de muladar, mientras esperaban el turno para que les interpretaran los sueños en la casa de enfrente. Estuvo media vida en la calurosa trastienda, garrapateando su escritura preciosista en tinta violeta y en hojas que arrancaba de cuadernos escolares, sin que nadie supiera a ciencia cierta qué era lo que escribía. Cuando Aureliano lo conoció tenía dos cajones llenos de aquellas páginas abigarradas que de algún modo hacían pensar en los pergaminos de Melquíades, y desde entonces hasta cuando se fue había llenado un tercero, así que era razonable pensar que no había hecho nada más durante su permanencia en Macondo. Las únicas personas con quienes se relacionó fueron los cuatro amigos, a quienes les cambió por libros los trompos y las cometas, y los puso a leer a Séneca y a Ovidio cuando todavía estaban en la escuela primaria. Trataba a los clásicos con una familiaridad casera, como si todos hubieran sido en alguna época sus compañeros de cuarto, y sabia muchas cosas que simplemente no se debían saber, como que San Agustín usaba debajo del hábito un jubón de lana que no se quitó en catorce años, y que Arnaldo de Vilanova, el nigromante, se volvió impotente desde niño por una mordedura de alacrán. Su fervor por la palabra escrita era una urdimbre de respeto solemne e irreverencia comadrera. Ni sus propios manuscritos estaban a salvo de esa dualidad. Habiendo aprendido el catalán para traducirlos, Alfonso se metió un rollo de páginas en los bolsillos, que siempre tenía llenos de recortes de periódicos y manuales de oficios raros, y una noche los perdió en la casa de las muchachitas que se acostaban por hambre. Cuando el abuelo sabio se enteró, en vez de hacerle el escándalo temido comentó muerto de risa que aquel era el destino natural de la literatura. En cambio, no hubo poder humano capaz de persuadirlo de que no se llevara los tres cajones cuando regresó a su aldea natal, y se soltó en improperios cartagineses contra los inspectores del ferrocarril que trataban de mandarlos como carga, hasta que consiguió quedarse con ellos en el vagón de pasajeros. «El mundo habrá acabado de joderse -dijo entonces- el día en que los hombres viajen en primera clase y la literatura en el vagón de carga.» Eso fue lo último que se le oyó decir. Había pasado una semana negra con los preparativos finales del viaje, porque a medida que se aproximaba la hora se le iba descomponiendo el humor, y se le traspapelaban las intenciones, y las cosas que ponía en un lugar aparecían en otro, asediado por los mismos duendes que ator-mentaban a Fernanda.

-Collons -maldecía-. Me cago en el canon 27 del sínodo de Londres. Germán y Aureliano se hicieron cargo de él. Lo auxiliaron como a un niño, le prendieron los pasajes y los documentos migratorios en los bolsillos con alfileres de nodriza, le hicieron una lista pormenorizada de lo que debía hacer desde que saliera de Macondo hasta que desembarcara en Barcelona, pero de todos modos echó a la basura sin darse cuenta un pantalón con la mitad de su dinero. La víspera del viaje, después de clavetear los cajones y meter la ropa en la misma maleta con que había llegado, frunció sus párpados de almejas, señaló con una especie de bendición procaz los montones de libros con los que habla sobrellevado el exilio, y dijo a sus amigos:

-¡Ahí les dejo esa mierda!

Tres meses después se recibieron en un sobre grande veintinueve cartas y más de cincuenta retratos, que se le habían acumulado en los ocios de altamar. Aunque no ponía fechas, era evidente el orden en que había escrito las cartas. En las primeras contaba con su humor habitual las peripecias de la travesía, las ganas que le dieron de echar por la borda al sobrecargo que no le permitió meter los tres cajones en el camarote, la imbecilidad lúcida de una señora que se aterraba con el número 13, no por superstición sino porque le parecía un número que se había quedado sin terminar, y la apuesta que se ganó en la primera cena porque reconoció en el agua de a bordo el sabor a remolachas nocturnas de los manantiales de Lérida. Con el transcurso de los días, sin embargo, la realidad de a bordo le importaba cada vez menos, y hasta los acontecimientos más recientes y triviales le parecían dignos de añoranza, porque a medida que el barco se alejaba, la memoria se le iba volviendo triste. Aquel proceso de nostalgización pro-gresiva era también evidente en los retratos. En los primeros parecía feliz, con su camisa de inválido y su mechón nevado, en el cabrilleante octubre del Caribe. En los últimos se le veía con un abrigo oscuro y una bufanda de seda, pálido de sí mismo y taciturnado por la ausencia, en la cubierta de un barco de pesadumbre que empezaba a sonambular por océanos otoñales. Germán y Aureliano le contestaban las cartas. Escribió tantas en los primeros meses, que se sentían entonces más cerca de él que cuando estaba en Macondo, y casi se aliviaban de la rabia de que se hubiera ido. Al principio mandaba a decir que todo seguía igual, que en la casa donde nació estaba todavía el caracol rosado, que los arenques secos tenían el mismo sabor en la yesca de pan, que las cascadas de la aldea continuaban perfumándose al atardecer. Eran otra vez las hojas de cuaderno rezurcidas con garrapatitas moradas, en las cuales dedicaba un párrafo especial a cada uno. Sin embargo, y aunque él mismo no parecía advertirlo, aquellas cartas de recuperación y estímulo se iban transformando poco a poco en pastorales de desengaño. En las noches de invierno, mientras hervía la sopa en la chimenea, añoraba el calor de su trastienda, el zumbido del sol en los almendros polvorientos, el pito del tren en el sopor de la siesta, lo mismo que añoraba en Macondo la sopa de invierno en la chimenea, los pregones del vendedor de café y las alondras fugaces de la primavera. Aturdido por dos nostalgias enfrentadas como dos espejos, perdió su maravilloso sentido de la irrealidad, hasta que terminó por recomendarles a todos que se fueran de Macondo, que olvidaran cuanto él les había enseñado del mundo y del corazón humano, que se cagarán en Horacio, y que en cualquier lugar en que estuvieran recordaran siempre que et pasado era mentira, que la memoria no tenía caminos de regreso, que toda la primavera antigua era irrecuperable, y que el amor más desatinado y tenaz era de todos modos una verdad efímera.

Álvaro fue el primero que atendió el consejo de abandonar a Macondo. Lo vendió todo, hasta el tigre cautivo que se burlaba de los transeúntes en el patio de su casa, y compró un pasaje eterno en un tren que nunca acababa de viajar. En las tarjetas postales que mandaba desde las estaciones intermedias, describía a gritos las imágenes instantáneas que había visto por la ventanilla del vagón, y era como ir haciendo trizas y tirando al olvido el largo poema de la fugacidad: los negros quiméricos en los algodonales de la Luisiana, los caballos alados en la hierba azul de Kentucky, los amantes griegos en el crepúsculo infernal de Arizona, la muchacha de suéter rojo que pintaba acuarelas en los lagos de Michigan, y que le hizo con los pinceles un adiós que no era de despedida sino de esperanza, porque ignoraba que estaba viendo pasar un tren sin regreso. Luego se fueron Alfonso y Germán, un sábado, con la idea de regresar el lunes, y nunca se volvió a saber de ellos. Un año después de la partida del sabio catalán, el único que quedaba en Macondo era Gabriel, todavía al garete, a merced de la azarosa caridad de Nigromanta, y contestando los cuestionarios del concurso de una revista francesa, cuyo premio mayor era un viaje a París. Aureliano, que era quien recibía la suscripción, lo ayudaba a llenar los formularios, a veces en su casa, y casi siempre entre los pomos de loza y el aire de valeriana de la única botica que quedaba en Macondo, donde vivía Mercedes, la sigilosa novia de Gabriel. Era lo último que iba quedando de un pasado cuyo aniquilamiento no se consumaba, porque seguía aniquilándose indefinidamente, consumiéndose dentro de sí mismo, acabándose a cada minuto pero sin acabar de acabarse jamás. El pueblo había llegado a tales extremos de inactividad, que cuando Gabriel ganó el concurso y se fue a París con dos mudas de ropa, un par de zapatos y las obras completas de Rabelais, tuvo que hacer señas al maquinista para que el tren se detuviera a recogerlo. La antigua calle de los Turcos era entonces un rincón de abandono, donde los últimos árabes se dejaban llevar hacia la muerte por la costumbre milenaria de sentarse en la puerta, aunque hacia muchos años que habían vendido la última yarda de diagonal, y en las vitrinas sombrías solamente quedaban los maniquíes decapitados. La ciudad de la compañía bananera, que tal vez Patricia Brown trataba de evocar para sus nietos en las noches de intolerancia y pepinos en vinagre de Prattville, Alabama, era una llanura de hierba silvestre. El cura anciano que había sustituido al padre Ángel, y cuyo nombre nadie se tomó el trabajo de averiguar, esperaba la piedad de Dios tendido a la bartola en una hamaca, atormentado por la artritis y el insomnio de la duda, mientras los lagartos y las ratas se disputaban la herencia del templo vecino. En aquel Macondo olvidado hasta por los pájaros, donde el polvo y el calor se habían hecho tan tenaces que costaba trabajo respirar, recluidos por la soledad y el amor y por la soledad del amor en una casa donde era casi imposible dormir por el estruendo de las hormigas coloradas, Aureliano y Amaranta Úrsula eran los únicos seres felices, y los más felices sobre la tierra.

Gastón había vuelto a Bruselas. Cansado de esperar el aeroplano, un día metió en una maletita las cosas indispensables y su archivo de correspondencia y se fue con el propósito de regresar por el aire, antes de que sus privilegios fueran cedidos a un grupo de aviadores alemanes que habían presentado a las autoridades provinciales un proyecto más ambicioso que el suyo. Desde la tarde del primer amor, Aureliano y Amaranta Úrsula habían seguido aprovechando los escasos descuidos del esposo, amándose con ardores amordazados en encuentros azarosos y casi siempre interrumpidos por regresos imprevistos. Pero cuando se vieron solos en la casa sucumbieron en el delirio de los amores atrasados. Era una pasión insensata, desquiciante, que hacía temblar de pavor en su tumba a los huesos de Fernanda, y los mantenía en un estado de exaltación perpetua. Los chillidos de Amaranta Úrsula, sus canciones agónicas, estallaban lo mismo a las dos de la tarde en la mesa del comedor, que a las dos de la madrugada en el granero. «Lo que más me duele -reía- es tanto tiempo que perdimos.» En el aturdimiento de la pasión, vio las hormigas devastando el jardín, saciando su hambre prehistórica en las maderas de la casa, y vio el torrente de lava viva apoderándose otra vez del corredor, pero solamente se preocupó de combatirlo cuando lo encontró en su dormitorio. Aureliano abandonó los pergaminos, no volvió a salir de la casa, y contestaba de cualquier modo las cartas del sabio catalán. Perdieron el sentido de la realidad, la noción del tiempo, el ritmo de los hábitos cotidianos. Volvieron a cerrar puertas y ventanas para no demorarse en trámites de desnudamientos, y andaban por la casa como siempre quiso estar Remedios, la bella, y se revolcaban en cueros en los barrizales del patio, y una tarde estuvieron a punto de ahogarse cuando se amaban en la alberca. En poco tiempo hicieron más estragos que las hormigas coloradas: destrozaron los muebles de la sala, rasgaron con sus locuras la hamaca que había resistido a los tristes amores de campamento del coronel Aureliano Buendía, y destriparon los colchones y los vaciaron en los pisos para sofocarse en tempestades de algodón. Aunque Aureliano era un amante tan feroz como su rival, era Amaranta Úrsula quien comandaba con su ingenio disparatado y su voracidad lírica aquel paraíso de desastres, como si hubiera concentrado en el amor la indómita energía que la tatarabuela consagró a la fabricación de animalitos de caramelo. Además, mientras ella cantaba de placer y se moría de risa de sus propias invenciones, Aureliano se iba haciendo más absorto y callado, porque su pasión era ensimismada y calcinante. Sin embargo, ambos llegaron a tales extremos de virtuosismo, que cuando se agotaban en la exaltación le sacaban mejor partido al cansancio. Se entregaron a la idolatría de sus cuerpos, al descubrir que los tedios del amor tenían posibilidades inexploradas, mucho más ricas que las del deseo. Mientras él amasaba con claras de huevo los senos eréctiles de Amaranta Úrsula, o suavizaba con manteca de coco sus muslos elásticos y su vientre aduraznado, ella jugaba a las muñecas con la portentosa criatura de Aureliano, y le pintaba ojos de payaso con carmín de labios y bigotes de turco con carboncillo de las cejas, y le ponía corbatines de organza y sombreritos de papel plateado. Una noche se embadurnaron de pies a cabeza con melocotones en almíbar, se lamieron como perros y se amaron como locos en el piso del corredor, y fueron despertados por un torrente de hormigas carniceras que se disponían a devorarlos vivos.

En las pausas del delirio Amaranta Úrsula contestaba las cartas de Gastón. Lo sentía tan distante y ocupado, que su regreso le parecía imposible. En una de las primeras cartas él contó que en realidad sus socios habían mandado el aeroplano, pero que una agencia marítima de Bruselas lo había embarcado por error con destino a Tanganyika, donde se lo entregaron a la dispersa comunidad de los Makondos. Aquella confusión ocasionó tantos contratiempos que solamente la recuperación del aeroplano podía tardar dos años. Así que Amaranta Úrsula descartó la posibilidad de un regreso inoportuno. Aureliano, por su parte, no tenía más contacto con el mundo que las cartas del sabio catalán, y las noticias que recibía de Gabriel a través de Mercedes, la boticaria silenciosa. Al principio eran contactos reales. Gabriel se había hecho reembolsar el pasaje de regreso para quedarse en París, vendiendo los periódicos atrasados y las botellas vacías que las camareras sacaban de un hotel lúgubre de la calle Dauphine. Aureliano podía imaginarlo entonces con un suéter de cuello alto que sólo se quitaba cuando las terrazas de Montparnasse se llenaban de enamorados primaverales, y durmiendo de día y escribiendo de noche para confundir el hambre, en el cuarto oloroso a espuma de coliflores hervidas donde había de morir Rocamadour. Sin embargo, sus noticias se fueron haciendo poco a poco tan inciertas, y tan esporádicas y melancólicas las cartas del sabio, que Aureliano se acostumbró a pensar en ellos como Amaranta Úrsula pensaba en su marido, y ambos quedaron flotando en un universo vacío, donde la única realidad cotidiana y eterna era el amor.

De pronto, como un estampido en aquel mundo de inconsciencia feliz, llegó la noticia del regreso de Gastón. Aureliano y Amaranta Úrsula abrieron lo ojos, sondearon sus almas, se miraron a la cara con la mano en el corazón, y comprendieron que estaban tan identificados que preferían la muerte a la separación. Entonces ella le escribió al marido una carta de verdades contradictorias, en la que le reiteraba su amor y sus ansias de volver a verlo, al mismo tiempo que admitía como un designio fatal la imposibilidad de vivir sin Aureliano. Al contrario de lo que ambos esperaban, Gastón les mandó una respuesta tranquila, casi paternal, con dos hojas enteras consagradas a prevenirlos contra las veleidades de la pasión, y un párrafo final con votos inequívocos por que fueran tan felices como él lo fue en su breve experiencia conyugal. Era una actitud tan imprevista, que Amaranta Úrsula se sintió humillada con la idea de haber proporcionado al marido el pretexto que él deseaba para abandonarla a su suerte. El rencor se le agravó seis meses después, cuando Gastón volvió a escribirle desde Leopoldville, donde por fin había recibido el aeroplano, sólo para pedir que le mandaran el velocípedo, que de todo lo que había dejado en Macondo era lo único que tenía para él un valor sentimental. Aureliano sobrellevó con paciencia el despecho de Amaranta Úrsula, se esforzó por demostrarle que podía ser tan buen marido en la bonanza como en la adversidad, y las urgencias cotidianas que los asediaban cuando se les acabaron los últimos dineros de Gastón crearon entre ellos un vínculo de solidaridad que no era tan deslumbrante y capitoso como la pasión, pero que les sirvió para amarse tanto y ser tan felices como en los tiempos alborotados de la salacidad. Cuando murió Pilar Ternera estaban esperando un hijo.

En el sopor del embarazo, Amaranta Úrsula trató de establecer una industria de collares de vértebras de pescados. Pero a excepción de Mercedes, que le compró una docena, no encontró a quién vendérselos. Aureliano tuvo conciencia por primera vez de que su don de lenguas, su sabiduría enciclopédica, su rara facultad de recordar sin conocerlos los pormenores de hechos y lugares remotos, eran tan inútiles como el cofre de pedrería legítima de su mujer, que entonces debía valer tanto como todo el dinero de que hubieran podido disponer, juntos, los últimos habitantes de Macondo. Sobrevivían de milagro. Aunque Amaranta Úrsula no perdía el buen humor, ni su ingenio para las travesuras eróticas, adquirió la costumbre de sentarse en el corredor después del almuerzo, en una especie de siesta insomne y pensativa. Aureliano la acompañaba. A veces permanecían en silencio hasta el anochecer, el uno frente a la otra, mirándose a los ojos, amándose en el sosiego con tanto amor como antes se amaron en el escándalo. La incertidumbre del futuro les hizo volver el corazón hacia el pasado. Se vieron a sí mismos en el paraíso perdido del diluvio, chapaleando en los pantanos del patio, matando lagartijas para colgárselas a Úrsula, jugando a enterrarla viva, y aquellas evocaciones les revelaron la verdad de que habían sido felices juntos desde que tenían memoria. Profundizando en el pasado, Amaranta Úrsula recordó la tarde en que entró al taller de platería y su madre le contó que el pequeño Aureliano no era hijo de nadie porque había sido encontrado flotando en una canastilla. Aunque la versión les pareció inverosímil, carecían de información para sustituirla por la verdadera. De lo único que estaban seguros, después de examinar todas las posibilidades, era de que Fernanda no fue la madre de Aureliano. Amaranta Úrsula se inclinó a creer que era hijo de Petra Cotes, de quien sólo recordaba fábulas de infamia, y aquella suposición les produjo en el alma una torcedura de horror.

Atormentado por la certidumbre de que era hermano de su mujer, Aureliano se dio una escapada a la casa cural para buscar en los archivos rezumantes y apolillados alguna pista cierta de su filiación. La partida de bautismo más antigua que encontró fue la de Amaranta Buendía, bautizada en la adolescencia por el padre Nicanor Reyna, por la época en que éste andaba tratando de probar la existencia de Dios mediante artificios de chocolate. Llegó a ilusionarse con la posibilidad de ser uno de los diecisiete Aurelianos, cuyas partidas de nacimiento rastreó a través de cuatro tomos, pero las fechas de bautismo eran demasiado remotas para su edad. Viéndolo extraviado en laberintos de sangre, trémulo de incertidumbre, el párroco artrítico que lo observaba desde la hamaca le preguntó compasivamente cuál era su nombre.
-Aureliano Buendía -dijo él.

-Entonces no te mates buscando -exclamó el párroco con una convicción terminante-. Hace muchos años hubo aquí una calle que se llamaba así, y por esos entonces la gente tenía la costumbre de ponerles a los hijos los nombres de las calles. Aureliano tembló de rabia.

-¡Ah! -dijo-, entonces usted tampoco cree.
-¿En qué?
-Que el coronel Aureliano Buendía hizo treinta y dos guerras civiles y las perdió todas - contestó Aureliano-. Que el ejército acorraló y ametralló a tres mil trabajadores, y que se llevaron los cadáveres para echarlos al mar en un tren de doscientos vagones.

El párroco lo midió con una mirada de lástima.

-Ay, hijo suspiró-. A mi me bastaría con estar seguro de que tú y yo existimos en este momento.

De modo que Aureliano y Amaranta Úrsula aceptaron la versión de la canastilla, no porque la creyeran, sino porque los ponía a salvo de sus terrores. A medida que avanzaba el embarazo se iban convirtiendo en un ser único, se integraban cada vez más en la soledad de una casa a la que sólo le hacía falta un último soplo para derrumbarse. Se habían reducido a un espacio esencial, desde el dormitorio de Fernanda, donde vislumbraron los encantos del amor sedentario, hasta el principio del corredor, donde Amaranta Úrsula se sentaba a tejer botitas y sombreritos de recién nacido, y Aureliano a contestar las cartas ocasionales del sabio catalán. El resto de la casa se rindió al asedio tenaz de la destrucción. El taller de platería, el cuarto de Melquíades, los reinos primitivos y silenciosos de Santa Sofía de la Piedad quedaron en el fondo de una selva doméstica que nadie hubiera tenido la temeridad de desentrañar. Cercados por la voracidad de la naturaleza, Aureliano y Amaranta Úrsula seguían cultivando el orégano y las begonias y defendían su mundo con demarcaciones de cal, construyendo las últimas trincheras de la guerra inmemorial entre el hombre y las hormigas. El cabello largo y descuidado, los moretones que le amanecían en la cara, la hinchazón de las piernas, la deformación del antiguo y amoroso cuerpo de comadreja, le habían cambiado a Amaranta Úrsula la apariencia juvenil de cuando llegó a la casa con la jaula de canarios desafortunados y el esposo cautivo, pero no le alteraron la vivacidad del espíritu. «Mierda» solía reír. Quién hubiera pensado que de veras íbamos a terminar viviendo como antropófagos!» El último hilo que los vinculaba con el mundo se rompió en el sexto mes del embarazo, cuando recibieron una carta que evidentemente no era del sabio catalán. Había sido franqueada en Barcelona, pero la cubierta estaba escrita con tinta azul convencional por una ca- igrafía administrativa, y tenía el aspecto inocente e impersonal de los recados enemigos. Aureliano se la arrebató de las manos a Amaranta Úrsula cuando se disponía a abrirla.

-Ésta no -le dijo-. No quiero saber lo que dice.

Tal como él lo presentía, el sabio catalán no volvió a escribir. La carta ajena, que nadie leyó, quedó a merced de las polillas en la repisa donde Fernanda olvidó alguna vez su anillo matrimonial, y allí siguió consumiéndose en el fuego interior de su mala noticia, mientras los amantes solitarios navegaban contra la corriente de aquellos tiempos de postrimerías, tiempos impenitentes y aciagos, que se desgastaban en el empeño inútil de hacerlos derivar hacia el desierto del desencanto y el olvido. Conscientes de aquella amenaza, Aureliano y Amaranta Úrsula pasaron los últimos meses tomados de la mano, terminando con amores de lealtad el hijo empezado con desafueros de fornicación. De noche, abrazados en la cama, no los amedrentaban las explosiones sublunares de las hormigas, ni el fragor de las polillas, ni el silbido constante y nítido del crecimiento de la maleza en los cuartos vecinos. Muchas veces fueron despertados por el tráfago de los muertos. Oyeron a Úrsula peleando con las leyes de la creación para preservar la estirpe, y a José Arcadio Buendía buscando la verdad quimérica de los grandes inventos, y a Fernanda rezando y al coronel Aureliano Buendía embruteciéndose con engaños de guerras y pescaditos de oro, y a Aureliano Segundo agonizando de soledad en el aturdimiento de las parrandas, y entonces aprendieron que las obsesiones dominantes prevalecen contra la muerte, y volvieron a ser felices con la certidumbre de que ellos seguirían amándose con sus naturalezas de aparecidos, mucho después de que otras especies de animales futuros les arrebataran a los insectos el paraíso de miseria que los insectos estaban acabando de arrebatarles a los hombres.

Un domingo, a las seis de la tarde, Amaranta Úrsula sintió los apremios del parto. La sonriente comadrona de las muchachitas que se acostaban por hambre la hizo subir en la mesa del comedor, se le acaballó en el vientre, y la maltrató con galopes cerriles hasta que sus gritos fueron acallados por los berridos de un varón formidable. A través de las lágrimas, Amaranta Úrsula vio que era un Buendía de los grandes, macizo y voluntarioso como los José Arcadios, con los ojos abiertos y clarividentes de los Aurelianos, y predispuesto para empezar la estirpe otra vez por el principio y purificarla de sus vicios perniciosos y su vocación solitaria, porque era el único en un siglo que había sido engendrado con amor.

-Es todo un antropófago -dijo-. Se llamará Rodrigo.

-No -la contradijo su marido-. Se llamará Aureliano y ganará treinta y dos guerras. Después de cortarle el ombligo, la comadrona se puso a quitarle con un trapo el ungüento azul que le cubría el cuerpo, alumbrada por Aureliano con una lámpara. Sólo cuando lo voltearon boca abajo se dieron cuenta de que tenía algo más que el resto de los hombres, y se inclinaron para examinarlo. Era una cola de cerdo.

No se alarmaron. Aureliano y Amaranta Úrsula no conocían el precedente familiar, ni recordaban las pavorosas admoniciones de Úrsula, y la comadrona acabó de tranquilizarlos con la suposición de que aquella cola inútil podía cortarse cuando el niño mudara los dientes. Luego no tuvieron ocasión de volver a pensar en eso, porque Amaranta Úrsula se desangraba en un manantial incontenible. Trataron de socorrerla con apósitos de telaraña y apelmazamientos de ceniza, pero era como querer cegar un surtidor con las manos. En las primeras horas, ella hacía esfuerzos por conservar el buen humor. Le tomaba la mano al asustado Aureliano, y le suplicaba que no se preocupara, que la gente como ella no estaba hecha para morirse contra la voluntad, y se reventaba de risa con los recursos truculentos de la comadrona. Pero a medida que a Aureliano lo abandonaban las esperanzas, ella se iba haciendo menos visible, como si la estuvieran borrando de la luz, hasta que se hundió en el sopor. Al amanecer del lunes llevaron una mujer que rezó junto a su cama oraciones de cauterio, infalibles en hombres y animales, pero la sangre apasionada de Amaranta Úrsula era insensible a todo artificio distinto del amor. En la tarde, después de veinticuatro horas de desesperación, supieron que estaba muerta porque el caudal se agotó sin auxilios, y se le afiló el perfil, y los verdugones de la cara se le desvanecieron en una aurora de alabastro, y volvió a sonreír.

Aureliano no comprendió hasta entonces cuánto quena a sus amigos, cuánta falta le hacían, y cuánto hubiera dado por estar con ellos en aquel momento. Puso al niño en la canastilla que su madre le había preparado, le tapó la cara al cadáver con una manta, y vagó sin rumbo por el pueblo desierto, buscando un desfiladero de regreso al pasado. Llamó a la puerta de la botica, donde no había estado en los últimos tiempos, y lo que encontró fue un taller de carpintería. La anciana que le abrió la puerta con una lámpara en la mano se compadeció de su desvarío, e insistió en que no, que allí no había habido nunca una botica, ni había conocido jamás una mujer de cuello esbelto. y ojos adormecidos que se llamara Mercedes. Lloró con la frente apoyada en la puerta de la antigua librería del sabio catalán, consciente de que estaba pagando los llantos atrasados de una muerte que no quiso llorar a tiempo para no romper los hechizos del amor. Se rompió los puños contra los muros de argamasa de El Niño de Oro, clamando por Pilar Ternera, indiferente a los luminosos discos anaranjados que cruzaban por el cielo, y que tantas veces había contemplado con una fascinación pueril, en noches de fiesta, desde el patio de los alcaravanes. En el último salón abierto del desmantelado barrio de tolerancia un conjunto de acordeones tocaba los cantos de Rafael Escalona, el sobrino del obispo, heredero de los secretos de Francisco el Hombre. El cantinero, que tenía un brazo seco y como achicharrado por haberlo levantado contra su madre, invitó a Aureliano a tomarse una botella de aguardiente, y Aureliano lo invitó a otra. El cantinero le habló de la desgracia de su brazo. Aureliano le habló de la desgracia de su corazón, seco y como achicharrado por haberlo levantado contra su hermana. Terminaron llorando juntos y Aureliano sintió por un momento que el dolor había terminado. Pero cuando volvió a quedar solo en la última madrugada de Macondo, se abrió de brazos en la mitad de la plaza, dispuesto a despertar al mundo entero, y gritó con toda su alma:

-¡Los amigos son unos hijos de puta!

Nigromanta lo rescató de un charco de vómito y de lágrimas. Lo llevó a su cuarto, lo limpió, le hizo tomar una taza de caldo. Creyendo que eso lo consolaba, tachó con una raya de carbón los incontables amores que él seguía debiéndole, y evocó voluntariamente sus tristezas más solitarias para no dejarlo solo en el llanto. Al amanecer, después de un sueño torpe y breve, Aureliano recobró la conciencia de su dolor de cabeza. Abrió los ojos y se acordó del niño.

No lo encontró en la canastilla. Al primer impacto experimentó una deflagración de alegría, creyendo que Amaranta Úrsula había despertado de la muerte para ocuparse del niño. Pero el cadáver era un promontorio de piedras bajo la manta. Consciente de que al llegar había encontrado abierta la puerta del dormitorio, Aureliano atravesó el corredor saturado por los suspiros matinales del orégano, y se asomó al comedor, donde estaban todavía los escombros del parto: la olla grande, las sábanas ensangrentadas, los tiestos de ceniza, y el retorcido ombligo del niño en un pañal abierto sobre la mesa, junto a las tijeras y el sedal. La idea de que la comadrona había vuelto por el niño en el curso de la noche le proporcionó una pausa de sosiego para pensar. Se derrumbó en el mecedor, el mismo en que se sentó Rebeca en los tiempos originales de la casa para dictar lecciones de bordado, y en el que Amaranta jugaba damas chinas con el coronel Gerineldo Márquez, y en el que Amaranta Úrsula cosía la ropita del niño, y en aquel relámpago de lucidez tuvo conciencia de que era incapaz de resistir sobre su alma el peso abrumador de tanto pasado. Herido por las lanzas mortales de las nostalgias propias y ajenas, admiró la impavidez de la telaraña en los rosales muertos, la perseverancia de la cizaña, la paciencia del aire en el radiante amanecer de febrero. Y entonces vio al niño. Era un pellejo hinchado y reseco que todas las hormigas del mundo iban arrastrando trabajosamente hacia sus madrigueras por el sendero de piedras del jardín. Aureliano no pudo moverse. No porque lo hubiera paralizado el estupor, sino porque en aquel instante prodigioso se le revelaron las claves definitivas de Melquíades, y vio el epígrafe de los pergaminos perfectamente ordenado en el tiempo y el espacio de los hombres: El primero de lo estirpe está amarrado en un árbol y al último se lo están comiendo las hormigas.

Aureliano no había sido más lúcido en ningún acto de su vida que cuando olvidó sus muertos y el dolor de sus muertos, y volvió a clavar las puertas y las ventanas con las crucetas de Fernanda para no dejarse perturbar por ninguna tentación del mundo, porque entonces sabía que en los pergaminos de Melquíades estaba escrito su destino. Los encontró intactos, entre las plantas prehistóricas y los charcos humeantes y los insectos luminosos que habían desterrado del cuarto todo vestigio del paso de los hombres por la tierra, y no tuvo serenidad para sacarlos a la luz, sino que allí mismo, de pie, sin la menor dificultad, como si hubieran estado escritos en castellano bajo el resplandor deslumbrante del mediodía, empezó a descifrarlos en voz alta. Era la historia de la familia escrita por Melquíades hasta en sus detalles más triviales, con cien años de antici-pación. La había redactado en sánscrito, que era su lengua materna, y había cifrado los versos pares con la clave privada del emperador Augusto, y los impares con claves militares lace- emonias. La protección final, que Aureliano empezaba a vislumbrar cuando se dejó confundir por el amor de Amaranta Úrsula, radicaba en que Melquíades no había ordenado los hechos en el tiempo convencional de los hombres, sino que concentró un siglo de episodios cotidianos, de modo que todos coexistieran en un instante. Fascinado por el hallazgo, Aureliano leyó en voz alta, sin saltos, las encíclicas cantadas que el propio Melquíades le hizo escuchar a Arcadio, y que eran en realidad las predicciones de su ejecución, y encontró anunciado el nacimiento de la mujer más bella del mundo que estaba subiendo al cielo en cuerpo y alma, y conoció el origen de dos gemelos póstumos que renunciaban a descifrar los pergaminos, no sólo por incapacidad e inconstancia, sino porque sus tentativas eran prematuras. En este punto, impaciente por conocer su propio origen, Aureliano dio un salto. Entonces empezó el viento, tibio, incipiente, lleno de voces del pasado, de murmullos de geranios antiguos, de suspiros de desengaños anteriores a las nostalgias más tenaces. No lo advirtió porque en aquel momento estaba descubriendo los primeros indicios de su ser, en un abuelo concupiscente que se dejaba arrastrar por la frivolidad a través de un páramo alucinado, en busca de una mujer hermosa a quien no haría feliz. Aureliano lo reconoció, persiguió los caminos ocultos de su descendencia, y encontró el instante de su propia concepción entre los alacranes y las mariposas amarillas de un baño crepuscular, donde un menestral saciaba su lujuria con una mujer que se le entregaba por rebeldía. Estaba tan absorto, que no sintió tampoco la segunda arremetida del viento, cuya potencia ciclónica arrancó de los quicios las puertas y las ventanas, descuajó el techo de la galería oriental y desarraigó los cimientos. Sólo entonces descubrió que Amaranta Úrsula no era su hermana, sino su tía, y que Francis Drake había asaltado a Riohacha solamente para que ellos pudieran buscarse por los laberintos más intrincados de la sangre, hasta engendrar el animal mitológico que había de poner término a la estirpe. Macondo era ya un pavoroso remolino de polvo y escombros centrifugado por la cólera del huracán bíblico, cuando Aureliano saltó once páginas para no perder el tiempo en hechos demasiado conocidos, y empezó a descifrar el instante que estaba viviendo, descifrándolo a medida que lo vivía, profetizándose a sí mismo en el acto de descifrar la última página de los pergaminos, como si se estuviera viendo en un espejo hablado Entonces dio otro salto para anticiparse a las predicciones y averiguar la fecha y las circunstancias de su muerte. Sin embargo, antes de llegar al verso final ya había comprendido que no saldría jamás de ese cuarto, pues estaba previsto que la ciudad de los espejos (o los espejismos) sería arrasada por el viento y desterrada de la memoria de los hombres en el instante en que Aureliano Babilonia acabara de descifrar los pergaminos, y que todo lo escrito en ellos era irrepetible desde siempre y para siempre porque las estirpes condenadas a cien años de soledad no tenían una segunda oportunidad sobre la tierra.

(Gabriel García Márquez, Cien años de soledad).

La Universidad Hispalense con África

2009-12-13T03:33:00.034+01:00

Paisaje Tuareg.

Desierto del Teneré.

Níger 2006.

(Manuel Vilches).

La Universidad de Sevilla organiza una exposición fotográfica benéfica para construir una escuela en Burkina Faso

La Oficina de Cooperación al Desarrollo de la Universidad de Sevilla ha inaugurado la exposición ‘África a través de un objetivo solidario’, del reconocido fotográfo malagueño Manuel Vilches, y la recaudación obtenida con la venta de los catálogos con las fotografías (30 €) así como de marcapáginas (1 €) y felicitaciones (1.5 €) se invertirá en la construcción de una escuela de secundaria para 256 niños en Bantogodo, una aldea a 125 kilómetros de la capital africano occidental burkinabe.

La exposición, abierta desde el viernes 11 de diciembre en el hall frente al Registro General del Edificio del Rectorado de la Universidad de Sevilla, trata de ilustrar un interesante recorrido por tres países tan diversos cultural, geográfica y étnicamente como lo son Níger, Malí y Burkina Faso y permitirá imaginar convivir con los Bororos del Sael, remontar el río Níger desde Mopti hasta la mítica Tombuctú, "la de los 333 santos", visitando los poblados Bozo -pueblo de pescadores-, y caminar a través de los pueblos dogones a la sombra de la falla de Bandiagara.

Esta muestra, además, invita al visitante a adentrarse en un mundo lleno de magia, retroceder en el tiempo y convivir con un pueblo anclado en la Edad Media. Un pueblo sabio, apegado a la tierra y sin dejar de mirar al cielo. Recorrer las aldeas del país Lobi, grupo étnico de las regiones de Gaoua y Diebougou, es pasear por un laberinto de campos de mijo y adobe. Es un lugar donde aún hoy se puede ver la simbiosis en la que el hombre convive con la naturaleza, respetándola y haciendo de ella su hogar y santuario. Un lugar donde los feticheros -sabios curanderos de la religión animista- aún conservan el saber que sus ancestros le transmitieron, sirviendo de ayuda a su pueblo. Las fotos captan la extraordinaria belleza natural de las mujeres peul y de los paisajes de África en forma de eternos atardeceres donde el río se baña en la luz de sus orillas; la alegría y espontaneidad de sus niños bambara; el dominio del desierto de los hombres azules; pero también la misérrima realidad de los niños huérfanos del SIDA.

Burkina Faso, la antigua Alto Volta, es el territorio que soñó el visionario Thomas I. Sankara y que bautizó con este nombre que en mossi significa "La tierra de los hombres íntegros".

La Universidad de Sevilla, a través de su Oficina de Cooperación y del Centro de Iniciativas Culturales (CICUS), colabora con la ONG DUBABU en esta iniciativa que emplea la manifestación cultural como cauce para la puesta en marcha de un proyecto educativo en Burkina Faso. Dubabu es la transcripción fonética al español de un vocablo Wolof ("Toubab") y/o Mandinka ("Toubabuo") que viene a significar "Blanco" y que es usado en casi toda África del Oeste; con él, la Asociación, presidida por el fotógrafo, lucha por poner un grano de arena en la educación y el desarrollo del pueblo africano, tan maltratado durante siglos por las diferentes potencias occidentales y en donde la mujer es bastión del trabajo.

Tríptico

Fuente: US por el Desarrollo

"Un rincón de mi casa" para el último del 27

2009-11-07T16:54:00.003+01:00

Adentrándome en Un rincón de mi casa, sencillo y bello título de uno de los cuadros que firmara su Musa y madre, la pintora María Luz García-Duarte, y que le inspirara para uno de sus relatos incluidos en el libro El jardín de las delicias (1971), quiero dedicar un rincón de mi casa virtual al gran novelista, ensayista y caballero granadino Francisco Ayala (Granada, 1906- Madrid, 2009). Queden así para siempre plasmados los Dulces recuerdos de sus pasos en la tierra y la belleza eterna andaluza del último representante de la generación del 27 en Renacimiento.

Fundación Francisco Ayala

Una de fantasmas: "La cueva de la mora"

2009-11-01T00:00:00.002+01:00

Frente al establecimiento de baños de Fitero, y sobre unas rocas cortadas a pico, a cuyos pies corre el río Alhama, se ven todavía los restos abandonados de un castillo árabe, célebre en los fastos gloriosos de la Reconquista, por haber sido teatro de grandes y memorables hazañas, así por parte de los que le defendieron, como los que valerosamente clavaron sobre sus almenas el estandarte de la cruz.

De los muros no quedan más que algunos ruinosos vestigios; las piedras de la atalaya han caído unas sobre otras al foso y lo han cegado por completo; en el patio de armas crecen zarzales y matas de jaramago; por todas partes adonde se vuelven los ojos no se ven más que arcos rotos, sillares oscuros y carcomidos: aquí un lienzo de barbacana, entre cuyas hendiduras nace la hiedra; allí un torreón, que aún se tiene en pie como por milagro; más allá los postes de argamasa, con las anillas de hierro que sostenían el puente colgante.
Durante mi estancia en los baños, ya por hacer ejercicio que, según me decían, era conveniente al estado de mi salud, ya arrastrado por la curiosidad, todas las tardes tomaba entre aquellos vericuetos el camino que conduce a las ruinas de la fortaleza árabe, y allí me pasaba las horas y las horas escarbando el suelo por ver si encontraba algunas armas, dando golpes en los muros para observar si estaban huecos y sorprender el escondrijo de un tesoro, y metiéndome por todos los rincones con la idea de encontrar la entrada de algunos de esos subterráneos que es fama existen en todos los castillos de los moros.

Mis diligentes pesquisas fueron por demás infructuosas.
Sin embargo, una tarde en que, ya desesperanzado de hallar algo nuevo y curioso en lo alto de la roca sobre que se asienta el castillo, renuncié a subir a ella y limité mi paseo a las orillas del río que corre a sus pies, andando, andando a lo largo de la ribera, vi una especie de boquerón abierto en la peña viva y medio oculto por frondosos y espesísimos matorrales. No sin mi poquito de temor separé el ramaje que cubría la entrada de aquello que me pareció cueva formada por la Naturaleza y que después que anduve algunos pasos vi era un subterráneo abierto a pico. No pudiendo penetrar hasta el fondo, que se perdía entre las sombras, me limité a observar cuidadosamente las particularidades de la bóveda y del piso, que me pareció que se elevaba formando como unos grandes peldaños en dirección a la altura en que se halla el castillo de que ya he hecho mención, y en cuyas ruinas recordé entonces haber visto una poterna cegada. Sin duda había descubierto uno de esos caminos secretos tan comunes en las obras militares de aquella época, el cual debió de servir para hacer salidas falsas o coger durante el sitio, el agua del río que corre allí inmediato.
Para cerciorarme de la verdad que pudiera haber en mis inducciones, después que salí de la cueva por donde mismo había entrado, trabé conversación con un trabajador que andaba podando unas viñas en aquellos vericuetos, y al cual me acerqué so pretexto de pedirle lumbre para encender un cigarrillo.
Hablamos de varias cosas indiferentes; de las propiedades medicinales de las aguas de Fitero, de la cosecha pasada y la por venir, de las mujeres de Navarra y el cultivo de las viñas; hablamos, en fin, de todo lo que al buen hombre se le ocurrió, primero que de la cueva, objeto de mi curiosidad.
Cuando, por último, la conversación recayó sobre este punto, le pregunté si sabía de alguien que hubiese penetrado en ella y visto su fondo.
-¡Penetrar en la cueva de la mora! -me dijo como asombrado al oír mi pregunta-. ¿Quién había de atreverse? ¿No sabe usted que de esa sima sale todas las noches un ánima?
-¡Un ánima! -exclamé yo sonriéndome-. ¿El ánima de quién?
-El ánima de la hija de un alcaide moro que anda todavía penando por estos lugares, y se la ve todas las noches salir vestida de blanco de esa cueva, y llena en el río una jarrica de agua.
Por la explicación de aquel buen hombre vine en conocimiento de que acerca del castillo árabe y del subterráneo que yo suponía en comunicación con él, había alguna historieta; y como yo soy muy amigo de oír todas estas tradiciones, especialmente de labios de la gente del pueblo; le supliqué me la refiriese, lo cual hizo, poco más o menos, en los mismos términos que yo a mi vez se la voy a referir a mis lectores.

Cuando el castillo del que ahora sólo restan algunas informes ruinas, se tenía aún por los reyes moros, y sus torres, de las que no ha quedado piedra sobre piedra, dominaban desde lo alto de la roca en que tienen asiento todo aquel fertilísimo valle que fecunda el río Alhama, ocurrió junto a la villa de Fitero una reñida batalla, en la cual cayó herido y prisionero de los árabes un famoso caballero cristiano, tan digno de renombre por su piedad como por su valentía.
Conducido a la fortaleza y cargado de hierros por sus enemigos, estuvo algunos días en el fondo de un calabozo luchando entre la vida y la muerte hasta que, curado casi milagrosamente de sus heridas, sus deudos le rescataron a fuerza de oro.
Volvió el cautivo a su hogar; volvió a estrechar entre sus brazos a los que le dieron el ser. Sus hermanos de armas y sus hombres de guerra se alborozaron al verle, creyendo la llegada de emprender nuevos combates; pero el alma del caballero se había llenado de una profunda melancolía, y ni el cariño paterno ni los esfuerzos de la amistad eran parte a disipar su extraña melancolía.
Durante su cautiverio logró ver a la hija del alcaide moro, de cuya hermosura tenía noticias por la fama antes de conocerla; pero cuando la hubo conocido la encontró tan superior a la idea que de ella se había formado, que no pudo resistir a la seducción de sus encantos, y se enamoró perdidamente de un objeto para él imposible.
Meses y meses pasó el caballero forjando los proyectos más atrevidos y absurdos: ora imaginaba un medio de romper las barreras que lo separaban de aquella mujer; ora hacía los mayores esfuerzos para olvidarla; ya se decidía por una cosa, ya se mostraba partidario de otra absolutamente opuesta, hasta que al fin un día reunió a sus hermanos y compañeros de armas, mandó llamar a sus hombres de guerra, y después de hacer con el mayor sigilo todos los aprestos necesarios, cayó de improviso sobre la fortaleza que guardaba a la hermosura, objeto de su insensato amor.
Al partir a esta expedición, todos creyeron que sólo movía a su caudillo el afán de vengarse de cuanto le habían hecho sufrir aherrojándole en el fondo de sus calabozos; pero después de tomada la fortaleza, no se ocultó a ninguno la verdadera causa de aquella arrojada empresa, en que tantos buenos cristianos habían perecido para contribuir al logro de una pasión indigna.
El caballero, embriagado en el amor que al fin logró encender en el pecho de la hermosísima mora, ni hacía caso de los consejos de sus amigos, ni paraba mientes en las murmuraciones y las quejas de sus soldados. Unos y otros clamaban por salir cuanto antes de aquellos muros, sobre los cuales era natural que habían de caer nuevamente los árabes, repuestos del pánico de la sorpresa.
Y en efecto, sucedió así: el alcaide allegó gentes de los lugares comarcanos; y una mañana el vigía que estaba puesto en la atalaya de la torre bajó a anunciar a los enamorados amantes que por toda la sierra que desde aquellas rocas se descubre se veía bajar tal nublado de guerreros, que bien podía asegurarse que iba a caer sobre el castillo la morisma entera.
La hija del alcaide se quedó al oírlo pálida como la muerte; el caballero pidió sus armas a grandes voces, y todo se puso en movimiento en la fortaleza. Los soldados salieron en tumulto de sus cuadras; los jefes comenzaron a dar órdenes; se bajaron los rastrillos; se levantó el puente colgante, y se coronaron de ballesteros las almenas.
Algunas horas después comenzó el asalto.
Al castillo con razón podía llamarse inexpugnable. Sólo por sorpresa, como se apoderaron de él los cristianos, era posible rendirlo. Resistieron, pues, sus defensores, una, dos y hasta diez embestidas.
Los moros se limitaron, viendo la inutilidad de sus esfuerzos, a cercarlo estrechamente para hacer capitular a sus defensores por hambre.
El hambre comenzó, en efecto, a hacer estragos horrorosos entre los cristianos; pero sabiendo que, una vez rendido el castillo, el precio de la vida de sus defensores era la cabeza de su jefe, ninguno quiso hacerle traición, y los mismos que habían reprobado su conducta, juraron perecer en su defensa.
Los moros, impacientes: resolvieron dar un nuevo asalto al mediar la noche. La embestida fue rabiosa, la defensa desesperada y el choque horrible. Durante la pelea, el alcaide, partida la frente de un hachazo, cayó al foso desde lo alto del muro, al que había logrado subir con ayuda de una escala, al mismo tiempo que el caballero recibía un golpe mortal en la brecha de la barbacana, en donde unos y otros combatían cuerpo a cuerpo entre las sombras.
Los cristianos comenzaron a cejar y a replegarse. En este punto la mora se inclinó sobre su amante que yacía en el suelo moribundo, y tomándole en sus brazos con unas fuerzas que hacían mayores la desesperación y la idea del peligro, lo arrastró hasta el patio de armas. Allí tocó a un resorte, y, por la boca qué dejó ver una piedra al levantarse como movida de un impulso sobrenatural, desapareció con su preciosa carga y comenzó a descender hasta llegar al fondo del subterráneo.

III

Cuando el caballero volvió en sí, tendió a su alrededor una mirada llena de extravío, y dijo: -¡Tengo sed! ¡Me Muero! ¡Me abraso!- Y en su delirio, precursor de la muerte, de sus labios secos, por los cuales silbaba la respiración al pasar, sólo se oían salir estas
palabras angustiosa: -¡Tengo sed! ¡Me abraso! ¡Agua! ¡Agua!
La mora sabía que aquel subterráneo tenía una salida al valle por donde corre el río. El valle y todas las alturas que lo coronan estaban llenos de soldados moros, que una vez rendida la fortaleza buscaban en vano por todas partes al caballero y a su amada para saciar en ellos su sed de exterminio: sin embargo, no vaciló un instante, y tomando el casco del moribundo, se deslizó como una sombra por entre los matorrales que cubrían la boca de la cueva y bajó a la orilla del río.
Ya había tomado el agua, ya iba a incorporarse para volver de nuevo al lado de su amante, cuando silbó una saeta y resonó un grito.
Dos guerreros moros que velaban alrededor de la fortaleza habían disparado sus arcos en la dirección en que oyeron moverse las ramas.
La mora, herida de muerte, logró, sin embargo, arrastrarse a la entrada del subterráneo y penetrar hasta el fondo, donde se encontraba el caballero. Éste, al verla cubierta de sangre y próxima a morir, volvió en su corazón; y conociendo la enormidad del pecado que tan duramente expiaban; volvió los ojos al cielo, tomó el agua que su amante le ofrecía, y sin acercársela a los labios, preguntó a la mora: -¿Quieres ser cristiana? ¿Quieres morir en mi religión, y si me salvo salvarte conmigo? La mora, que había caído al suelo desvanecida con la falta de la sangre, hizo un movimiento imperceptible con la cabeza, sobre la cual derramó el caballero el agua bautismal, invocando el nombre del Todopoderoso.
Al otro día, el soldado que disparó la saeta vio un rastro de sangre a la orilla del río, y siguiéndolo, entró en la cueva, donde encontró los cadáveres del caballero y su amada, que aún vienen por las noches a vagar por estos contornos.

Gustavo Adolfo Bécquer, "La cueva de la mora", en Leyendas II.

Día de la Biblioteca

2009-10-24T10:30:00.001+02:00

Hoy sábado 24 de octubre se celebra el Día Internacional de la Biblioteca. Con motivo de este evento cultural se han organizado una serie de actividades en torno a la biblioteca, el libro y la lectura para fomentar su uso y hábito a las que, como es habitual, no se les han dado demasiada difusión. Hoy, además, coincide con el 50º aniversario de la Biblioteca Provincial Infanta Elena de Sevilla.

Programa

Pacto Andaluz por el Libro

Artículo recomendado: ¡Millones de felicidades!

Concentración contra el abandono de animales

2009-10-22T00:15:00.015+02:00

El C.A.C.M.A. (Colectivo Andaluz Contra el Maltrato Animal) ha convocado una concentración en colaboración con diversas protectoras y asociaciones animalistas de Andalucía, entre ellas Arca de Noé, que tendrá lugar a las 12:00 horas del mediodía del próximo 24 de Octubre (sábado) en la puerta de los Ayuntamientos de todas las capitales de la provincia de Andalucía.

El motivo, hacer llegar a la administración local la preocupación ante el grave, evidente y triste problema del abandono y maltrato masivos de animales domésticos en los últimos años y reivindicar una mayor acción legal contra los dueños y agresores.

El lema, NO AL ABANDONO. Por primera vez, Andalucía entera se levantará para gritar ¡NO AL ABANDONO!

Los animales cuentan contigo ¡Únete!

El dinosaurio

2009-10-20T21:27:00.013+02:00

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí...

(Augusto Monterroso).

Para un ángel que duermevela en su sueño eterno.

Los Secretos del Bosque

2009-10-14T00:00:00.005+02:00

Nada más despuntar el alba, los gallos comenzaron la jornada con su singular maitines mientras un haz de tintados rayos de sol se colaban por la vidriera de mi alcoba y reflectaban un vaho de calor en las sábanas y cojines de seda, anunciando otro caluroso día otoñal. El galope de un corcel y un reverberante cuerno me acabaron de desvelar a lo lejos. La Corte recibía una visita demasiado matutina. Me asomé al balcón y aún con la visión turbia y el cuerpo entumecido, divisé cómo un heraldo descabalgaba y dejaba ágil un objeto al pie de la verja de palacio. Ávida de curiosidad, bajé corriendo inmediatamente a averiguar de qué se trataba el correo y al abrirlo, me encontré con un códice de grandes dimensiones. No le acompañaba ninguna nota con pistas sobre el remitente, pero fuere quien fuere, parece que me conocía bastante bien.

Hasta que no hojeé el primero de sus folios no pude conocer su título pues en su portada no había ni siquiera nada escrito, tan sólo quedaban restos de algunas hojillas secas que se habían adherido a él clandestinamente durante el transporte.

Los Secretos del Bosque, leí en una vieja grafía árabe, aunque también venía traducido a algunas lenguas romances europeas. En la parte inferior unos destellos plateados de luz y color iluminaban una preciosa miniatura primorosamente policromada con la imagen del Árbol de la Vida en llamativos pigmentos carmesíes, azul-violados, verdes y sepias, predominando el tono carmesí y el verde. A su vez, las letras estaban ornamentadas con motivos vegetales muy estilizados con extrañas formas y figuras.

Me acomodé en mi jaima para continuar plácidamente la lectura del cuentecillo- exemplum con que comenzaba el librito:

Hubo una vez un pájaro de piedra. Era una criatura bella y mágica que vivía a la entrada de un precioso bosque entre dos montañas. Aunque era tan pesado que se veía obligado a caminar sobre el suelo, el pajarillo disfrutaba de sus árboles día tras día, soñando con poder llegar a volar y saborear aquel tranquilo y bello paisaje desde las alturas. Pero todo aquello desapareció con el gran incendio. Los árboles quedaron reducidos a troncos y cenizas, y cuantos animales y plantas vivían allí desaparecieron. El pajarillo de piedra fue el único capaz de resistir el fuego, pero cuando todo hubo acabado y vio aquel desolador paisaje, la pena y la tristeza se adueñaron de su espíritu de tal modo que no pudo dejar de llorar. Lloró y lloró durante horas y días, y con tanto sentimiento, que las lágrimas fueron consumiendo su piedra, y todo él desapareció para quedar convertido en un charquito de agua.
Pero con la salida del sol, el agua de aquellas lágrimas se evaporó y subió al cielo, transformando al triste pajarillo de piedra en una pequeña y feliz nubecita capaz de sobrevolar los árboles. Desde entonces la nube pasea por el cielo disfrutando de todos los bosques de la tierra, y recordando lo que aquel incendio provocó en su querido hogar, acude siempre atenta con su lluvia allá donde algún árbol esté ardiendo.

Pedro Pablo Sacristán, El pajarillo de piedra.

Descubriendo el primero de esos secretos, sin darme cuenta, empecé a caminar ensimismada en mi lectura y como otra más de las ratitas hechizadas tras el orfeico Rattenfänger de Hamelín, sugerentes notas de piano me condujeron a un hermoso lugar y sentí que una vocecilla traviesa y aguda salida tímidamente de las zarzas me decía:

-Voy al Bosque del Duende.

-¿Sabes dónde está? - le respondí como un resorte.

Sin darle ni tiempo a aclararme la duda, revoloteó delante de mí dejando un gracioso reguerillo de polvo de estrellas. Me preguntaba si mis científicos de Corte se habían percatado alguna vez de la existencia de estas libélulas parlantes y, sonriendo, me sentí la poseedora de un importante descubrimiento.

Una bocanada de aire fresco fue lo que me indicó que me encontraba ya en ese lugar pero por su aspecto me resultaba de un tiempo primigenio, un locus amoenus en el que sólo se bebía el verdor de la clorofila y donde se respiraba el frescor de un agua clara cristalina y pura. Las raíces de variopintas especies vegetales parecían recién nacidas de sus orígenes y por sus frondosos senderos corrían inquietos animalillos que yo ni conocía o de los que suponía extinguidos sin temor a ser aniquilados por las garras humanas...

Y así, con la incursión en ese mágico País al que volveré más veces, me vi cada vez más y más atrapada entre los folios del manuscrito pero los demás secretos os invito a que los vayáis descubriendo por vuestra cuenta pues os aseguro que os merecerá la pena. Sólo os adelanto que su bellísima música os descubrirá un maravilloso Blog sobre Ecología y Medio Ambiente, una nueva ventana virtual necesaria en estos amenazadores tiempos que corren creada por el Duende del Sur, un biólogo sevillano de pro y Técnico en Gestión Medioambiental. Y qué mejor comienzo para su blog verde que inaugurarlo en el Día Internacional para la Reducción de los Desastres Naturales. Ojalá que Los Secretos del Bosque siembren valores y creen una fuerte conciencia de respeto y protección de nuestro entorno.

Felicidades por esta genial iniciativa. Desde la Corte renacentista, bajo mi protección, mecenazgo y cariño te deseo mucha suerte, Duendecillo, y como amuleto, te envío una hoja de fresno, símbolo del Árbol de la Vida y conector del Averno, la Tierra Media y el Mundo Superior del espíritu.

Fraxinus excelsior.

Una mujer que iluminó al Mundo

2009-10-10T01:51:00.013+02:00

Otra mujer singular y adelantada a su tiempo que nos recuerda esta vez el Séptimo Arte bajo la dirección del insigne Alejandro Amenábar, en forma de una magnífica película épica durante este otoño atípico.

Ágora narra con algunos tintes legendarios la historia de una valiente y erudita filósofa, astrónoma y matemática de la antigua ciudad del Nilo llamada Hipatia (gr. Ὑπατία) -encarnada por una corajuda Rachel Weisz-, que logró tales alcances en literatura y ciencia que sobrepasó a todos los filósofos de su propio tiempo y de la que, sin embargo, han trascendido escasos datos y ninguna de sus obras.

Inventora, instructora y maestra en la Escuela neoplatónica de Alejandría de un numeroso grupo de discípulos, sus afamados prodigio, oratoria y elocuencia de sus clases magistrales se extendieron incluso fuera de los confines de su ciudad, conocida especialmente por su desaparecida Gran Biblioteca ptolemaica -la más grande del mundo- y su sucesora, la Biblioteca del Serapeo, así como por su Faro, una de las Siete Maravillas del Mundo.

Nacida en una era equivocada, se convierte en protagonista de un complejo y apático momento de la Historia de la Humanidad caracterizado por una convulsa sociedad regida por la Ley del Talión y un tumultuoso triángulo de tensiones religiosas, políticas y revueltas sociales tras la progresiva decadencia y ocaso del Imperio Romano, el creciente fervor fanático del Cristianismo, la intolerancia hacia la libertad de culto, la lucha de poder, la ambición, la tiranía y un radicalismo irracional aniquilador de la Ciencia y el Pensamiento clásicos; en él, la figura de esta independiente Minerva liberal cobra un enorme protagonismo, bastante peligroso para su condición femenina, su firme convicción de principios y su perserverante misión de salvar la sabiduría del Mundo Antiguo llevando por bandera el lema Es más lo que une al hombre que lo que lo separa y poniendo de manifiesto que la Razón, la Lógica y la Fe no tienen por qué estar enfrentadas, como ha intentado hacernos creer la deplorable y angosta visión moralista de los prismas religiosos durante siglos a base de intransigencia, represión y sometimiento para compensar sus propias limitaciones. Ya lo decía Karl H. Marx en el Prólogo a La Filosofía del Derecho de Hegel: "La Religión es el Opio del Pueblo..."

En este sentido, me impactó una de las intervenciones de la protagonista argumentando lógicamente su postura ante su antiguo discípulo predilecto convertido en obispo de Ptolemaida, Sinesio de Cirene:

-Tú no cuestionas lo que crees ¿Yo sí?

Hoy día la misma historia se repite: crisol de luchas políticas entre distintas facciones de una misma ideología, obtusas mentes blanquinegras incapaces de aceptar el tono gris, las guerras de religión en el Mundo, la venganza, las injusticias, el totalitarismo y otras catástrofes humanas continúan en caótico auge mientras la bóveda celeste observa atónita en su regular armonía cómo el Hombre sigue aniquilándose entre sí a pesar del paso de los milenios.

Amenábar nos invita a reunirnos con Hipatia en un Ágora atemporal al son de una preciosa B.S.O. de Dario Marianelli para debatir y deliberar sobre el Origen del Universo y la Creación, sobre las leyes que rigen el movimiento de los astros o, quizás, sobre el "Big Bang" que el Hombre y sus consecuencias devastadoras, eras después, parece querer estar provocando de nuevo.

Paradigma de la espiritualidad, la insumisión y la convivencia pacífica entre culturas, lenguas y opiniones, su enorme afán de conocimiento y una sacrificada vida dedicada en exclusiva a la búsqueda de lo desconocido, a la verdad y a la enseñanza de sus investigaciones y estudios, pese a ser víctima de la abominable intolerancia machista de su época, hace de ella una adalid virtuosa a la que Renacimiento quiere rendir homenaje.

Su nombre, icono del feminismo, no es desconocido para el ámbito intelectual pues da título a dos prestigiosas revistas feministas, a la par que constituye un recurrente mito literario tratado por autores como el poeta parnasianista Charles Leconte de Lisle, la poetisa italiana Diodata Saluzzo Roero o el novelista inglés Charles Kingsley.

Web oficial: Ágora.

"El Manco de Lepanto"

2009-10-07T22:38:00.053+02:00

Paolo Veronese, La Battaglia di Lepanto (c. 1573). Olio su tela. Venezia, Gallerie dell'Accademia.

La festividad de la Virgen del Rosario, celebrada hoy día 7 de octubre, fue instituida por el Papa Pío V para conmemorar la victoria española frente a los turcos en la Batalla naval de Lepanto acaecida el domingo, 7 de octubre de 1571, ya que la intercesión de la Virgen para ayudar a las tropas cristianas fue invocada a través de la oración del Santo Rosario por parte del Pontífice.

El pintor Lucas Valdés nos da buena cuenta de ello en la Capilla Sacramental de nuestra Iglesia sevillana de la Magdalena con su espléndido mural denominado La batalla de Lepanto, donde aparece la Virgen del Rosario protegiendo a las naves españolas; pero aparte de cuestiones puramente militares y políticas fundamentales para nuestra historia, esta afamada batalla nos dejaría una curiosa anécdota por la heroica participación de Miguel de Cervantes en ella, a bordo de la galera "Marquesa", tal y como lo plasmaría el Príncipe de los Ingenios españoles en el "Prólogo" de las Novelas ejemplares y de la Segunda parte del Quijote.

Es de "aquella felicísima jornada" (Quijote, 1.39.429), de la que, hoy, festividad de todas las Charos, he querido dejar constancia para brindar, así, mis felicidades a todas mis tocayas y con qué mejor regalo que con un "autorretrato" cervantino:

«Este que veis aquí, de rostro aguileño, de cabello castaño, frente lisa y desembarazada, de alegres ojos y de nariz corva, aunque bien proporcionada; las barbas de plata, que no ha veinte años que fueron de oro, los bigotes grandes, la boca pequeña, los dientes, ni menudos ni crecidos porque no tiene sino seis, y ésos mal acondicionados y peor puestos porque no tienen correspondencia los unos con los otros; el cuerpo entre dos extremos, ni grande ni pequeño; la color viva, antes blanca que morena; algo cargado de espaldas y no muy ligero de pies; éste digo que es el rostro del autor de La Galatea y de Don Quijote de la Mancha, y del que hizo el Viaje del Parnaso, a imitación del de César Caporal Perusino, y otras obras que andan por ahí descarriadas y, quizá, sin el nombre de su dueño. Llámase comúnmente Miguel de Cervantes Saavedra. Fue soldado muchos años, y cinco y medio cautivo, donde aprendió a tener paciencia en las adversidades. Perdió en la batalla naval de Lepanto la mano izquierda de un arcabuzazo; herida que, aunque parece fea, él la tiene por hermosa, por haberla cobrado en la más memorable y alta ocasión que vieron los pasados siglos ni esperan ver los venideros, militando debajo de las vencedoras banderas del hijo del rayo de la guerra, Carlo Quinto, de felice memoria».

Miguel de Cervantes, Novelas ejemplares, "Prólogo al lector", edición de Rosa Navarro Durán, Madrid, Alianza, p. 58.

"Octubre": sacrificio de amor y eternidad

2009-10-02T00:52:00.002+02:00

Jacek Yerka, The Autumn Labyrinth (pastel, cartón).

Estaba echado yo en la tierra, enfrente
el infinito campo de Castilla,

que el otoño envolvía en la amarilla
dulzura de su claro sol poniente.
Lento, el arado, paralelamente
abría el haza oscura, y la sencilla
mano abierta dejaba la semilla
en su entraña partida honradamente.
Pensé en arrancarme el corazón y echarlo,
pleno de su sentir alto y profundo,
el ancho surco del terruño tierno;
a ver si con romperlo y con sembrarlo,
la primavera le mostraba al mundo
el árbol puro del amor eterno.

(AMOR)

Juan Ramón Jiménez (Poema incluido en Segunda antolojía poética (1898-1918), sección "Sonetos espirituales", ed. de Jorge Urrutia, Madrid, Espasa- Calpe, p. 268).

La Noche de los Museos

2009-09-16T22:53:00.001+02:00

Este viernes 18 de septiembre arranca la tercera edición de la Noche Larga de los Museos sevillanos, evento cultural que volverá a culminar en la antesala del equinoccio de Otoño, anunciando otra buena oportunidad para trasnochar a la vez que se aprende, haciendo una incursión en la larga noche sevillana bajo la luz de la luna y visitando, de forma distinta, o incluso descubriendo -por una gran mayoría de ciudadanos, sorprendentemente- la amplia gama de museos que alberga la capital hispalense durante todo el año y los tesoros que se cobijan entre sus salas y galerías; entre ellos, el Museo Arqueológico, el de Artes y Costumbres Populares, el de la Autonomía de Andalucía, el de Bellas Artes, el de Carruajes o el Histórico Militar.

De esta forma, los museos y otras instituciones culturales de la ciudad muestran su cara más cercana, "joven" y "moderna" en una jornada especial de puertas abiertas, acompañándola, además, de otras interesantes actividades culturales que se ofrecen en un programa bastante completo y ameno. Toda una magnífica ocasión para el prodesse et delectare horaciano que Renacimiento recomienda encarecidamente.

Noche larga

Programa pdf

La leyenda de Don Fadrique y Doña María de Padilla (final)

2009-09-09T00:00:00.021+02:00

...Sólo necesitaba dinero y el consentimiento de su señor -y como bien apuntaba nuestro amigo cortesano Suri,- se habían puesto de acuerdo con dos vendedores del mercado que surtían al Alcázar, para engañar a los espías de don Pedro. Uno de ellos estaba casado con una huertana que guardaba cierto parecido en el porte con la favorita del rey. Un día en que éste no estuviera en el Alcázar, entrarían los dos vendedores acompañados de la hortelana y provistos de sus cestos. Al amanecer, cuando no fuera fácil distinguir si la mujer que los acompañaba era la huertana o doña María, saldrían de nuevo con la regia prisionera, vestida con un traje de labradora, que le habrían llevado en el cesto. La mujer del vendedor podría dejar el Alcázar poco después, sin llamar la atención de nadie. Don Fadrique estaría por los alrededores con su gente, y ya no tendría más que recoger a su amante y emprender la huída. El maestre aceptó el plan, confiadamente, y dio el dinero que se le pedía. Enseguida se retiró a leer la carta que don Menendo le había entregado. Doña María le rogaba en ella que no abandonase la hospitalaria Navarra; pero los términos encendidos en que le escribía acabaron por decidirle marchar a Sevilla. De nada sirvieron los prudentes consejos de su amigo el de Beaumont. Desconfiaba éste del aspecto rufianesco de don Menendo; pero viendo que no había manera de que don Fadrique desistiera de su propósito, se ofreció a acompañarle con cien lanzas y entrar por sorpresa en Andalucía. El maestre rechazó esta idea, porque pensaba que era imposible sorprender a don Pedro, siempre prevenido, y resolvió partir acompañado solamente de su servidor.

Amo y criado emprendieron el viaje, disfrazados de trajinantes navarros, de los que llevaban mosto a Andalucía para cambiarlo por jerez y montilla. El de Beaumont, no pudiendo rechazar sus recelos, dispuso que seis hombres de armas siguieran de lejos a los trajinantes, por si encontraban asechanza en el camino. Efectivamente, sus sospechas eran fundadas. Cuando habían pasado las fronteras de Navarra, don Menendo se adelantó, con el pretexto de explorar el camino. Momentos después, varios salteadores de aspecto feroz cayeron sobre don Fadrique. Éste, que iba armado bajo su disfraz, se disponía a defenderse con temerario valor, cuando llegó don Menendo y le aconsejó que no lo intentara, pues seguramente aquellos hombres se contentarían con el dinero que llevaba. Los salteadores asintieron a las palabras de don Menendo, y la mirada de inteligencia que se cambió entre unos y otros hizo comprender la verdad a don Fadrique. Y cuando su servidor se acercó a coger el dinero, le atravesó el cuello con la espada.

Los demás hombres se lanzaron sobre él; pero su espada trazaba en torno suyo un círculo que ninguno podía pasar. En esto se oyó el galope de unos caballos, e instantes después llegaban los hombres de Beaumont, que se lanzaron contra los malhechores, dejándolos a todos tendidos por tierra. Uno de los heridos, bajo promesa de perdón, confesó que habían sido pagados por un agente del rey, en connivencia con don Menendo. Ni la emboscada ni las nuevas persuasiones de sus amigos pudieron detener a don Fadrique, y siguió su camino con loca obstinación. Los hombres de Beaumont le acompañaron hasta Sevilla, y después regresaron a Navarra.

Durante algunos días, el maestre residió en la ciudad, ignorado por todos. Algunas tardes, embozado en una capa de hidalgo, rondaba el Alcázar, con la esperanza de ver a doña María. Y un día pudo contemplarla en una terraza, acompañada de dos doncellas. Estaba pálida y parecía triste; pero su belleza era todavía más grande en su dolor. Don Fadrique la contemplaba tan embelesado, que dejó caer el embozo por unos momentos. Una de las doncellas, espía pagada por el rey, le reconoció al instante; pero supo disimular su descubrimiento. Esta visión decidió a don Fadrique a dejar el incógnito y a presentarse en Sevilla como el gran maestre de Calatrava. Con el pretexto de tratar un asunto importante, se dirigió al Alcázar, seguido de una lúcida cabalgata. Iba a proponer a su real hermano, en nombre de la orden, una empresa guerrera contra los infieles.

Entró en el Alcázar con la cabeza erguida, el paso resuelto y seguro. Cruzó las primeras estancias entre los homenajes de la servidumbre. A la puerta de la antecámara real había dos maceros, rígidos como estatuas. Don Fadrique avanzó resueltamente; pero al ir a atravesar al puerta, las mazas cayeron sobre él rápidamente una y otra vez. El maestre de Calatrava cayó al suelo sin proferir un gemido, sin exhalar un suspiro...

Cuenta la leyenda que en el pavimento del Salón de Embajadores del Real Alcázar sevillano, antigua Sala de la Media Naranja -donde contrajeran matrimonio Carlos V e Isabel de Portugal- se pueden ver todavía unas extensas vetas rojizas que lo manchan, originadas por la sangre vertida de don Fadrique, muerto el 19 de mayo del año 1358, por orden de su hermano el Rey de Castilla, don Pedro I "el Cruel" o "el Justiciero". El Duque de Rivas así inmortaliza el trágico suceso en sus versos:

Mas ¡hay! aquellos pensiles
No he pisado un solo día
Sin ver (¡sueños de mi mente!)
La sombra de la Padilla.

Ni en el aposento regio
El que tiene en la cornisa,
de los reyes los retratos
El que en columnas estriba.

Al que adornan azulejos
Abajo, y esmalte arriba,
El que muestra en cada muro
Un rico balcón, y encima

El hondo artesón dorado
Que lo corona y atrista,
Sin ver en tierra un cadáver;
Aun en las losas se mira

Una tenaz mancha oscura...
¡Ni las edades la limpian!...
¡Sangre! ¡Sangre!... ¡Oh, Cielos, cuántos
Sin saber que lo es la pisan!

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Leyendas de Andalucía (I): los amores de Dª María de Padilla y D. Fadrique

Leyendas de Andalucía (I): Los amores de Dª. María de Padilla y D. Fadrique

2009-09-04T18:16:00.005+02:00

Allá por los años en que el rey don Pedro residía con su corte en el fastuoso Alcázar, su favorita, doña María de Padilla, por todos reconocida como la perla de Sevilla, deslumbraba con sus gracias y su belleza a toda la ciudad. Amada por el rey con desatada locura, se había convertido en la verdadera reina de Castilla.

Don Pedro tenía un hermano, popular por su extraordinario valor, distinguido por su porte señoril entre todos los jóvenes de la corte. Era don Fadrique, el gran maestre de la Orden de Calatrava.

Cuenta la leyenda que don Fadrique y la Padilla se amaban. Trataron de ocultar su pasión, conocedores de la ferocidad del rey; pero pronto la duda se despertó en el alma de don Pedro. Aunque no tenía pruebas que condenasen a los dos amantes, sus sospechas fueron creciendo, hasta convertirse en una absoluta convicción. Desde entonces, la vida del maestre peligró.

Don Fadrique, cegado por la pasión, no parecía darse cuenta de la amenaza que se cernía sobre él. Pero doña María, adivinando que ya estaba sentenciado, esperó a la primera ocasión para darle aviso.

Hacía algun tiempo que apenas tenían oportunidades de verse. Un día llegó al Alcázar un embajador inglés, y mientras don Pedro presidía la recepción, la fiel nodriza de doña María condujo a don Fadrique a la cámara de su señora. La Padilla, entonces, le suplicó que huyera adonde no pudiera alcanzarle la sorda amenaza del rey. Pero como él no quería reconocer otro peligro que el de enloquecer por amor, ella le prometió abandonar secretamente el Alcázar, má adelante, y reunirse con él en Navarra. Sólo bajo esta promesa el maestre consintió en ausentarse de Sevilla.

Con el corazón lleno de esperanza se dirigió a Navarra y fue recibido con espléndida hospitalidad en el castillo de Monteagudo, morada de sus amigos los Beaumont.

Durante días y semanas esperó, sin que llegase la menor noticia de su amada. Ni los obsequios, ni las distracciones de la caza podían calmar su febril impaciencia. Envió un mensajero a Sevilla; pero pasaba el tiempo y no regresaba.

Durante días y días permaneció don Fadrique sentado junto a la ventana abierta, con los ojos fijos en el camino del mediodía.

Un día divisó a lo lejos un jinete que se aproximaba al galope. Su corazón dio un salto, porque había reconocido en él a su mensajero, don Menendo. Momentos después éste se hallaba, cubierto de polvo, ante la presencia de su impaciente señor.

Contestó a las ansiosas preguntas del príncipe, dándole las nuevas que traía de Sevilla. Doña María vivia recluida en el Alcázar como una prisionera; el temor de verse espiada por todas partes no le permitía ni salir a los jardines. Don Menendo no había podido, por lo tanto, verla; pero sí había hablado con su fiel nodriza, quien le había entregado una carta de su señora para don Fadrique.

El maestre recibió la carta de manos de su mensajero con gesto pensativo. Entonces, el servidor le expuso un plan que había ideado para libertar a doña María. Sólo necesitaba dinero y el consentimiento de su señor...(continuará).

(Extraído de Leyendas de Andalucía, Barcelona, Labor, 1984).

VI Jornadas Medievales de la Sierra Norte de Sevilla

2009-08-31T15:39:00.001+02:00

El municipio sevillano de Alanís, enclavado en plena Sierra Norte sevillana, celebra la sexta edición de sus Jornadas Medievales desde el 4 de septiembre a las 20,00 horas con un pasacalles inaugural, al 6 del mes del calor del membrillo. Las Jornadas son un evento que se ha convertido en una importante cita sociocultural del verano en la provincia.

Con la celebración de las Jornadas, todas las calles de la localidad alanicense estarán recubiertas de penachos, blasones y estandartes y los monumentos que constituyen el rico patrimonio artístico del municipio, como el emblemático Castillo, que este año será además rehabilitado tras las jornadas como eje de un ambicioso plan turístico, mostrarán también a los visitantes exornos que les remitan a otra época. Malabaristas, saltimbanquis, zancudos, caballeros, damiselas, doncellas, mercaderes, magos, alabarderos y pícaros recibirán a voacedes para darles la ocasión única de viajar en el tiempo y perderse en la Historia entre juegos, batallas, contacuentos, talleres, circos, teatros, conciertos...

Web oficial de las Jornadas medievales

Dos años "Renaciendo"

2009-08-20T16:58:00.150+02:00

Renacimiento cumple hoy dos años desde que aquél ya lejano 20 de agosto del Año del Señor de 2007 bajo la protección de San Bernardo decidiera yo intrépidamente iniciarme en esta desconocida cruzada hacia el Reino de la Blogosfera colocando en ella por bandera la Estrella tartésica de las ocho puntas, la emblemática Flor de Lis y uno de los preciosos grabados que ilustran las desventuradas andanzas de Calisto y Melibea en Celestina.

Dos veces en que a la Madre Tierra le ha dado tiempo a acudir a su rutinaria cita de orbitar alrededor del Astro Rey y de dejarnos en su largo caminar sucesos tanto afortunados como desgraciados, mientras la Corte andaluza en continua navegación diplomática arribaba a otras fabulosas tierras que le indicaba la Rosa de los Vientos y que, gracias a ellas, además de acceder a un profundo aprendizaje de disciplinas variadas, podía entablar un humano conocimiento de sus regentes, quienes ahora forman parte de esta enorme familia renacentista.

Dos años transmitiendo el amor a la Literatura, a la Cultura, al Arte, a la Historia, a la Leyenda, al Mito, a Isbilya, al Andaluzía, al Andaluz, a la Solidaridad, a la Ecología, a los valores y a sus grandes protagonistas...

Renacimiento ha querido conmemorar esta entrañable panorámica con una serie de novedades añadiendo un mágico toque de Duende en la decoración del palacete morisco y en su ambientación musical que espero haya sido del agrado de voacedes. Os rogaría encarecidamente expresárais vuestra opinión en la encuesta habilitada para ello.

Asimismo, con ocasión de la celebración, en el aula se ha decidido adoptar a una extraña y hermosa criatura en extinción procedente del Oriente Medio llamada Phoenicoperus -o Ave Fénix-, de la que tuvimos noticias a través del magnífico libro que un amable viajero francés, de nombre Barthélémy de Glanville, regaló a la corte tras su paso por ella y por testimonios de los Clásicos, bestiarios, crónicas, manuscritos y otros documentos que alberga el Archivo de Palacio.

Le livre des propriétés des choses.

Nuremberg chronicles.

La feliz presencia en la corte de este prodigioso animal en compañía del Unicornio, de nuestras ya conocidas mascotas Pluto y Epona y del insigne Cortejo Real, transmitirá de seguro su maravilloso don de la inmortalidad durante al menos quinientos años más para que Renacimiento siga re-naciendo único y sempiterno, manifestando el pálpito andalusí de su última Reina Mora en la posteridad.

Aberdeen Bestiary

SIRVA ESTE PEQUEÑO AZULEJO COMO OBSEQUIO DE RECUERDO PARA TODOS LOS QUE LO HACÉIS POSIBLE:

¡GRACIAS!

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Re-Nacimiento

Fiesta en palacio

Las Perseidas: Una leyenda renacentista

2009-08-12T23:25:00.031+02:00

La popular lluvia estival de meteoros conocida como las Perseidas lleva aparejada una triste leyenda cuyo testimonio se guarda celosamente en la biblioteca de este palacio y que este año con la celebración del Año Internacional de la Astronomía, la corte renacentista quiere celebrar. La leyenda cuenta que las Perseidas tuvieron lugar casualmente la noche en que se martirizó y ejecutó a San Lorenzo, llegándose así a asociar éstas en la edad medieval y renacentista con las lágrimas que vertió el santo al ser quemado en la parrilla.

Renacimiento os invita a que toméis el telescopio de corte y pidáis un deseo al paso de cada una de estas bellas estrellas fugaces.

Una leyenda originada en las Lágrimas de San Lorenzo

La lluvia de las Perseidas llega puntual a su cita con la Tierra. Entre esta madrugada y mañana se podrá ver en su máxima intensidad el cielo iluminado con una nube de partículas dejadas por el cometa Swift-Tuttle.

TARITZA NICOLE VARGAS LA VOZ MADRID

Los aficionados a la astronomía podrán disfrutar entre esta madrugada y mañana de un espectáculo celestial casi mágico y digno de admiración. La lluvia de las Perseidas, uno de los eventos astronómicos más conocidos a nivel mundial, cumplirá una vez más con su cita anual. El fenómeno, al que también se le denomina como Lágrimas de San Lorenzo -debido a que tiene lugar cerca de la celebración del día de este santo-, podrá observarse mejor en un cielo carente de contaminación lumínica y a partir de las 00.30 horas (hora peninsular).

Sin embargo, entre las dos y tres de la madrugada es cuando se espera poder apreciar una mayor cantidad de meteoros, a los que comúnmente se llaman estrellas fugaces. Este espectáculo, que ilumina las bóvedas celestes, también podrá apreciarse, aunque en menor medida, un día antes y uno después de la fecha señalada.

El técnico de planetario del Museo de Ciencias y Cosmos de Tenerife, Rubén Naveros, recuerda que este espectáculo lumínico sucede cuando la Tierra atraviesa una especie de nubes de partículas del cometa Swift-Tuttle. Este cometa, descubierto en julio de 1862 por los astrónomos Lewis Swift y Horace Parnell Tuttle, necesita 135 años para completar su vuelta alrededor del sol.

Fue en 1992 cuando el cometa se aproximó más a la Tierra. En aquella ocasión los astrónomos observaron que de la cola del cometa se desprendieron más de cuatrocientos meteoros por hora. «Este cometa está volviendo al sistema solar. Todos los años, en la misma fecha, la Tierra pasa por este espacio y barre los restos del cometa. Pero varía de zona, no siempre pasa por el mismo lugar y pensamos que en 1992 se atravesó alguna bolsita que no se había barrido. Sin embargo, no creemos que este año vaya a suceder algo similar», añade Naveros.

Aunque su acción ha menguado ligeramente, esta lluvia de estrellas sigue gozando hoy en día de gran popularidad. Algunos atribuyen el éxito del espectáculo a su belleza y otros a la época estival en la que sucede, ya que muchos huyen de la polución de la ciudad hacia el campo y playa, dispuestos a olvidar sus preocupaciones y disfrutar.

Paso a paso

Como explica Naveros, cuando este polvo cósmico entra en contacto con la atmósfera «las partículas, que son del tamaño de un grano de arena, se queman y esto produce un rastro resplandeciente» que es lo que denominamos estrella fugaz.

Los apasionados de la observación astronómica deberán mirar -mejor tumbados en el suelo- hacia el noreste, lugar donde se encuentra la constelación de Perseo. Es, precisamente, de esta constelación de donde viene el nombre de Perseidas.

No obstante, para el vicepresidente de la Sociedad Malagueña de Astronomía, Francisco Gálvez, «conviene mirar en todas direcciones, no sólo hacia las que parecen venir de Perseo». «Se trata de disfrutar del cielo», añade el también director del Aula del Cielo. Eso sí, como precisa, lo mejor es dirigir la mirada hacia la zona más oscura si la idea es contemplar el espectáculo de la forma más clara posible.

Con motivo de la celebración del Año Internacional de la Astronomía, la Sociedad de Observadores de Meteoros y Cometas de España (SOMYCE) diseñó una campaña de observación de esta lluvia de estrellas. En la web de la organización, www.somyce.org, hay disponible una guía de observación para quienes quieran participar de esta experiencia astronómica.

Para contemplar este rastro de polvo cósmico, dejado en la atmósfera por un cometa, no es necesario utilizar equipo especial alguno, ya que se ven a simple vista. Lo único que necesita tener es un poco de paciencia y una lista de deseos para que pida uno por cada estrella fugaz que vea. El único aspecto negativo de esta lluvia de estrellas es que no puede observarse desde el Hemisferio Sur. Siempre que se esté en el Norte, es visible desde cualquier punto.

La lluvia de las Perseidas no es sólo un espectáculo astronómico. También lleva aparejada una leyenda. La tradición cuenta que en el año 258 d. C., Roma pidió la ejecución del Papa Víctor II. Tras la muerte del religioso, el poder romano exige a uno de los diáconos que entregue al gobierno todas las riquezas de la Iglesia. Pasados varios días, el diácono San Lorenzo presentó frente a los romanos las reliquias eclesiásticas: enfermos, pobres...

El atrevimiento enfureció al gobernador romano, que lo mandó matar de una de las formas más crueles conocidas: quemado en una parrilla lentamente. La noche de la ejecución coincidió con una lluvia de Perseidas que marcó el origen de esta relación. Pero no fue hasta la Edad Media y el Renacimiento cuando se asoció esta lluvia de estrellas con las lágrimas que vertió San Lorenzo al ser quemado en la hoguera.

Fuente: lavozdigital.es

Jornadas Medievales de Cortegana

2009-08-08T15:50:00.031+02:00

Hasta el domingo 9 de agosto se celebrará en Cortegana (Huelva) la famosa Semana Medieval, unas jornadas que cumplen su decimocuarta edición en las que su histórico castillo, construido hacia 1293, y sus alrededores vuelven a la plena Edad Media.

Además de la fiesta, se dan cita diversos torneos a caballo, rutas, banquetes, el mercadillo medieval, romanceros, la mítica quema de brujas, actuaciones de juglares, partidas de ajedrez en vivo, concursos al mejor disfraz femenino y masculino, conciertos, exposiciones, teatro y la mejor música y gastronomía de la época, entre otras actividades, para revivir y conmemorar un envolvente capítulo de la historia de esta localidad de la Sierra de Huelva. Todo con el claro objetivo de conservar el valioso patrimonio de los castillos medievales.

Los visitantes podrán disfrutar de esta fabulosa experiencia de sumergirse de lleno en lo que era una villa medieval entre los siglos XI y XIII, ya que al llegar a Cortegana es posible incluso alquilar un traje de cortesana, dama, hidalgo, caballero, guerrero, tabernero, posadero, mendigo, trovador, mercader, artesano, moro o bufón con el que pasear por los puestos del mercado y las tabernas medievales para no dar así la nota anacrónica y pasar desapercibido entre las gentes, las calles y las tabernas.

Cortegana abre de nuevo las puertas del tiempo para dar paso así a la magia de la Historia.

Más info en:

Cortegana medieval

Semana medieval en Cortegana

Cervantes en los titulares

2009-08-03T22:30:00.014+02:00

CERVANTES ES EL NOMBRE MÁS REPETIDO EN LAS CALLES DE ESPAÑA

El nombre del escritor Miguel de Cervantes es el más repetido en las calles españolas, ya que está presente en 1.629 municipios.

Según un estudio de la empresa de información telefónica 11811, la comunidad de Andalucía es la que dispone de un mayor número de municipios con una "calle Cervantes", con 410, seguida de Castilla La Mancha (318), Comunidad Valenciana (231), Castilla León (161) y Extremadura (155).

Calle de Cervantes en Sevilla.

El siguiente personaje con mayor número de calles en su honor en España es Ramón y Cajal, que cuenta con 1.173 vías repartidas por toda la geografía española.

Es otra vez Andalucía la que dispone de más pueblos y ciudades cuyas vías recogen su nombre (268), seguida de Castilla La Mancha (215), Aragón (148), Comunidad Valenciana (142) y Extremadura (125).

En tercera posición se encuentra Colón, con 942 calles en toda España, seguido de García Lorca (903), Doctor Fleming (776), Antonio Machado (741), Goya (712), Velázquez (619), Hernán Cortés (611), "Rey Juan Carlos I", (501) y Calvo Sotelo (489).

Según el citado estudio, entre los 25 nombres de personajes más repetidos en las vías españolas, 10 pertenecen a escritores, ensayistas, poetas o dramaturgos, en el siguiente orden: Cervantes (1.629), García Lorca (903), Antonio Machado (741), Rafael Alberti (429), Jacinto Benavente (305), Quevedo (234), Gustavo Adolfo Bécquer (227), Miguel de Unamuno (227), Camilo José Cela (220) y Espronceda (171).

En segundo lugar se encuentran los políticos, y entre estos destacan las calles dedicadas a Calvo Sotelo, Pablo Iglesias, Tierno Galván, Manuel Azaña, Margarita Nelken, Carlos Marx, Indalecio Prieto, Sabino Arana, Francisco Largo Caballero o Clara Campoamor.

También destacan por el elevado número de calles dedicadas los científicos y descubridores, entre ellos Ramón y Cajal, con 1.179 calles en toda España, seguido de Colón (942), Doctor Fleming (776), Hernán Cortés (611) o Severo Ochoa (318).

Los artistas, sobre todo los pintores, tienen también gran presencia en las calles españolas: la calle Goya o Francisco de Goya se encuentra en 712 municipios, Velázquez en 619 y Dalí o Salvador Dalí en 210.

Reyes españoles

Respecto a personajes históricos y la realeza, destaca la calle "Rey Juan Carlos I", la décima calle más repetida, con 501 vías.

Además, la calle "Príncipe de Asturias" y "Príncipe Felipe" se repite en 264 ciudades y pueblos, Isabel La Católica (171), Reina Sofía (165), Felipe II (126), Infanta Elena (61), Isabel II (57) y Carlos V (51).

Entre los nombres curiosos, además de algunos toreros como Manolete o Juan Belmonte, cantantes y actrices como Sara Montiel o Lola Flores, y deportistas como Miguel Indurain y Pedro Delgado, se encuentran los de algún grupo o cantante de rock como Rosendo, Scorpions y AC/DC.

FUENTE: MADRID EFE ABC

"Visiones de Itálica"

2009-07-23T17:05:00.009+02:00

“Visiones de Itálica” es el nombre de una sugerente actividad didáctica nocturna organizada por la Consejería de Cultura de la Junta de Andalucía para este verano, con motivo de la iluminación monumental del Anfiteatro del viejo y emblemático yacimiento romano ubicado en el Conjunto Arqueológico del municipio sevillano de Santiponce (Avda. de Extremadura, 2). A lo largo de la historia han sido muchas las generaciones que han convivido con las ruinas de Itálica y hoy somos nosotros los afortunados de poder contemplar su grandeza y evocar el pasado para entender nuestras propias raíces.

Los visitantes que lo deseen tendrán la oportunidad, aparte de conocer y/o informarse mejor sobre el conjunto monumental -nuestro Colosseo junior- de parte de sus monitores, explorar en el paseo nocturno el Anfiteatro bajo una nueva y enriquecedora perspectiva a través de las imágenes que Itálica ha inspirado a poetas y escritores a lo largo del tiempo. De esta manera, acompañados de la lectura evocadora de ocho textos escogidos referentes al recinto, desde la voz de Carmen -la actriz-, podrán potenciar sus aspectos más emocionales y sensoriales, proyectando así una imagen propia. La empresa Espiral Animación de Patrimonio es la encargada de poner la nota literaria.

El paseo, de unos 45 minutos de duración, se reparte en distintos itinerarios:

1) “Itálica, un lugar para hacer historia”.

2) “Itálica, un lugar para vivir”.

3) “Itálica, restos del pasado y lugar tranquilo”.

4) “Itálica de los poetas”.

5) “Soneto a las ruinas de Itálica”.

6) “En las ruinas”.

Una oportunidad imprescindible para los amantes de la Historia, la Historia del Arte, la Literatura, la Cultura romana y su ciudad de montarse en la máquina del tiempo, dejarse llevar y atravesar el portalón de la Historia recordando, por ejemplo, los bellos versos renacentistas del poeta sevillano Fernando de Herrera "El Divino" (1534 -1597) o los barrocos de los igualmente hispalenses Francisco de Medrano (1570-1606) y Rodrigo Caro (1573-1647):

CANCIÓN A LAS RUINAS DE ITÁLICA

Estos, Fabio, ¡ay dolor! que ves ahora

campos de soledad, mustio collado,

fueron un tiempo Itálica famosa.

Aquí de Cipión la vencedora

colonia fue: por tierra derribado

yace el temido honor de la espantosa

muralla, y lastimosa reliquia

es solamente.

De su invencible gente

sólo quedan memorias funerales

donde erraron ya sombras de alto ejemplo.

Este llano fue plaza, allí fue templo:

de todo apenas quedan las señales.

Del gimnasio y las termas regaladas,

leves vuelan cenizas desdichadas.

Las torres que desprecio al aire fueron

a su gran pesadumbre se rindieron.

Este despedazado anfiteatro,

impío honor de los dioses, cuya afrenta

publica el amarillo jaramago,

ya reducido a trágico teatro,

¡oh fábula del tiempo! representa

cuánta fue su grandeza, y es su estrago.

¿Cómo en el cerco vago

de su desierta arena

el gran pueblo no suena?

¿Dónde, pues, fieras hay, está el desnudo

luchador, dónde está el atleta fuerte?...

Rodrigo Caro (vid. E. L. Rivers, Poesía lírica del Siglo de Oro, Madrid, Cátedra, 1996).

Las actividades son gratuitas y tendrán lugar el próximo 29 de julio y todos los martes, miércoles y jueves hasta el 27 de agosto en dos sesiones: la primera a las 22.15 h. y la segunda a las 23.15 h. El aforo es de 40 personas por lo que se recomienda la reserva previa en el teléfono 618.896.520 o bien en el correo electrónico reservas@espiralpatrimonio.com.

Descubrir ahora en este siglo XXI si cualquier tiempo pasado fue mejor -o no- se nos antoja más fácil entre las ruinas de Itálica.

Para mayor info:

http://blog.hotelesmonte.com/visitas-nocturnas-al-conjunto-arqueologico-de-italica-durante-el-verano/

http://www.juntadeandalucia.es/cultura/museos/CAI/index.jsp?redirect=act_expo_ficha.jsp&tip=1&pagina=1&idActExp=10857

La Dama Duende

2009-07-06T00:10:00.011+02:00

Aunque pueda parecerlo y don Benito Jerónimo Feijoo afirmara que "hay muchas damas que son duendes como también muchos que se hacen duendes por las damas" (Teatro Crítico Universal, Tratado III), en esta ocasión se trata de Doña Ángela, la viuda protagonista de esta divertidísima comedia de capa y espada de don Pedro Calderón de la Barca. Para comunicarse y conquistar a su amado Don Manuel sin faltar al rígido código del honor, Doña Ángela ingenia a hurtadillas un misterioso ardid por medio de una alacena-librería que, en realidad, se trata de una puerta que da a dos habitaciones contiguas, convirtiéndose, así, en "la Dama Duende" y burlando la vigilancia celada de sus dos hermanos:

porque aquí víve una dama,
que llaman la Dama Duende,
que es un demonio en figura
de mujer.

Dentro de la programación "Las Noches de Verano en el Palacio de la Buhaira" de Sevilla desde los próximos 8 al 12 de julio La Dama Duende nos espera escondida con la Cía. de Teatro Clásico de Sevilla bajo la dirección de Juan Carlos Sánchez. El precio de las entradas oscila entre los 8 y los 12 euros. Lo mejor de la magia y el teatro del Siglo de Oro español para estas calurosas noches estivales.

"Soñando a Bécquer"

2009-06-12T17:44:00.023+02:00

Nuestro gran poeta universal Gustavo Adolfo Bécquer es el protagonista que durante los meses de junio a agosto abre el Ciclo de Personajes y Mitos Históricos de Sevilla, organizado por Producciones Imperdibles, el Ayuntamiento de Sevilla, el ICAS y el CICUS de la Universidad de Sevilla. Este interesante ciclo nos seguirá proporcionando nuevas noches mágicas "con el acercamiento emocional e intelectual a una serie de personajes, vinculados a Sevilla, que hicieron avanzar la historia y las artes." La cita onírica con el poeta nos espera en el emblemático Patio de la Facultad de Bellas Artes -encima de la Cripta del Panteón de Sevillanos Ilustres-, donde podremos resguardarnos del calor estival gracias al mundo fantástico de los sueños.

Más información en:

Soñando a Bécquer

"Anno Galileiano (1609-2009)"

2009-06-05T00:30:00.007+02:00

Il Cannocchiale e il Pennello. Nuova scienza e nuova arte nell’età di Galileo

Esta exposición, sita en el viejo y elegante Palazzo Blu de la ciudad natal de Galileo Galilei (1564-1642), a orillas del Arno, a través de un fascinante viaje por la ciencia y el arte, representadas en una rica muestra de pinturas, esculturas, libros, grabados, manuscritos, autógrafos inéditos y objetos e instrumentos científicos del tiempo del celebérrimo astrónomo, filósofo, matemático y físico, nos documenta sobre la estrecha relación entre los principales artistas y el nuevo pensamiento, con base en la revolucionadora ciencia galileana y la cultura figurativa de la Europa del siglo XVII. Con referencias también a la música y a la literatura, en las cuales tuvo una enorme repercusión la influencia del método galileano, se ofrece una minuciosa e interesante visión del coleccionismo y las orientaciones estilísticas de la primera mitad del 1600 con ocasión de los 400 años de las primeras observaciones astrológicas de Galileo. De Caravaggio a Elsheimer, Ribera y Callot; de Artemisia y Orazio Gentileschi a Francesco Furini, Filippo Napoletano, Jacopo da Empoli o Guercino; de Aurelio Lomi y Passignano a Arcimboldo. Todo hasta el 19 de julio en Pisa.

Promotores: Fondazione Cassa di Risparmio di Pisa, Regione Toscana, Provincia di Pisa, Comune di Pisa con il Comitato Nazionale per le Celebrazioni Galileiane 2009 – 2010 e l’Università di Pisa.

Más información de la muestra y de los diversos actos en: http://www.galileoapisa.it/

XV Día del Perro

2009-05-24T01:27:00.002+02:00

DOMINGO 24 DE MAYO, PARQUE DEL ALAMILLO DE SEVILLA A LAS 12 HORAS.

Feria del Libro de Sevilla

2009-05-16T18:30:00.026+02:00

De Feria a Feria. Ahora y hasta el 24 de mayo la ciudad de Sevilla vuelve a permanecer inmersa en su atractivo mundo literario y cultural con la esperada cita anual de la Feria del Libro y, como de forma habitual, con diversos y merecidos homenajes y reconocimientos incluidos; esta vez, a figuras y personalidades como Gloria Fuertes (domingo 17, a las 11 horas, con el acto Manantiales de versos), José Antonio Muñoz Rojas (sábado 22 de mayo, a las 19 horas) y Juan Ramón Jiménez (miércoles día 20 de mayo, a las 13 horas), a cuya memoria será inaugurada una Placa en la calle Gerona, a raíz de la iniciativa de Francisco Vélez Nieto y del Grupo Baratillo Joven. CreAcción Poética, y respaldada por otros colectivos poéticos, culturales y sociales de nuestra ciudad. Importantes citas que Renacimiento y su corte itinerante desde la penosa distancia del "exilio" italiano os recomienda encarecidamente. Disfrutad por mi persona y tenedme, per piacere, presente.

Añoranza

2009-05-11T00:20:00.002+02:00

Yo dexé del gran Betis la ribera
en compañía de mi caro ermano
mi Pýlades i onor de nuestra era.

(…)

Así que destas causas sobrevino
vuestra venida y la mía a Canarias,
sin poder evitarse este camino.

Aquí nos truxo la suerte viaria
el disponer i aquí nos tiene opresos
la deidad que a los justos es contraria.

Juan de la Cueva (Sevilla, 1543- Granada, 1612), Epístola dirigida a Don Gaspar de Villalta.

Amigos peludos

2009-05-03T23:38:00.001+02:00

Francisco de Goya y Lucientes, Perro semihundido o El perro (1819- 1823). Óleo sobre revoco trasladado a lienzo (Museo del Prado de Madrid).

¿Te acuerdas? En este hermoso mes de las flores te recogimos con apenas días de vida y los ojillos medio cerrados del refugio en el que habías nacido; allí, como tocado por Dios, parecías estar ya aguardándonos con tu humilde maletita preparada para emprender la nueva vida llena de caricias y mimos que te esperaba. Ojalá hubiéramos podido ayudar también a tu pobre mami, una pobre y desgraciada perrita moribunda que no tuvo la suerte de nacer bajo el seno del amor y la felicidad. Aún recuerdo tu olor cuando entraste por primera vez en el coche y te cogí con ilusión en mis brazos, tus patitas y ese pelo tan suavito de un intenso color chocolate con una gotita de leche en la frente que emulaba graciosamente el hábito de un frailecillo franciscano. Eras tan chiquitín que tuvimos que darte hasta el bibi como a un bebé.
Fue todo tan rápido... un simple anuncio en un conocido programa de televisión andaluz a través del zapping nos condujo de casualidad hacia ti, hacia una tierna cosita con carita de personaje de Walt Disney que se metería de repente desde esa tarde a vivir en mi corazón adolescente y que no saldría de él nunca jamás. Eras un perro especial. Me acompañaste cada día en mis rutinarias tardes-noches de estudio, en mis enfados, en mis alegrías, en mis tristezas, en mis secretos, en mis cuentos de hadas, en mi soledad... y siempre con la mejor de tus sonrisas; ofreciéndome un cariño incondicional e inigualable. Y a cambio de nada. No sabes cómo me llenaba que salieras a recibirme cuando llegaba a casa del cole y del insti y que encima notara que te alegrabas de verme o que cuando estaba ya cansaíta de hincar los codos o de hacer deberes de repente cogieras y te fueras en busca de tu muñequito prefe y que me lo prestaras para jugar contigo. Y es que siempre estabas ahí y sabía que podía contar contigo en cualquier momento y -¿Sabes?- Gracias a ti nunca me sentí sola durante los maravillosos nueve años en los que el tiempo quiso que estuvieras junto a nosotros. Para mí fuiste algo más que un amigo, yo diría que incluso el hermano que nunca tuve.
Por eso, allá donde estés hoy quiero seguir diciéndote que aunque ya ha pasado mucho desde que te perdimos ese maldito día, uno de ésos en los que una desearía no haberse despertado, yo todavía me acuerdo de ti. No dejo de pensar en qué te pudo pasar aquel nefasto 28 de julio de 2003 para que, por unas circunstancias harto extrañas y quasi maquinadas por un cruel e injusto destino empecinado en ensañarse con Mami y conmigo, no volvieras más a un hogar en el que te tenían entre algodones. Ni tampoco entiendo cómo la caprichosa Madre Tierra a veces parece tragarse a personas y a animales y guardarlos para siempre en sus entrañas más profundas para sí, sin dejar mayor rastro de ellos y permitiendo que la incertidumbre nos vaya carcomiendo por dentro. Tal vez Papá quiso llevarte consigo al Paraíso y tú sólo seguiste la estela que su alma te fue indicando en esa playa dichosa donde pude comprobar con enorme tristeza y desconsuelo el mal -y podrido- corazón, el vergonzoso pasotismo ante el sufrimiento ajeno y el escaso respeto hacia los animales de sus habitantes, visitantes e instituciones ancladas en la Edad de Piedra... más quisieran muchas personas ser como tú. Hace ya mucho de esa pesadilla y no sé si todavía vivirás y, sin embargo, yo sigo buscándote con tesón y esperándote como Deméter a su hija Perséfone, conservando la inagotable esperanza de que Hades algún buen día te devuelva a nosotros para que tu lucerito vuelva a alegrarnos una vida estéril y sesgada por tu ausencia.

Maky, perdido en 2003 en la playa de La Barrosa (Chiclana de la Frontera, Cádiz).

A todos los amigos peludos que nos hacen la existencia un poco más llevadera.

Día del Libro

2009-04-23T13:25:00.009+02:00

Este año de 2009 cumplirá el poeta nacido en Antequera José Antonio Muchos Rojas 100 años de vida, y de ellos la mayor parte de de una sentida y rica creatividad en su obra, verso y prosa, que componen todo un canto al amor, la naturaleza y las cosas del campo de Andalucía.

La Asociación de Gremio de Librerías de Sevilla, Asociación Feria del Libro de Sevilla, el colectivo poético Baratillo Joven. CreAcción Poética, Asociación Apoloybaco y Bodegas Doñana, le dedican con motivo del DÍA DEL LIBRO un merecido homenaje poético con la participación de un amplio grupo de poetas de distintas generaciones. Leerán poemas de José Antonio Muñoz Rojas, acompañados del toque de guitarra de Miguel Ángel Cívico. El homenaje se cerrará con con una degustación de vino que ofrecerá Bodegas Doñana.

Este acto tendrá lugar el sábado 25 de abril a partir de las 12.00 en el Centro Cívico de Las Sirenas (Alameda de Hércules). Sevilla.

Entrada gratuita.

¡A bailar!

2009-04-21T22:38:00.016+02:00

Aprovechen v.s. m.s. estos pocos días de recordatorio de los pasos, movimientos, paseíllos, pasadas, careos, sostenidos y remates de las antiguas Sevillanas, previos a nuestra afamada Feria hispalense, para aprender de paso -nunca mejor dicho- y entre copla y copla los básicos de estampies, branles, saltarellos, tresques, bransse danses, tarantelas, pavanas, gallardas, gavotas, gigas y otras danzas comunes medievales y renacentistas, precepto básico en los manuales del buen cortesano y que les será sin duda de gran utilidad para no perder el tiempo, ni el compás (ni la pareja) en ninguna concurrida y animada fiesta cortesana y social que se precie. Para ello, les dejo esta práctica guía online:

Teatro por el uso de la Lengua de Señas

2009-04-16T14:00:00.011+02:00

Entre las numerosas actividades que se reparten en la SEMANA DE LA LENGUA DE SEÑAS ESPAÑOLA y dentro de la campaña organizada por la Universidad de Sevilla Señálate por el uso de la lengua de señas, en apoyo a la lengua de señas y su papel vital en la vida de las personas sordas, se encuentra la Jornada de teatro en lengua de señas con la representación, el próximo sábado día 18, de la obra de Eric-Emmanuel Schmitt Pequeños Crímenes Conyugales, a cargo de la Compañía de Teatro madrileña El Grito, con motivo de su X aniversario. La obra, que incluye doblaje (traducción simultánea de la LSE a oral), ha sido adaptada y dirigida por José Luis Fernández y está interpretada por Gemma Píriz y Carlos M. Vázquez.

Expone la historia de un matrimonio con más de 15 años de convivencia buscando su verdad entre los retorcidos escollos de su vida. Alejandro (Carlos Vázquez) sufre de amnesia por culpa de un accidente misterioso. A la vuelta a casa con su mujer Carla (Gemma Píriz), tras una temporada en el hospital, ésta trata de contarle a su marido sus gustos, sus aficiones, su carácter..., para que éste trate de recordar lo olvidado. Alejandro inmerso entre el filo de la manipulación o en una vida borrada de su mente por la amnesia sufre desasosiego, reconstruye su vida. Esta obra es una brillante comedia negra con un suspense y un final sorprendente.

La cita, a las 20 horas en el Salón de Actos del Pabellón de Uruguay (Avda. de Chile, s/n).

*Observaciones:

- No apta para menores de 16 años.

-AFORO LIMITADO. CONTACTAR CON LOS ORGANIZADORES PARA LAS ENTRADAS.

Enlace recomendado:

http://sevillatequiero.blogspot.com/2009/04/semana-de-la-lengua-de-senas-espanola.html

Mi 28 "No-cumpleaños"

2009-04-14T04:50:00.013+02:00

Ilustración de John Tenniel de Alicia en el País de las Maravillas (1865).

UNA MERIENDA DE LOCOS

Habían puesto la mesa debajo de un árbol, delante de la casa, y la Liebre de Marzo y el Sombrerero estaban tomando el té. Sentado entre ellos había un Lirón, que dormía profundamente, y los otros dos lo hacían servir de almohada, apoyando los codos sobre él, y hablando por encima de su cabeza. «Muy incómodo para el Lirón», pensó Alicia. «Pero como está dormido, supongo que no le importa.»
La mesa era muy grande, pero los tres se apretujaban muy juntos en uno de los extremos.
--¡No hay sitio! --se pusieron a gritar, cuando vieron que se acercaba Alicia.
--¡Hay un montón de sitio! --protestó Alicia indignada, y se sentó en un gran sillón a un extremo de la mesa.
--Toma un poco de vino --la animó la Liebre de Marzo.
Alicia miró por toda la mesa, pero allí sólo había té.
--No veo ni rastro de vino --observó.
--Claro. No lo hay --dijo la Liebre de Marzo.
--En tal caso, no es muy correcto por su parte andar ofreciéndolo --dijo Alicia enfadada.
--Tampoco es muy correcto por tu parte sentarte con nosotros sin haber sido invitada --dijo la Liebre de Marzo.
--No sabía que la mesa era suya --dijo Alicia--. Está puesta para muchas más de tres personas.
--Necesitas un buen corte de pelo --dijo el Sombrerero.
Había estado observando a Alicia con mucha curiosidad, y estas eran sus primeras palabras.
--Debería aprender usted a no hacer observaciones tan personales --dijo Alicia con acritud--. Es de muy mala educación.
Al oír esto, el Sombrerero abrió unos ojos como naranjas, pero lo único que dijo fue:
--¿En qué se parece un cuervo a un escritorio?
«¡Vaya, parece que nos vamos a divertir!», pensó Alicia. «Me encanta que hayan empezado a jugar a las adivinanzas.» Y añadió en voz alta:
--Creo que sé la solución.
--¿Quieres decir que crees que puedes encontrar la solución? --preguntó la Liebre de Marzo.
--Exactamente --contestó Alicia.
--Entonces debes decir lo que piensas --siguió la Liebre de Marzo.
--Ya lo hago --se apresuró a replicar Alicia-. O al menos... al menos pienso lo que digo... Viene a ser lo mismo, ¿no?
--¿Lo mismo? ¡De ninguna manera! --dijo el Sombrerero-. ¡En tal caso, sería lo mismo decir «veo lo que como» que «como lo que veo»!
--¡Y sería lo mismo decir --añadió la Liebre de Marzo- «me gusta lo que tengo» que «tengo lo que me gusta»!
--¡Y sería lo mismo decir --añadió el Lirón, que parecía hablar en medio de sus sueños- «respiro cuando duermo» que «duermo cuando respiro»!
--Es lo mismo en tu caso --dijo el Sombrerero.
Y aquí la conversación se interrumpió, y el pequeño grupo se mantuvo en silencio unos instantes, mientras Alicia intentaba recordar todo lo que sabía de cuervos y de escritorios, que no era demasiado.
El Sombrerero fue el primero en romper el silencio.
--¿Qué día del mes es hoy? --preguntó, dirigiéndose a Alicia.
Se había sacado el reloj del bolsillo, y lo miraba con ansiedad, propinándole violentas sacudidas y llevándoselo una y otra vez al oído.
Alicia reflexionó unos instantes.
--Es dia cuatro dijo por fin.
--¡Dos días de error! --se lamentó el Sombrerero, y, dirigiéndose amargamente a la Liebre de Marzo, añadio--: ¡Ya te dije que la mantequilla no le sentaria bien a la maquinaria!
--Era mantequilla de la mejor --replicó la Liebre muy compungida.
--Sí, pero se habrán metido también algunas migajas --gruñó el Sombrerero--. No debiste utilizar el cuchillo del pan.
La Liebre de Marzo cogió el reloj y lo miró con aire melancólico: después lo sumergió en su taza de té, y lo miró de nuevo. Pero no se le ocurrió nada mejor que decir y repitió su primera observación:
--Era mantequilla de la mejor, sabes.
Alicia había estado mirando por encima del hombro de la Liebre con bastante curiosidad.
--¡Qué reloj más raro! --exclamó--. ¡Señala el día del mes, y no señala la hora que es!
--¿Y por qué habría de hacerlo? --rezongó el Sombrerero--. ¿Señala tu reloj el año en que estamos?
--Claro que no --reconoció Alicia con prontitud--. Pero esto es porque está tanto tiempo dentro del mismo año.
--Que es precisamente lo que le pasa al mio --dijo el Sombrerero.
Alicia quedó completamente desconcertada. Las palabras del Sombrerero no parecían tener el menor sentido.
--No acabo de comprender --dijo, tan amablemente como pudo.
--El Lirón se ha vuelto a dormir -dijo el Sombrerero, y le echó un poco de té caliente en el hocico.
El Lirón sacudió la cabeza con impaciencia, y dijo, sin abrir los ojos:
--Claro que sí, claro que sí. Es justamente lo que yo iba a decir.
--¿Has encontrado la solución a la adivinanza? --preguntó el Sombrerero, dirigiéndose de nuevo a Alicia.
--No. Me doy por vencida. ¿Cuál es la solución?
--No tengo la menor idea -dijo el Sombrerero.
--Ni yo --dijo la Liebre de Marzo.
Alicia suspiró fastidiada.
--Creo que ustedes podrían encontrar mejor manera de matar el tiempo
--dijo-- que ir proponiendo adivinanzas sin solución.
--Si conocieras al Tiempo tan bien como lo conozco yo --dijo el Sombrerero--, no hablarías de matarlo. ¡El Tiempo es todo un personaje!
--No sé lo que usted quiere decir --protestó Alicia.
--¡Claro que no lo sabes! --dijo el Sombrerero, arrugando la nariz en un gesto de desprecio--. ¡Estoy seguro de que ni siquiera has hablado nunca con el Tiempo!
--Creo que no --respondió Alicia con cautela--. Pero en la clase de música tengo que marcar el tiempo con palmadas.
--¡Ah, eso lo explica todo! --dijo el Sombrerero--. El Tiempo no tolera que le den palmadas. En cambio, si estuvieras en buenas relaciones con él, haría todo lo que tú quisieras con el reloj. Por ejemplo, supón que son las nueve de la mañana, justo la hora de empezar las clases, pues no tendrías más que susurrarle al Tiempo tu deseo y el Tiempo en un abrir y cerrar de ojos haría girar las agujas de tu reloj. ¡La una y media! ¡Hora de comer!
(«¡Cómo me gustaría que lo fuera ahora!», se dijo la Liebre de Marzo para sí en un susurro.)
--Sería estupendo, desde luego --admitió Alicia, pensativa--. Pero entonces todavía no tendría hambre, ¿no le parece?
--Quizá no tuvieras hambre al principio --dijo el Sombrerero--. Pero es que podrías hacer que siguiera siendo la una y media todo el rato que tú quisieras.
--¿Es esto lo que ustedes hacen con el Tiempo? --preguntó Alicia.
El Sombrerero movió la cabeza con pesar.
--¡Yo no! --contestó--. Nos peleamos el pasado marzo, justo antes de que ésta se volviera loca, sabes (y señaló con la cucharilla hacia la Liebre de Marzo).
--¿Ah, si?-- preguntó Alicia interesada.
--Si. Sucedió durante el gran concierto que ofreció la Reina de Corazones, y en el que me tocó cantar a mí.
--¿Y que cantaste?-- preguntó Alicia.
--Pues canté:
"Brilla, brilla, ratita alada,¿En que estás tan atareada"?
--Porque esa canción la conocerás, ¿no?
--Quizá me suene de algo, pero no estoy segura-- dijo Alicia.
--Tiene más estrofas --siguió el Sombrerero--. Por ejemplo:
"Por sobre el Universo vas volando,con una bandeja de teteras llevando.Brilla, brilla..."
Al Ilegar a este punto, el Lirón se estremeció y empezó a canturrear en sueños: «brilla, brilla, brilla, brilla... », y estuvo así tanto rato que tuvieron que darle un buen pellizco para que se callara.
--Bueno --siguió contando su historia el Sombrerero--. Lo cierto es que apenas había terminado yo la primera estrofa, cuando la Reina se puso a gritar: «¡Vaya forma estúpida de matar el tiempo! ¡Que le corten la cabeza!»
--¡Qué barbaridad! ¡Vaya fiera! --exclamó Alicia.
--Y desde entonces --añadió el Sombrerero con una voz tristísima--, el Tiempo cree que quise matarlo y no quiere hacer nada por mí. Ahora son siempre las seis de la tarde.
Alicia comprendió de repente todo lo que allí ocurria.
--¿Es ésta ia razón de que haya tantos servicios de té encima de la mesa? --preguntó.
--Sí, ésta es la razón --dijo el Sombrerero con un suspiro--. Siempre es la hora del té, y no tenemos tiempo de lavar la vajilla entre té y té.
--¿Y lo que hacen es ir dando la vuelta? a la mesa, verdad? --preguntó Alicia.
--Exactamente --admitió el Sombrerero--, a medida que vamos ensuciando las tazas.
--Pero, ¿qué pasa cuando llegan de nuevo al principio de la mesa? --se atrevió a preguntar Alicia.
--¿Y si cambiáramos de conversación? --los interrumpió la Liebre de Marzo con un bostezo--. Estoy harta de todo este asunto. Propongo que esta señorita nos cuente un cuento.
--Mucho me temo que no sé ninguno --se apresuró a decir Alicia, muy alarmada ante esta proposición.
--¡Pues que lo haga el Lirón! --exclamaron el Sombrerero y la Liebre de Marzo--. ¡Despierta, Lirón!
Y empezaron a darle pellizcos uno por cada lado.
El Lirón abrió lentamente los ojos.
--No estaba dormido --aseguró con voz ronca y débil--. He estado escuchando todo lo que decíais, amigos.
--¡Cuéntanos un cuento! --dijo la Liebre de Marzo.
--¡Sí, por favor! --imploró Alicia.
--Y date prisa --añadió el Sombrerero--. No vayas a dormirte otra vez antes de terminar.
--Había una vez tres hermanitas empezó apresuradamente el Lirón--, y se llamaban Elsie, Lacie y Tilie, y vivían en el fondo de un pozo...
--¿Y de qué se alimentaban? --preguntó Alicia, que siempre se interesaba mucho por todo lo que fuera comer y beber.
--Se alimentaban de melaza --contestó el Lirón, después de reflexionar unos segundos.
--No pueden haberse alimentado de melaza, sabe --observó Alicia con amabilidad--. Se habrían puesto enfermísimas.
--Y así fue --dijo el Lirón--. Se pusieron de lo más enfermísimas.
Alicia hizo un esfuerzo por imaginar lo que sería vivir de una forma tan extraordinaria, pero no lo veía ni pizca claro, de modo que siguió preguntando:
--Pero, ¿por qué vivían en el fondo de un pozo?
--Toma un poco más de té --ofreció solícita la Liebre de Marzo.
--Hasta ahora no he tomado nada --protestó Alicia en tono ofendido--, de modo que no puedo tomar más.
--Quieres decir que no puedes tomar menos --puntualizó el Sombrerero--. Es mucho más fácil tomar más que nada.
--Nadie le pedía su opinión --dijo Alicia.
--¿Quién está haciendo ahora observaciones personales? --preguntó el Sombrerero en tono triunfal.
Alicia no supo qué contestar a esto. Así pues, optó por servirse un poco de té y pan con mantequilla. Y después, se volvió hacia el Lirón y le repitió la misma pregunta: --¿Por qué vivían en el fondo de un pozo?
El Lirón se pusa a cavilar de nuevo durante uno o dos minutos, y entonces dijo:
--Era un pozo de melaza.
--¡No existe tal cosa!
Alicia había hablado con energía, pero el Sombrerero y la Liebre de Marzo la hicieron callar con sus «¡Chst! ¡Chst!», mientras el Lirón rezongaba indignado:
--Si no sabes comportarte con educación, mejor será que termines tú el cuento.
--No, por favor, ¡continúe! --dijo Alicia en tono humilde--. No volveré a interrumpirle. Puede que en efecto exista uno de estos pozos.
--¡Claro que existe uno! -exclamó el Lirón indignado. Pero, sin embargo, estuvo dispuesto a seguir con el cuento--. Asi pues, nuestras tres hermanitas... estaban aprendiendo a dibujar, sacando...
--¿Qué sacaban? --preguntó Alicia, que ya había olvidado su promesa.
--Melaza --contestó el Lirón, sin tomarse esta vez tiempo para reflexionar.
--Quiero una taza limpia --les interrumpió el Sombrerero--. Corrámonos todos un sitio.
Se cambió de silla mientras hablaba, y el Lirón le siguió: la Liebre de Marzo pasó a ocupar el sitio del Lirón, y Alicia ocupó a regañadientes el asiento de la Liebre de Marzo. El Sombrerero era el único que salía ganando con el cambio, y Alicia estaba bastante peor que antes, porque la Liebre de Marzo acababa de derramar la leche dentro de su plato.
Alicia no quería ofender otra vez al Lirón, de modo que empezó a hablar con mucha prudencia:
--Pero es que no lo entiendo. ¿De donde sacaban la melaza?
--Uno puede sacar agua de un pozo de agua --dijo el Sombrerero--, ¿por qué no va a poder sacar melaza de un pozo de melaza? ¡No seas estúpida!
--Pero es que ellas estaban dentro, bien adentro --le dijo Alicia al Lirón, no queriéndose dar por enterada de las últimas palabras del Sombrerero.
--Claro que lo estaban --dijo el Lirón--. Estaban de lo más requetebién.
Alicia quedó tan confundida al ver que el Lirón había entendido algo distinto a lo que ella quería decir, que no volvió a interrumpirle durante un ratito.
--Nuestras tres hermanitas estaban aprendiendo, pues, a dibujar --siguió el Lirón, bostezando y frotándose los ojos, porque le estaba entrando un sueño terrible--, y dibujaban todo tipo de cosas... todo lo que empieza con la letra M...
--¿Por qué con la M? --preguntó Alicia.
--¿Y por qué no? --preguntó la Liebre de Marzo.
Alicia guardó silencio.
Para entonces, el Lirón había cerrado los ojos y empezaba a cabecear. Pero, con los pellizcos del Sombrerero, se despertó de nuevo, soltó un gritito y siguió la narración: --... lo que empieza con la letra M, como matarratas, mundo, memoria y mucho... muy, en fín todas esas cosas. Mucho, digo, porque ya sabes, como cuando se dice "un mucho más que un menos". ¿Habéis visto alguna vez el dibujo de un «mucho»?
--Ahora que usted me lo pregunta --dijo Alicia, que se sentía terriblemente confusa--, debo reconocer que yo no pienso...
--¡Pues si no piensas, cállate! --la interrumpió el Sombrerero.
Esta última grosería era más de lo que Alicia podía soportar: se levantó muy disgustada y se alejó de allí. El Lirón cayó dormido en el acto, y ninguno de los otros dio la menor muestra de haber advertido su marcha, aunque Alicia miró una o dos veces hacia atrás, casi esperando que la llamaran. La última vez que los vio estaban intentando meter al Lirón dentro de la tetera.
--¡Por nada del mundo volveré a poner los pies en ese lugar! --se dijo Alicia, mientras se adentraba en el bosque--. ¡Es la merienda más estúpida a la que he asistido en toda mi vida!
Mientras decía estas palabras, descubrió que uno de los árboles tenía una puerta en el tronco.
--¡Qué extraño! --pensó--. Pero todo es extraño hoy. Creo que lo mejor será que entre en seguida.
Y entró en el árbol.
Una vez más se encontró en el gran vestíbulo, muy cerca de la mesita de cristal. «Esta vez haré las cosas mucho mejor», se dijo a sí misma. Y empezó por coger la llavecita de oro y abrir la puerta que daba al jardín. Entonces se puso a mordisquear cuidadosamente la seta (se había guardado un pedazo en el bolsillo), hasta que midió poco más de un palmo. Entonces se adentró por el estrecho pasadizo. Y entonces... entonces estuvo por fin en el maravilloso jardín, entre las flores multicolores y las frescas fuentes.

Lewis Carroll, (Las aventuras de) Alicia en el País de las Maravillas - Alice's adventures in wonderland (capítulo 7).

Enlace relacionado:

http://reinamorasevillana.blogspot.com/2008/04/tal-da-como-hoy.html

Galería

2009-04-12T02:30:00.001+02:00

1. Schiacciata di Pasqua (Toscana).

2. Colomba pasquale.

3. Uova di Pasqua.

4. Torrija sevillana.

5. Tradiciones.

6. Madre de Sevilla.

7. Con flores a María.

8. Y Triana se hizo de día.

9. Olor a Sevilla.

10. Primeros pasos.

11. Rex Iudaeorum.

12. Sevilla en Vísperas.

13. "La Esperanza nos Guía hacia un Buen Fin".

14. Eterna Sentencia Macarena.

15. Besando a Sevilla.

16. Sevilla o Jerusalén.

17. Luna de Parasceve.

18. "Eli, Eli, lama sabactani".

19. Passio universalis est.

Fotos realizadas por Francisco Javier Martín Moreno, excepto números 1, 2, 3, 4, 5; 13 (Javier Navarro Alba); 11 y 17 (María del Rosario Martínez Navarro).

Cita con el Planeta

2009-03-28T15:30:00.006+01:00

Hoy sábado 28 de marzo a las 20:30, hora local, tenemos una cita con "La Hora del Planeta", una iniciativa de la organización ecologista World Wildlife Fund (WWF) para demostrar que la lucha contra el Cambio Climático es posible. Ésta es la mayor campaña en defensa del Medio Ambiente de la historia involucrando a gobiernos, ciudadanos y empresas en una acción conjunta para recordar y advertir sobre los efectos del calentamiento global y las emisiones de CO2. Desde las antípodas como pistoletazo de salida, más de 3000 ciudades de 84 países se han comprometido ya a apagar las luces de sus edificios más emblemáticos durante una hora como gesto simbólico de apoyo a esta campaña ¿Te apuntas tú también? ¡Apoya!

http://www.wwf.es/que_hacemos/cambio_climático/la_hora_del_planeta_2009/

Tributo al poeta malagueño José Antonio Padilla (1975 - 2009)

2009-03-26T20:00:00.010+01:00

Juan de Valdés Leal, In ictu oculi (1672). Hospital de la Santa Caridad de Sevilla.

DUENDES

En este ámbito extraño
donde el amor se dice en voz tan baja,
me comentas que te dan suerte.
¿Y ellos qué harían si nos devoráramos,
si el placer nos regara el alma?
¿Se taparían los ojos tus duendes?
En este ámbito extraño,
las preguntas pasean por la casa
mientras nos amamos de frente.

José Antonio Padilla.

Enlace recomendado:

http://recitalchilangoandaluz.blogspot.com/2009/03/esta-noche-tributo-jose-antonio-padilla.html

Amistades de libro

2009-03-17T17:12:00.006+01:00

Mientras esperaba a última hora el ascensor del Seminario de Iberística para salir de la Facultad sita en el viejo Palazzo Boileau a Via Santa Maria con el tiempo justo para que no me dejaran encerrada, me quedé un buen rato recordando y reflexionando sobre aquello que bien había dicho hace años J. D. Salinger en su sonado y controvertido best-seller y que ahora se presentaba escrito ante mí en forma de un sencillo póster recordatorio rotulado como Leggere, cartel que, sin duda, había tenido la suerte de sobrevivir ajustándose triunfante a un reducido hueco a la izquierda de las escaleras. Creo que hasta entonces no me había provocado en mí semejante auto-psicoanálisis freudo-libresco durante unos minutos; en efecto, el diagnóstico lo pude seguir realizando en la cabina antes de que sonara la campanita y las compuertas metálicas se abrieran simulando el complejo mecanismo piramidal. Me temo que no tuve más remedio que estar en total acuerdo con el autor y reconocerlo al afimar que:

"Quelli che mi lasciano proprio senza fiato sono i libri che quando li hai finiti di leggere e tutto quel che segue vorresti che l'autore fosse un tuo amico per la pelle e poterlo chiamarlo al telefono tutte le volte che ti gira. Non succede spesso, però..."

("Los libros que me dejan sin aliento son los que, al terminar de leerlos, a uno le dan ganas de que el autor fuera un amigo tuyo de toda la vida para poder llamarlo por teléfono en cualquier momento, aunque no es algo que me pase muy a menudo...").

J. D. Salinger, Il giovane Holden (Einaudi, 1951)*.

*Título original: The Catcher in the Rye.

(Título en español: El Guardián entre el Centeno).

Y vuesas mercedes, mis queridos cortesanos ¿se sienten también identificados con estas palabras?

De Carnestolendas a Cuaresma

2009-03-03T01:15:00.006+01:00

Pieter Brueghel el Viejo, Het Gevecht tussen Carnival en Vasten (El combate entre don carnaval y doña cuaresma). Museo de Historia del Arte de Viena.

Está recién acabada la época del Carnaval o las Carnestolendas, ese período en el que el hombre saca a relucir su ¿verdadera? máscara, su alter ego, su otro yo. Esa máscara símbolo por excelencia de la alteridad u otredad, del otro tan lírico y que lleva implícita no sólo la búsqueda de un reino interior sino de una fuerte sátira a la sociedad, a su doble moral, a través de un proceso de inversión de valores y de una subversión de la realidad y del orden establecido; un mundo al revés en el que lo bufonesco y lo grotesco toman protagonismo y reina la necedad de una sociedad que llama locura al progreso y a la intelectualidad: Pobres que por un día son ricos y poderosos, mujeres que se transforman en hombres o viceversa, locos que son tenidos como cuerdos, cuerdos que se convierten en locos o que, quizás, nunca habían sido cuerdos. Un caos irracional de rey de gallos, animalizaciones, mascaradas, burlas, juegos, esperpentos, representaciones, cabalgatas, carrozas y procesiones alegóricas de enmascarados, comediantes, músicos y cantores junto a otras prácticas en el que la lógica y lo demencial están difuminados y que nos remiten a los motivos de la Stultifera navis o currus navalis, con orígenes, a su vez, en los isidis navalis y el Carnelevarium. Por ejemplo, en los desfiles de Carnaval del Renacimiento, se acostumbraba a representar mitos de la Antigüedad Clásica y otros símbolos paganos.
En la literatura española aparecen en mayor o menor profusión numerosas alusiones al Carnaval y a sus diversas manifestaciones (Guzmán de Alfarache, El Buscón, Martes de Carnaval, Don Juan Tenorio, Las carnestolendas de Calderón, algunas églogas de Juan del Encina, los Diálogos de apacible entretenimiento de Gaspar Lucas Hidalgo, entre otros) y consecutivamente a él, la mágica fiesta se entierra y da paso un año más a la mística y recogida Cuaresma y siempre que se produce esta transición, se me viene a la cabeza uno de los textos claves en nuestra Literatura Española como es el Libro de Buen Amor, en concreto de la famosa y concurrida Pelea que ovo Don Carnal con la Quaresma (estrofas 1067-1127) que hoy os quiero recordar por aquí a colación de este período tan especial para nosotros los sevillanos que acaba de aflorar y que este año estoy viviendo de una forma bastante peculiar y distinta -y a muchos kilómetros de distancia- en la ciudad italiana de Pisa:

Açercándose viene un tiempo de Dios santo,

fuime para mi tierra por folgar algún rato,

dende a siete días era Quaresma tanto

puso por todo el mundo miedo e grand' espanto,

Estando a la mesa con don Jueves Lardero,

truxo a mí dos cartas un ligero trotero,

desirvos he las notas, ser vos tardinero,

ca las cartas leídas dilas al mensagero.

«De mí, Santa Quaresma, sierva del Salvador,

»enviada de Dios a todo pecador,

»a todos los arçiprestes et clérigos con amor,

»salud en Jesu Christo fasta la pasqua mayor.

»Sabed, que me dixieron, que ha çerca de un año,

»que anda don Carnal sañudo muy estraño

»astragando mi tierra, fasiendo mucho daño,

»vertiendo mucha sangre de lo que más me asaño:

»Et por esta rasón en vertud de obediençia

»vos mando firmemente so pena de sentençia,

»que por mí e por mi ayuno e por mi penitençia,

»que lo desafiedes con mi carta de creençia.

»Desidle de todo en todo, que de hoy siete días

»la mi persona mesma, e las compañas mías

»iremos pelear con él, e con todas sus porfías,

»creo que se me non detenga en las carneçerías.

»Dadla al mensajero esta carta leída,

»liévela por la tierra, non la traya escondida,

»que non diga su gente, que non fue aperçebida:

»dada en Castro de Ordiales, en Burgos resçebida.

»Otra carta traía abierta e sellada,

una concha muy grande de la carta colgada,

aquél era el sello de la dueña nombrada;

la nota es aquésta, a don Carnal fue dada:

«De mí doña Quaresma, justiçia de la mar,

»algoaçil de las almas, que se an de salvar,

»a ti Carnal goloso, que te non coydas fartar,

»envíote el ayuno por mí desafiar.

»Desque hoy en siete días tú e tu almohalla

»que seades conmigo en campo a la batalla,

»fasta el Sábado Santo darvos he lid sin falla;

»de muerto o de preso non podrás escapalla. (Estrofas 1067-1076).

Volver a ser lo que fuimos

2009-02-28T03:00:00.004+01:00

Antonio Meléndez, Calle estrecha de un pueblo de Andalucía.

Soneto a Andalucía

Cielo azul entre campos soleados,
desde Jaén a Córdoba la Llana.
Una lírica gracia sevillana
y un bálsamo de olivos plateados.

Carabelas y afanes preparados
al alborear en Huelva la mañana,
de la gloriosa gesta americana
de marinos por Dios iluminados.

Cádiz, napoleónica e isleña.
Gloria mediterránea malagueña.
Y un mar de fandanguillo en Almería.

España admira, absorta y asombrada,
la infinita belleza de Granada.
¡Belleza sin igual de Andalucía!

Juan Morales Rojas (1918-1991)

Andalucía. Hermosa palabra para tan bella tierra.

Andalucía es Cultura Megalítica. Andalucía es Cultura de Los Millares, la del Vaso Campaniforme y la de El Algar.

Andalucía es civilización tartésica y fenicia.

La Bética dio a Roma dos emperadores: Trajano y Adriano.

Andalucía es un esplendor andalusí entre naranjos y fuentes, entre azulejos y baños, entre mezquitas y alcazabas, entre alminares y murallas.

Andalucía es Semana Santa y Feria, Carnaval de Cádiz y Corpus Christi de Granada, Romería de El Rocío y de la Virgen de la Cabeza. Andalucía son pasos y tronos, bueyes y arenas, cruces y macetas, saetas y toros, carreras de caballos y velás.

Pero no es sólo eso...

Andalucía es deporte con Paquillo Fernández, Reyes Estévez, Beatriz Manchón, Antonio Manuel Reina, Marina Alabáu, Melquiades Álvarez Caraballo, Manuel Olmedo, Juan Manuel Muñoz, Isabel Sánchez, Carlos Marchena, Sergio Ramos, Dani Güiza, Juanito... Andalucía cuenta con dos deportes autóctonos como son la bolea y los bolos serranos.

Andalucía es pintura (Bartolomé Esteban Murillo, Diego Velázquez, Valdés Leal, Francisco Pacheco, Francisco de Zurbarán, Vázquez Díaz, Julio Romero de Torres, Manuel Barrón, Gustavo Bacarisas, José García Ramos, Gonzalo Bilbao, Rafael Zabaleta o Pablo Ruiz Picasso) y escultura (Juan Martínez Montañés, Antonio Ruiz Gijón, Mercadante de Bretaña, Pedro de Mena, Pedro Millán, Pedro Roldán, José de Arce, Jerónimo Balbás, Alonso Cano o Antonio Susillo).

Andalucía derrocha arte por sus cuatro costaos.

Andalucía son Góngora y Rodrigo Caro, Manuel y Antonio Machado, Argote de Molina y Fernando de Herrera, Rafael Alberti, Manuel Altolaguirre, Ángel Ganivet, Gustavo Adolfo Bécquer, Luis Cernuda, Emilio Prados, Caballero Bonald, José María Pemán, los Hermanos Álvarez Quintero, Juan Valera, Pablo García Baena, Mateo Alemán, Carlos Edmundo de Ory, Fernando Quiñones, Benítez Reyes, García Montero, Francisco de Ayala, Francisco Delicado, Juan de Mal Lara, Gonzalo Argote de Molina, Gutierre de Cetina, Antonio de Nebrija, Luis Barahona de Soto, Juan de la Cueva, Joaquín Romero Murube, Duque de Rivas, José Cadalso, Pedro Antonio de Alarcón, Serafín Estébanez Calderón, Manuel Gómez Moreno, Francisco Villaespesa, Rafael Cansinos-Assens, José María Vaz de Soto, Manuel Lozano Leiva, Carlos Murciano, Juan Madrid, Manuel Andújar, Juan de Arguijo, Antonio Martínez Menchén, Luis Vélez de Guevara, Juan Campos Reina, Antonio Alcalá Galiano, Antonio Gala, Francisco Martínez de la Rosa, Antonio Muñoz Molina, Arturo Reyes, Al-Mutamid, Ibn Zaydún…

Andalucía es Premio Nobel de Literatura en las figuras de Juan Ramón Jiménez y de Vicente Aleixandre.

Andalucía muere en los versos de Federico García Lorca.

Andalucía son hablas con su acento, con su riqueza, con su variedad, con su historia, con sus realizaciones fonéticas propias, con su humor, con su identidad cultural, con su idiosincrasia.

Andalucía es también filosofía; Séneca, Averroes, Maimónides en el Califato de Córdoba. Francisco Giner de los Ríos, Fernán Pérez de Oliva, Sebastián Fox Morcillo o María Zambrano en tiempos más actuales.

Andalucía es también soleá y seguiriya, fandangos y verdiales, sevillanas y bulerías. Manuel de Falla, Joaquín Turina, Cristóbal de Morales, Francisco Correa de Arauxo, Manuel García, Manuel Castillo, Andrés Segovia o Paco de Lucía son algunos claros ejemplos de músicos de nuestra tierra. Triana y Medina Azahara completan el panorama en el Rock andaluz.

El cante, el toque y el baile son las principales facetas del flamenco el cual se ha convertido en uno de los principales referentes de la cultura andaluza en todo el mundo.

Copla, cante hondo y folklore con Rocío Jurado, Isabel Pantoja, Lola Flores, Juanito Valderrama o Camarón de la Isla, entre otros.

Andalucía es La Verdiblanca de Carlos Cano.

Andalucía es tierra de bandoleros como Diego Corrientes, José Ulloa "Tragabuches" o José María "El Tempranillo" y de toreros como Joselito "el Gallo", Luis Belmonte, Manolete, Paquirri o Curro Romero.

Andalucía es de cine con Antonio Cuadri, Antonio Banderas, Paz Vega, María Galiana, Verónica Sánchez o Benito Zambrano.

Andalucía es libertad y orgullo con Blas Infante, Mariana Pineda o José Manuel García Caparrós.

Andalucía es leyenda, mito y símbolo: Carmen, el Índalo, Hércvles, Don Juan Tenorio, la Dama de Baza.

Andalucía es Tesoro del Carambolo.

Andalucía es pescaíto frito y gamba blanca de Huelva. Es jamón de Jabugo y manzanilla de Sanlúcar, piriñaca y porra antequerana, ajoblanco y gazpacho, yemas de conventos y alfajores, flamenquines y atún rojo de Cádiz. Andalucía es plato alpujarreño y salmorejo.

Andalucía es lince ibérico y violeta de Cazorla, pinsapo y salinete andaluz.

Andalucía es Guadalquivir que vertebra todo nuestro territorio.

Andalucía hoy quiere volver a ser lo que fue. Y para ello debemos olvidarnos de provincianismos absurdos y luchar verdaderamente por una Andalucía que recupere todo el esplendor perdido, no permitiendo nunca que politicuchos como los catalanes Vidal-Quadras o Montserrat Nebrera nos insulten... Primero lávense bien la boca con nuestra sangre y nuestra cultura.

¡Felicidades a todos los andaluces!

Entrada realizada por Duende del Sur y María_Azahar.

El Dardo de Oro

2009-02-24T19:30:00.021+01:00

Papiro egipcio.

Estaba rebuscando entre los fondos de La Scuola Normale Superiore cuando ante mi vista -prematuramente cansada- se interpusieron una serie de jeroglíficos egipcios; aunque no original, era la primera vez que tenía ante mí ese sistema complejo, una escritura al mismo tiempo figurativa, simbólica y fonética, en un mismo texto, una misma frase, casi diría en una misma palabra que ya definifiera Jean-François Champollion en 1822. Yo no había metido en mi maleta de viaje ninguna Piedra de Rosetta pero mi curiosidad hacia lo que contenía ese texto, añadida a mi gran apasionamiento hacia la cultura del Antiguo Egipto, iba irremediablemente in crescendo. Al realizar algunas consultas pertinentes al experto bibliotecario, entendí que se trataba de una carta dirigida a Belit-Seri, escriba del faraón, y que formaba parte de la correspondencia privada de una princesa egipcia de bello nombre Uxa. A saber qué misteriosas confidencias ocultaban esos asombrosos símbolos. Tan sólo podía deleitarme en la belleza de sus formas, en la originalidad de sus signos, en la perfección de sus trazos, sintiendo esa especie de quasi infantil frustración de recibir un delicioso caramelo pero al que es imposible desprender diminutos, fastidiosos e incómodos trocitos de papel pegados con ensañamiento que le restan sabor. La luz del viejo foco iba siendo cada vez más notoria en detrimento de la luz natural de la sala; era increíble cómo ese dichoso papel había consumido toda una tarde y me había distraído de mis tareas. Y ahí me seguía teniendo retenida, con una intriga que ya rozaba peligrosamente los límites del morbo. Un par de llamadas de atención del no muy locuaz archivero me iban metiendo prisa y discreta presión para recoger ya todos mis bártulos y abandonar el caprichoso intento. Tenía que dejar el secreto de Uxa y Belit-Seri para otro día pero el papel parecía no querer separarse de mí. Me estaba reteniendo por algo y ese algo comprendí, finalmente, que era la luz. La sala se iba apagando en efecto dominó, percatándome de que únicamente quedaba mi pupitre encendido como un faro en la inmensidad del mar... y ahí por fin descubrí la clave ¿Cómo no me había dado cuenta antes? El halo de luz dejó entrever bajo la translucidad del papel unas letras escritas con tinta invisible...¡un mensaje! Me quedaba acercarlo un poco más a la gastada por hoy bombilla...y tenía para ello escasos minutos si no quería pasar la noche encerrada entre repisas. Como de la nada, las letras iban haciendo acto de presencia poco a poco en el sucedáneo de papiro:

M...U...R...U...A

Estas iniciales, evidentemente, no hacían referencia a nada, había que probar a leerlas al revés: Aurum, que correspondía al vocablo latino para Oro. Ahora debía comprender qué relación podía tener el valioso y codiciado metal con la princesa y el escriba sentado. Desde luego, estaba claro que todo formaba parte de un juego detectivesco. Un nuevo aviso. Esta vez no podía hacerme la sueca con el archivero; tenía que abandonar forzosamente la sala de investigación pero, para mi sorpresa, el juego apenas acababa de comenzar. Al irme, en la taquilla encontré entre mis cosas un libro, El dardo en la palabra, de Fernando Lázaro Carreter. Alguien sin saber aún cómo lo había dejado allí...para mí.

Biblioteca della Scuola Normale Superiore di Pisa.

La paciencia del bibliotecario había rebasado ya los límites como para ahora ponerme a hacer preguntas capciosas en mi italiano macarrónico sobre la proveniencia inexplicable del famoso ensayo, así que lo guardé con sigilo en mi borsetta y me fui sin más. De vuelta en la bici sólo pensaba en los extraños acontecimientos ocurridos, en la evidente e inimaginable conexión entre ellos y una especie de miedo y atracción me erizaban la piel. Estaba deseando llegar a mi hotel y darme un buen baño si nada lo impedía... Bajo la puerta de la habitación me habían dejado boca abajo un carnavalesco naipe con el dibujo de un Arlecchino y en él una dirección de correo electrónico escrita junto al palíndromo A la torre, derrótala; era el día de las sorpresas. Bajé al lobby y con ansia entré en Internet a recabar alguna pista en esa dirección de correo que me condujera a la explicación de todo esto...

Il Duomo e la torre di Pisa (Piazza dei Miracoli).

¡Vaya sueño raro que he tenido! -pensé al despertarme esta mañana- sin duda, el inminente viaje hacia la ciudad de la torre pendente y cuna de Galileo Galilei me tiene tan condicionada que ya hasta aparece en mis sueños. Antes me reía acordándome de las pistas y del juego onírico-matinal que me había montado en mi subconsciente en apenas media hora pero cuál ha sido mi sorpresa que, al abrir el correo, me he encontrado con uno de Pilar Moreno Wallace, una amable y simpática malagueña afincada en la localidad holandesa de Deventer que generosamente me otorgaba desde su fantástico blog En busca del Cazador de Sueños dos premios:

El Premio Dardo, con el que «se reconocen los valores que cada blogger muestra cada día en su empeño por transmitir valores culturales, éticos, literarios, personales, etc..., que en suma, demuestra su creatividad a través su pensamiento vivo que está y permanece, innato entre sus letras, entre sus palabras», y el Premio Blog de Oro...Muchísimas gracias de corazón por este bonito detalle, mi querida Pilar o...Uxa...

P.S.: Como apenas tengo tiempo de nada, quiero que quede desde aquí mi profundo reconocimiento hacia todos los blogs que formáis parte de esta corte no egipcia sino renacentista y con vuestro permiso y excusándome en el famoso lema de Tanto Monta, le transfiero el Premio Blog de Oro a un blog muy querido y admirado por mí, el de SevillaTQ porque tanto el blog como el corazón de su dueño son de oro macizo y porque el otro premio ya lo atesora en su vitrina. Y bueno, porque le quiero. Recibe, así, mi primer premio hacia ti, mi amadísimo Duende del Sur.

Exposición "As nosas palabras, os nosos mundos"

2009-02-20T19:21:00.004+01:00

El Real Alcázar de Sevilla acoge en su Salón Alto del Apeadero (acceso por el Patio de Banderas- Puerta del Apeadero) hasta el próximo 1 de marzo la exposición As nosas palabras, as nosos mundos. Unha exposición itinerante sobre a lingua galega na diversidade lingüística, de entrada libre, sobre la lengua gallega y la diversidad lingüística, organizada por la Secretaría Xeral de Política Lingüística (Presidencia) de la Xunta de Galicia. El horario es de 10 a 14 horas y de 16,30 a 20,30 horas (domingos y festivos de 10 a 13,30 horas). La exposición, tras haber visitado otras ciudades como Santiago de Compostela, Vilagarcía de Arosa, Bilbao, Bruselas, Vigo, Madrid o La Coruña, comienza este año de 2009 por la capital hispalense, a la que seguirán Lugo, Buenos Aires, Orense y Barcelona.

Cartas de amor

2009-02-14T00:00:00.021+01:00

CARTA DE DON QUIJOTE A DULCINEA DEL TOBOSO

Soberana y alta señora:

El ferido de punta de ausencia y el llagado de las telas del corazón, dulcísima Dulcinea del Toboso, te envía la salud que él no tiene. Si tu fermosura me desprecia, si tu valor no es en mi pro, si tus desdenes son en mi afincamiento, maguer que yo sea asaz de sufrido, mal podré sostenerme en esta cuita, que, además de ser fuerte, es muy duradera. Mi buen escudero Sancho te dará entera relación, ¡oh bella ingrata, amada enemiga mía!, del modo que por tu causa quedo: si gustares de acorrerme, tuyo soy; y si no, haz lo que te viniere en gusto, que con acabar mi vida habré satisfecho a tu crueldad y a mi deseo. Tuyo hasta la muerte,

El Caballero de la Triste Figura.

(Miguel de Cervantes Saavedra, Tercera parte del ingenioso hidalgo don Quijote de la Mancha, Capítulo XXV. Fuente: Centro Virtual Cervantes).

A compás la cera llora

2009-02-05T23:30:00.076+01:00

LA GUITARRA

Empieza el llanto de la guitarra.

Se rompen las copas de la madrugada.

Empieza el llanto de la guitarra.

Es inútil callarla.

Es imposible callarla.

Llora monótona

como llora el agua,

como llora el viento

sobre la nevada.

Es imposible callarla.

Llora por cosas lejanas.

Arena del Sur caliente

que pide camelias blancas.

Llora flecha sin blanco,

la tarde sin mañana

y el primer pájaro muerto

sobre la rama.

¡Oh guitarra!

Corazón malherido

por cinco espadas.

Federico García Lorca, en Poema del Cante Jondo.

Hacía unas horas que la luz de Febo había ocultado ya su áureo y poco notorio fulgor para dejar paso a la nívea de la poliédrica y discreta Selene. El eco del silencio atronador retumbaba al unísono con el intenso sonido de una monótona cortina de poderosa agua esbozando el hermoso marco de la agonía final de un miércoles agotador en medio de una naturaleza que presentaba su lado más bello y salvaje a la vez. Llegaba el avisado fogonazo y a los tres segundos y medio, el estrépito amenazante del trueno. Desde pequeña me ha gustado contar el tiempo transcurrido entre uno y otro y saber dónde está la tormenta y cómo se va ésta aproximando -leyes infalibles de la Física. La radio resiste ante las desafiantes tormentas y seguía sonando de fondo, solapándose casi imperceptiblemente con el arpa deliciosa de Guillaume Dufay, una instrumental Danza alta de Francisco de la Torre, un romance anónimo sefardí y un Requiem aeternam de Pedro de Escobar. Pese al mal temporal, yo me mantenía concentrada en mi trabajo observando absorta de vez en cuando a través del cristal las compungidas y densas lágrimas de San Pedro; hoy parecía que su tristeza iba in crescendo. De repente, una inesperada llamada de teléfono de progresiva y clásica melodía me sacaba de mi introspección, de ese particular mundo medieval y renacentista en el que me encanta vivir haciendo caso omiso a aquéllos que no aprecian el arte y la magia de épocas pasadas, que no comprenden el amor incondicional hacia los textos, hacia lo que ocultan sus líneas y que viven ensimismados en sus propias necedades, escalando en vano una Torre de Babel fabricada no en Marfil modernista sino en frágiles y tambaleantes naipes o montados en una narrenschiff con rumbo a la deriva, anegada poco a poco por las aguas de su propia estulticia. Me llevo una agradable sorpresa; igual que tras un parto, me avisan de que ya ha nacido la criatura y que dulcemente a compás llora al descubrir el nuevo mundo. Como la mismísima cera de un palio en la intimidad de una calle tan sólo alumbrada por su endógena luz y armonizada con las respiraciones contenidas. Recibo con júbilo la noticia de que el Reino moro de Isbiliya o Ixbilia, a la manera cristiana, tiene el enorme placer de amadrinar a un nuevo Reino que está directamente emparentado con mi persona por vía consanguínea materna, un reino hispalense con remotos orígenes Navarros que nos abre los portalones de su recogida e íntima capilla en el antiguo mes romano de la purificación para exhalar y filtrarnos a través de sus palabras la textura y el inconfudible olor de la cera consumiéndose lentamente mientras nos evadimos acompasadamente en éxtasis místico con sus soberbias notas musicales, elegidas con exquisitez. Amante de Sevilla, de su Semana Mayor, de sus Fiestas y de su Arte, así A compás la cera llora y, prueba de ello, es su magnífica pluma y sus mejores instantáneas que captan la quinta esencia de lo que es para mí la mejor ciudad del mundo. Un sevillano ejemplar del que tengo la suerte de ser su prima. Enhorabuena y bienvenido, mi querido primo Javi, a esta aventura quijotesca que es la bloggosfera. Te deseo la mejor de las suertes en tus andaduras.

Día del Libro de la Facultad de Filología

2009-02-02T23:59:00.002+01:00

Por segundo año consecutivo, el Secretariado de Publicaciones de la Universidad de Sevilla organiza el “DÍA DEL LIBRO DEL CENTRO” y visita la Facultad de Filología con el objetivo de acercar una parte de su extensa producción bibliográfica entre la que se encontrarán más de ochenta títulos de interés entre monografías, estudios, actas, manuales, novelas y trabajos de investigación relacionados con las distintas áreas para los expertos, estudiosos y amantes de la materia.

Las fechas y horario del evento serán los próximos días martes 10 de febrero de 10,00 a 18,00 horas y miércoles 11 de febrero de 10,00 a 13,00 horas. Durante ese período se expondrán distintos libros que, al igual que en la anterior edición, se podrán adquirir disfrutando el profesorado, el alumnado y el PAS del Centro de un descuento del 25% sobre el PVP de la obra y, además, se obsequiará por cada compra con un ejemplar a elegir de entre una terna incluida en el Listado de libros expuestos.

Sueño

2009-01-28T00:39:00.009+01:00

Gustav Klimt, Der Kuss (El beso), 1907-08. Óleo sobre tela. Österreichische Galerie Wien, Belvedere (Austria).

EL JARDÍN NEGRO

Es noche. La inmensa

palabra es silencio...

Hay entre los árboles

un grave misterio...

El sonido duerme,

el color se ha muerto.

La fuente está loca,

y mudo está el eco.

¿Te acuerdas?... En vano

quisimos saberlo...

¡Qué raro! ¡Qué oscuro!

¡Aún crispa mis nervios,

pasando ahora mismo

tan sólo el recuerdo,

como si rozado

me hubiera un momento

el ala peluda

de horrible murciélago!...

Ven, ¡mi amada! Inclina

tu frente en mi pecho;

cerremos los ojos;

no oigamos, callemos...

¡Como dos chiquillos

que tiemblan de miedo!

La luna aparece, las nubes rompiendo...

La luna y la estatua

se dan un gran beso.

Manuel Machado, "Alma" (sección "Estatuas de sombra"), en Alma. Caprichos. El mal poema, edición de Rafael Alarcón Sierra, Madrid, Castalia, 2000, p. 142.

A mis magníficos alumnos de "Literatura española del siglo XIX y la Época Contemporánea" por haber hecho de las clases deliciosas clases de Literatura.

¡GRACIAS...!

2009-01-21T16:30:00.031+01:00

Tiziano, Isabel de Portugal (1548). Óleo sobre lienzo. Museo del Prado.

Esta Corte renacentista de la Reina Mora quiere rendir tributo a uno de los más altos y loables escritores del Reino de Sevilla llamado Manuel Jesús Roldán alias "Rascaviejas", del cual soy seguidora y admiradora cada día del Año de Gracia de este Almanaque que es la vida no sólo por sus buenos y excelsos haceres literario y bloguero sino también por su gran calidad humana y su inestimable amor a nuestra ciudad hispalense que pudimos corroborar y comprobar en la tarde-noche de ayer mismo. Desde el palacete morisco le hacemos constar en esta misiva nuestro más sincero agradecimiento a tan bellas palabras que nuestras personas recibieron en un ameno alloquium acompañado de una inolvidable dedicatoria por escrito que sin duda guardaré con cariño. Desde el mejor Reino del Mundo y por bandera siempre, reciba Usía este pequeño homenaje. Vale.

Los grados del amor en la lírica cancioneril

2009-01-12T03:30:00.214+01:00

Uno de los tópicos literarios más recurrentes en la temática y filosofía del amor cortés es el de los gradus amoris (niveles o grados del amor), en los que el amor, según la tradición grecolatina y los tratadistas latinos medievales, se entiende como un fiel, penitente, sumiso, devoto y constante servicio prestado a la dama (la belle dame sans merci) dentro de una cerrada jerarquía en la que el enamorado debe recorrer pacientemente un largo proceso en forma de empinados peldaños relacionados con los sentidos y en ellos cumplir una serie de bien definidas y rígidas pautas y preceptos establecidos en el estricto código cortés de amor y su correspondiente teoría de la cortesía. El número de etapas, fases o estadios oscila entre cuatro o cinco, siendo éstos los más comunes en la poesía de cancionero y la lírica trovadoresca occidental:

Fenhedor, feñedor o suspirante: El enamorado no osa dirigirse a su dama, vista como su inaccesible e inalcanzable Dueña, Señor(a) o Dios, por considerarse indigno de ello y el temor a ser rechazado; por tanto, se limita a la simple contemplación (visus) y a oirla. Sin embargo, mantiene la esperanza y persiste en el cortejo a la dama para alcanzar, al menos, su gracia (merced) y aprobación frente a otros rivales (lauzengiers).

Pregador o precador: El galán trovador declara su amor y exige una muestra de amor correspondido por parte de la altiva dama, dirigiéndole sus súplicas de piedad y aspirando a conversar con ella (alloquium o domnei). La dama podía entonces nombrarlo su caballero defensor (hombre ligio) en una ceremonia íntima en la que él le juraba fidelidad para siempre.

Entendedor o amigo: Si la Fortuna es favorable, la amada acepta al cortejador como enamorado y servidor (obediezn) y, como galardón, le ofrece una pertenencia suya (gratia), por ejemplo, un cordón, como lo hace Melibea en La Celestina, un mechón de pelo, un pañuelo, una joya, una caricia (contactus) o bien le permite tocar su blanca mano (tangere), le da un beso (basia), exclusivamente unilateral, o incluso le premia con la recompensa o retribución de dejarle contemplar su desnudez por la leal y discreta (celada) persistencia de éste en su cortejo y en sus cuitas amorosas.

Prutz, drut(z) o drudo: Es el nivel menos frecuente y más percibido como meta pues el servidor pasa a ser amante en mayor o menor medida y a ver saciado su deseo; la dama lo invita a pasar una noche con ella en su lecho -en algunos casos, desnudos ambos- en la que, a modo de prueba iniciática, consiente el contacto físico entre ambos (assag) sin llegar a la consumación del acto amoroso (factum) para juzgar si éste merece alcanzar o no el estado de amante carnal (drut) o, por el contrario, de indigno (fin’s amors) por no saber contener su lujuria y apetito sexual hasta que ella lo demande. En el primer caso, superada la prueba, se produce la cópula y el amor, así, deja de ser platónico y místico para convertirse en carnal y, en la mayoría de los casos, adúltero.

OTRAS SUYAS

A contemplar vuestro gesto

todos venimos forçados,

y luego junto con esto,
el engaño manifiesto

se halla a passos contados.
Que de la contemplación

ha de nascer la passión,

y vos sois de tal manera

que quien más merced espera

halla menos compassión.

El no sabio y el que sabe,

todos saben este aviso,

mas la gracia qu'en vos cabe
danos muerte tan suave

que lo passamos en riso.

Mas tal dissimulación

presto será essecusión

de la más cruel sentencia,

porque tan grave dolencia

no tiene consolación.

Soria (Cancionero general), poema recogido en Poesía de Cancionero, edición de Álvaro Alonso, Madrid, Cátedra, pp. 370-371.

OTRO VILLANCICO SUYO A UNA MORA LLAMADA HAXA

Ay Haxa ¿por qué te vi?

No quisiera conoscerte

para perderme y perderte.

Que si el perder la vida

de tu merescer no es pago,

mira que por ti más hago,

que tengo el alma perdida.

Haxa, tente por servida,

pues más no puedo ofrescerte

para perderme y perderte.

Juan Fernández de Heredia (c. 1480 /1485-1549), poemas incluidos en el Cancionero general y recogidos en ibid., p. 402.

Entrada relacionada:

El amor "udrí" y su esencia

Fin de año en la Corte andalusí

2008-12-31T19:11:00.017+01:00

XXXIV

A sus amigos

Ya de los altos montes

las encumbradas nieves
a valles hondos bajan
desesperadamente.
Ya llegan a ser ríos
las que antes eran fuentes,
corridas de ver mares
los arroyuelos breves.
Ya las campañas secas
empiezan a ser verdes,
y porque no beodas,
aguadas enloquece,
Ya del Liceo monte
se escuchan los rabeles,
al paso de las cabras
que Títiro defiende.
Pues, ea, compañeros,
vivamos dulcemente,
que todas son señales
de que el verano viene.
La cantimplora salga,
la cítara se temple,
y beba el que bailare
y baile el que bebiere.

Esteban Manuel de Villegas (1585-1669). Poema incluido en Poesía lírica del Siglo de Oro, edición de Elías L. Rivers, Madrid, Cátedra, 1996, pp. 356-357.

Gustoso me es desear a todas Vuestras Mercedes, mis ilustres cortesanos, un honroso e Felice Año Nuevo del Señor. Os quiere Vuestra Reina, la más Mora de toda la Morería.

Enlace recomendado:

http://www.abc.es/hemeroteca/historico-30-12-2008/sevilla/Sevilla/fin-de-año-en-la-sevilla-andalusi_912154072993.html

¿Cervantes y "El Quijote"?

2008-12-28T16:32:00.017+01:00

Un revelador hallazgo en la Biblioteca Real de Palacio desmonta la consolidada autoría cervantina del libro más importante de la historia de la lengua española, El ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha. En efecto, el manuscrito, fechado en 1605, coincidiendo con la fecha de la primera edición del Quijote, y en el que se incluye una relación de obras, atestigua la autoría de las aventuras del universal y eterno caballero manchego y su escudero al licenciado Gregorio González, autor también de la novela picaresca El guitón Onofre (1606), cayendo así, la de Miguel de Cervantes Saavedra. Este giro de 180 grados en la historia literaria, sin duda, marcará un antes y un después en los estudios de Filología no sólo española sino a nivel internacional pero como al Gobierno parece que le gusta eso de los cambios radicales a la boloñesa, uno más no le supondrá mucha molestia...

* La entrada ha formado parte de una pequeña broma del Día de los Santos Inocentes.

Delicias de amor y caricias deliciosas

2008-12-26T00:17:00.046+01:00

Jeroen Anthoniszoon van Aken (Hieronymus Bosch) "El Bosco", El Jardín de las Delicias (1503-1504). Museo Nacional del Prado.

La batalla

Fuimos agotando las palabras de amor. De igual modo que el silencio invade las filas de dos ejércitos que van a entablar batalla, se hizo el silencio entre nosotros.

He librado la batalla del amor. El ruido de los sables era el de nuestros besos; nuestros suspiros eran los jadeos de los caídos y el estruendo de los carros estaba en nuestras arterias...

(Anónimo arábigo-andaluz del siglo X procedente de El Jardín de las Caricias, antología de poesía árabe, fundamentalmente amorosa, encontrado y adquirido por el orientalista francés F. Toussaint). Texto incluido en Poesía amorosa. Antología universal, selección, traducción y notas de María Dolores Sartorio y Joaquín Buxó, Barcelona, Ediciones Nauta, 1974, pp. 57-58).

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Wallada: Una poetisa andalusí del siglo XI

Al-Mutamid, “el rey poeta” de Ishbiliya

Meme de Pascua

2008-12-23T15:45:00.016+01:00

Fuente imagen: www.sevillaweb.info/.../fotos2005.html.

Mi querida amiga Zinquirilla me invita gentilmente a participar en este meme navideño y así respondo a las preguntas que en él vienen incluídas:

*Te gusta la Navidad:

1.- Di una palabra con que asocies la Navidad: Con tu permiso, te digo las dos que siento: Nostalgia, soledad.

2.- ¿Qué es lo que más te gusta de la Navidad? El ambiente, el ir vestida con gorro, guantes y bufanda, la decoración de las calles, el visitar Belenes, escuchar coros de campanilleros en la calle, que, en mi opinión, es lo que constituye la verdadera esencia de estas fiestas. No obstante, es muy triste para mí pensar que hay gente que ni siquiera puede salir a tomarse una cerveza porque no le llega o que ni siquiera puede plantearse si le gusta la Navidad porque vive en la miseria o está sola. La Navidad tiene muchas caras, por desgracia.

3.- Normalmente, la Navidad que más gusta es la que se vive de niño. De adulto y haciendo un repaso de las vividas en los últimos años, ¿cuál recuerdas como la mejor y por qué? El último año que la pasé con mis padres, todos mis abuelos y uno de mis perros. Ya de los que nos reuníamos, faltan cuatro (mi padre, mis dos abuelas y un abuelo) y el perrillo. Los echo muchos de menos.

4.- En las comidas, ¿eres más de lo salado o de lo dulce? Prefiero lo dulce, soy muy golosa pero también picoteo de cositas saladas. En general, me gusta mezclar ambos sabores.

5.- ¿Haces algo especialmente solidario en estas fechas? (esta pregunta puede dejarse en blanco, si piensas que "lo que tu mano derecha haga que no lo sepa la izquierda"). Pienso que eso se debe hacer durante todo el año e intento ayudar siempre en la medida de lo posible pero referido a estas fechas concretas, mi familia y yo solemos participar en las denominadas operaciones "Kilo" tan frecuentes en Navidad tanto organizadas por los grupos jóvenes de las hermandades como por las delegaciones de alumnos de las Facultades, las parroquias y colegios y compramos felicitaciones de Unicef, de Asociaciones de Discapacitados o lotería de la Asociación Arca de Noé para ayudar a los animales abandonados. Con las Hermanitas de la Cruz también colaboramos durante todo el año pero en esta época mi madre les da un aguinaldo. En resumen, todo lo que vea que pueda ayudar, colaboro en función de mis posibilidades económicas o por lo menos, contribuyo a que se difunda una buena causa o incluso intento recaudar dinero para ello entre mis familiares, amigos y conocidos.

*No te gusta la Navidad:

1.- ¿Qué quitarías de ella o qué es lo que más te molesta? La hipocresía de gente que no se ve en todo el año o que no congenian y que ahora porque "toca" se reúnen y hacen el paripé. También quitaría ese consumismo exacerbado y quasi obligado impuesto por la sociedad en la que vivimos.

2.- ¿Nunca te ha gustado o te ha dejado de gustar con los años? En líneas generales, me gusta por lo expuesto más arriba en la pregunta número dos pero tampoco es la fecha más especial para mí del año. Tiene su magia, especialmente los días de las víspera y el de la Cabalgata de los Reyes Magos pero depende de mis circunstancias personales y anímicas en ese momento. De niña creo que la vivía con más ilusión por las fiestas de disfraces en el colegio, el ritual de montar el Belén con mis padres y primos, el día de Reyes y la casi ausencia de problemas de la infancia. Ahora de adulta, es una fecha que sí me gustaría vivirla con alguien especial a mi lado, paseando con ella de la mano por las calles iluminadas y regalándonos besos.

3.- ¿Haces algo especialmente por evitarla? No, aunque de vez en cuando me gustaría cambiar de aires y hacer algo nuevo por Navidades. En mi caso, es todos los años lo mismo y bastante aburridas y tristes.

4.- El regalo que menos te ha gustado. Me gustan todos los regalos, simplemente por el detalle y la molestia de la otra persona y el haberse acordado de mí. Sinceramente, no recuerdo ninguno que no me haya gustado. A lo mejor, tenía ilusión y ganas de otros que no me hubieran regalado pero cualquier regalo es bien recibido siempre.

5.- ¿Cómo sería tu Navidad ideal o la mejor forma de pasar estas fiestas? Con toda mi familia y gente que quiero cerquita, en tranquilidad, y si pudiera pedir un deseo, algún año me gustaría pasarla en la Sierra, en una casa rural, de rutas, conociendo pueblos "medievales" y haciendo senderismo con la persona que amo o de viaje romántico con ella en alguna capital europea tipo Roma, París, Praga, Berlín o Estambul y si nos nieva, pues sería verdaderamente mágico. Por otra parte, una utopía sería que todo el mundo pudiera estar con su familia y que a nadie la faltara comida, un techo, regalos y cariño. Una Navidad ideal sería aquélla en la que nadie se sintiera solo, en la que todo el mundo sintiera una pizca de Amor.

¡GRACIAS Y FELIZ NAVIDAD!

Le paso el relevo a Javi (Duende del Sur), Juanlu y Ale (Rincón de Sevilla).

De loores a Híspalis (II): Navidad en la Corte

2008-12-22T04:32:00.004+01:00

Domenikos Theotokopoulos "El Greco", Adoración de los pastores (1612). Óleo sobre lienzo. Museo Nacional del Prado.

Con unos hermosos poemas dedicados a nuestra ciudad de Sevilla en la Pascua por parte del conocido, ajuglarado, polémico y medieval poeta castellano de cancionero Alfonso Álvarez de Villasandino (Villasandino, c. 1340 / 1350- c. 1425), os deseo a todos, mis queridos cortesanos, que paséis una muy ¡FELIZ NAVIDAD! Junto a ellos, en su mayor parte recogidos en el Cancionero de Baena, os dejo, otrosí, la simpática y proléptica danza sui generis que bailamos animosamente en una fiesta de disfraces en el palacete morisco días ha mis queridísimos Ainoha, Juanlu , Javi y servidora, a petición del postrer caballero, para transmitiros, a través de la susodicha, nuestros mejores deseos de Felicidad, Paz y Amor para estos ajetreados días que se avecinan. En ellos, hemos aunado la pureza y claridad del Callejón del Agua de uno de los rincones más bellos de la Judería sevillana, todo el Arte hispalense y cordobés, la magia, el hechizo y el encanto del Duende del Sur más sevillano y simpático y el vaporoso, embriagador y fresco perfume de un inquieto Azahar en pleno y raro brote invernal traído desde las estrechitas y profundas calles de la misteriosa Isbiliya hasta el apasionante Renacimiento. Espero que os gusten. Ósculos varios para vuesas mercedes.

Con cariño, la Reina Mora.

Felicitación navideña

Esta cantiga fizo el dicho Alfonso Álvarez por alabança e loores de la dicha cibdad de Sevilla, la cual les fizo cantar por Navidat otro año, por la manera susodicha, con juglares; e los señores oficiales mandáronle dar en aguilando otras cien doblas de oro segunt que las ovo por esta otra cantiga.

Hércoles que hedificó
La cibdat muy poderosa,
Su alma sea gozossa
Que tal cibdat ordenó.
Por Sevilla demostró
En su muy alto saber
Que se avíe de noblezer
Por Julio que la pobló.
Con saber e poderío
Estos doss la ordenaron,
E los que en ella poblaron
Fue proeza e muy grant brío,
Vicio e prez e amorío,
Lealtança e lindo amor:
Sienpre bive sin pavor
Riberas del su grant río.
Fasta oy non es sabida
En el mundo tal cibdat,
Nin aún con tal propiedat
De tantos bienes conplida,
Abondada e guarnecida
De infinitos placeres:
Linpieça son sus averes,
De loores bastezida.
Qualquier noble rey que tiene
Por suya tam noble joya,
Deve la quien quier lo oya
Mucho onrrar que assí conviene;
Ca quien lealtat mantiene
Mucho deve a maravilla
Ser preciado, pues Sevilla
Desto grant parte le viene.

Esta cantiga fizo Alfonso Álvarez a la dicha cibdab de Sevilla, e fízogela cantar otra Navidat con juglares.

De grant tenpo fasta agora
Muchas gentes por fazaña
Vos alaban por señora
De las cibdades de España,
Sevilla gentil, estraña,
Do toda limpieza mora,
Quien de vos se enamora
Non tiene enbidia nin saña.
Vista es por espirencia
Vuestra infinita abondança:
Barcelona nin Valencia
Non son en vuestra egualança;
Granada con cuanto alcança
A vos faga reverencia;
Lisbona segunt mi cree
creencia
Quita es desta inorancia.
Loores aventajados
Avedes e sienpre ovistes,
Ricas huertas, lindos prados,
Puerto por do enrrequezistes,
Criastes e mantuvistes
Ricos homnes ensalçados,
Otros de nobles estados
Con quien vos enoblecistes.
Vuestro Alcáçar es llamado
Vergel de muy grant folgança,
Donde Amor fue coronado
E floresce su alabança;
Biven so vuestra amparança
Dueñas de grant prez loado,
Donzellas de alto estado,
Fermosura sin errança.

VII

Esta cantiga fizo el dicho Alfonso Álvarez a la dicha cibdat de Sevilla, e fízogela cantar con juglares otra Navidat, e diéronle otras cient doblas.

Linda sin conparación,
Claridat e luz de España,
Plazer e consolación,
Briossa cibdat extraña,
El mi coraçón se baña,
En ver vuestra maravilla,
Muy poderosa Sevilla
Guarnida d' alta compaña.

Paraíso terrenal
Es el vuestro nonbre puro;
Sobre cimiento leal
Es fundado vuestro muro,
Onde bive Amor seguro
Que será sienpre ensalçado:
Si esto me fuer negado
De maldicientes non curo.

Desque de vos me partí
Fasta agora que vos veo,
Bien vos juro que non vi
Vuestra egual en asseo:
Mientra más miro e oteo
Vuestras dueñas e donzellas,
Resplandor nin luz de estrellas
Non es tal, segunt yo creo.

En el mundo non ha par
Vuestra lindeza e folgura,
Nin se podrían fallar
Dueñas de tal fermosura:
Donzellas de grant mesura
Que en vos fueron criadas,
éstas deven ser loadas
En España de apostura.

Fin

Una cossa que non es,
Si en vos fuesse, sería
Más guarnido vuestro arnés
De plazer e de alegría:
Que la flor de grant valía
En el mundo ensalçada,
Si fiziesse en vos morada,
Vuestro par non havería.

VIII

Quien de linda se enamora,
Atender deve perdón
En casso que sea mora.

El amor e la ventura
Me fizieron ir mirar
Muy graciosa criatura
De linage de Aguar;

Quien fablare verdat pura,
Bien puede dezir que non
Tiene talle de pastora.

Linda rosa muy suave
Vi plantada en un vergel,
Puesta so secreta llave
De la liña de Ismael:
Maguer sea cossa grave,
Con todo mi coraçón
La rescibo por señora.

Mahomad el atrevido

Ordenó que fuese tal,
De asseo noble, conplido,
Alvos pechos de cristal:
De alabastro muy broñido
Devié ser con grant razón
Lo que cubre su alcandora.

Dióle tanta fermosura
Que lo non puedo dezir;
Quantos miran su figura
Todos la aman servir.
Con lindeza e apostura
Vence a todas cuantas son
De alcuña donde mora.

Non sé onbre tan guardado
Que viese su resplandor,
Que non fuesse conquistado
En un punto de su amor.
Por aver tal gasajado
Yo pornía en condición
La mi alma pecadora.

(Poemas incluidos en Marcelino Menéndez Pelayo, Antología de poetas líricos castellanos, vol. IV, p. 128 y ss., edición digital a partir de la Edición nacional de las obras completas de Menéndez Pelayo, Madrid, Consejo Superior de Investigaciones Científicas, 1944, Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes, y números VII y VIII con la numeración de 5 y 6 en Poesía de Cancionero, edición de Álvaro Alonso, Madrid, Cátedra, 1986, pp. 83-85).

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De loores a Híspalis (I)

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¡Felices Fiestas!

FELIZ NAVIDAD. La Natividad

Feliz Navidad y hasta siempre

Carta a la Esperanza

2008-12-18T07:07:00.005+01:00

María Santísima de la Esperanza Macarena. Besamanos de diciembre de 2007. Foto de Roberto Villarrica (¡Gracias!).

Hay cosas que sólo se pueden decir con el corazón en la mano y con una carta, en confidencia, porque las palabras cuando salen de él son las más bonitas y verdaderas, las únicas capaces de salir de las Murallas de un alma para traspasar invisiblemente las de otra, de manera casi espectral... para, a modo de heraldo real, llevar el mensaje de una a otra y, con un poco de suerte, quedarse a vivir en él para los restos. Parece como si los sentimientos se atuvieran a esa infalible teoría de los vasos comunicantes. En unos casos, la boca se encarga de hacer de acueducto entre el Reino interior y el exterior; en otras, el silencio, una simple mirada, un roce o un gesto pueden decirlo todo. Y qué hermoso es escuchar esas palabras, sentir cómo se van encadenando tantas sensaciones y emociones en ellas, percibir cómo se van anidando en nuestras entrañas. Eso lo admiro mucho, la capacidad de transmitir a otras personas los sentimientos tal y como los envía nuestro corazón para que los procese nuestra mente. Sin que el intermediario los trastoque. Por eso, hoy, día de la Esperanza, este rinconcito virtual cierra los ojos, calla y escucha hablar atentamente a las palabras de una persona muy especial: una Alumna, una Compañera, una Hermana y, ante todo, una AMIGA. Por arte de magia, todos esos sustantivos desafían los principios de la semántica y se convierten en polisémicos pues todos encierran la misma connotación: una persona excepcional. Excepcional porque me brinda la oportunidad de escuchar sus sentimientos y vivencias más profundos. Excepcional porque me permite compartirlos con vosotros. Excepcional porque me deja "contagiarle" mi amor por la literatura. Excepcional porque día a día me enorgullece y reconforta con sus inmensas ganas de aprender. Excepcional porque aprendo algo nuevo todos los días a través de su Experiencia. Excepcional porque llena la clase de una ilusión y un espíritu inigualables. Tus regalos me han encantado, puse la preciosa Flor de Pascua, muy coqueta ella, con mucho cariño en mi salón y desde allí me alegra con su intenso color toda la casa. La foto que le hiciste a Ella tú misma y que me regalaste, de Macarena, la tengo en mi despacho, aquí delante de mi ordenador y me anima todos los días con su bendita advocación, con su sonrisa giocondesca; pero lo más importante, tu presencia puntual y fiel, tu interés, tu participación, tu complicidad y tu lectura al día de los textos son el mayor regalo que me haces. Por si fuera poco, el pañuelo que cubre al mundo nos descubrió casualmente en una de nuestras amenas charlitas postclase sobre la Pardo Bazán, sobre el feminismo, sobre los libros, sobre San Gil, sobre la Sevilla de tus tiempos, sobre las cigarreras, sobre las vueltas que da la vida... que mi familia materna se había criado en las mismas calles que tú y lo más impactante, que tu sobrino Paquito había sido compañero mío no sólo de instituto, sino también de clase y de banca y uno de mis mejores amigos. Recuerdo las risas que nos echábamos, los motes de los profesores, los nervios de los exámenes, las clases, las cartas de cachondeo de San Valentín... - ¡Qué tiempos! Y ahora, diez años después, yo te estaba dando clase de Literatura Española del Siglo XIX y la Época Contemporánea, a ti. No me lo podía creer. El destino es muy juguetón y caprichoso desde luego, pero a veces nos compensa de sus trastadas y tejemanejes llevándonos mágicamente hacia personas verdaderamente especiales y encantadoras como tú. Además, compartimos devoción y Esperanza ¿Qué más se puede pedir para que yo entre en clase con una sonrisa cada día? Quiero darte también aquí las GRACIAS por dejarme escucharte pensar en voz alta en la intimidad con la Madre de Dios, esa Madre que sonríe y nadie ha sabido / ni sabrá, ni sabe / por qué... esa Señora que cuando alegre la contemplo, / como ahora, me sonríe.... / y otras veces su mirada / en los aires se deslíe / pensativa... ahora, en vela, mientras la señora Luna tranquila blanquea, y desearte que la Esperanza nuestra no te falte nunca, mi querida María José. Con el permiso que me diste, transcribo aquí las bellas palabras que le dijiste con todo tu cariño a la Esperancita y cuya preciosa historia personal de fondo tú me explicaste tan bien y se las regalamos por su santo, si te parece bien, mi querida amiga. Estoy segura de que le va a gustar mucho:

HACE UN RATITO HE LLEGADO DE VERTE

Sí, hace poco he llegado de tu casa, de la casa de todos tus hijos, de tu preciosa Basílica donde podemos contemplarte día a día.

Donde podemos llegar a contarte nuestras penas y alegrías, allí en aquel remanso de paz, en aquel silencio, a veces interrumpido, por la algarabía de una boda o de cualquier otro acontecimiento.

Pero esta mañana aunque había personas sentadas esperando que comenzara la Santa Misa, para mí no existían, sólamente existías Tú.

Me quedé extasiada, qué Guapa estabas, Macarena, yo que iba a contarte mis problemas y a pedirte ayuda como siempre, me quedé con la mente en blanco, "no se puede estar más Bella".

Tu preciosa cara tenía la tez morena, más morena que de costumbre, quizás sea debido a que los sevillanos durante el mes de septiembre cuando han ido volviendo de sus vacaciones y han ido a visitarte, entre sus plegarias, te han transportado la brisa y el aire marino de nuestras playas de Andalucía.

Hoy, aunque tu saya sea negra y sobresalgan las adornos en negro, tu cara morena tenía un color aterciopelado inigualable.

Me quedé un ratito sentada contemplándote y me di cuenta de que tus preciosas esmeraldas no estaban prendidas de tu pecho, quizás por el luto de este triste mes de los difuntos.

Pregunté a una persona de la Hermandad y me contó lo siguiente: Este mes las esmeraldas estarían guardadas.

Como veía brillar tu pecherín, y desde abajo no podía distinguirlo bien, volví a preguntar qué es lo que brillaba en su pecho.

Y alguien me ha contado que tus "mariquillas" durante algunos días estarán sustituidas por un simple alfiler de oro con la letra "M" ya que hasta tus plantas han llegado las lágrimas de una mujer para pedir que este sencillo pero entrañable presente lo portases en tu pecho de Madre.

La intención no es otra que darte las gracias por la ayuda prestada a un familiar gravemente enfermo.
La persona portadora, muy devota de TI, Esperanza, a lo largo de toda su vida, no dudó una vez más de acudir a tu amparo.

Esta pequeña pero bonita historia es la que he sabido después de preguntar por tus esmeraldas...

Texto de María José Lasheras Domínguez, Aula de la Experiencia de la Universidad de Sevilla (noviembre de 2008, publicado en el Boletín de la Hermandad de La Macarena Esperanza nuestra, nº 134 -diciembre de 2008-, p. 36).

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